Евгения Чепенко
Злодей не моего романа
Все имена, фамилии и названия вымышлены.
Любые совпадения случайны.
— А-а-а!
— Нюша, это мы. Мы решили сделать для тебя какой-нибудь подвиг и сделали принца.
— Принца?! Да я чуть со страха не умерла!
— Ты еще не видела, какого мы сделали дракона…
Смешарики. Принц для Нюши
Часть первая
Глава 1
В общем так, этот шумный, местами грязный, огромный участок земли, разрезанный каналами и речками на более мелкие куски, — светлый Петров град. Эта улица с вереницей машин, дорогих бутиков, ресторанов, забегаловок, одним таджиком-медведем, спрашивающим встречных прохожих детей: «Ках тибе завут», парой нег… О-ой, их так нельзя называть! — парой стучащих зубами и раздающих листовки африканцев в валенках и (куда без него), конечно, одним розовым кроликом, сующим всем без разбора рекламные буклеты неприличного содержания из ближайшего секс-шопа… Хотя если говорить о размерах, то они как раз очень даже приличные. Хм, купить, что ли? Просто из любопытства, как это помещается. С другой стороны, дети-то помещаются. Отвлеклась. О чем это я? А. Так вот, это Невский проспект.
Та тощая курица в черном пальто, с большой попой и мелкой грудью, в длинной, почти цыганской юбке и на каблуках, с рожей кирпичом, чешущая напролом к входу в метро, — это я. Звать меня Еленой. Знакомые женщины величают Ленок. Знакомые мужики иначе как Ленуха не утруждаются. Знаю, не нежно и не романтично, но я и сама как-то на особую женскую мягкость не претендую, а также на чуткость, беззащитность и сострадание… Как-то так. Ладно, приземлились. Смотрим на вселенную моими глазами.
Я растолкала двоих юных парней, упакованных в штаны по последней моде, что означало, что у одного они слишком узкие, я в таких не отваживалась ходить, а у второго они слишком широкие, с заниженной… хм… попой, и нырнула в подземку. Работа, мать ее, закончена, прыгнуть в вагон в сторону Парнаса — и домой. Книжку надо купить. Детектив какой-нибудь. Только не фэнтези. Или, не дай бог, роман про любовь. Не то чтобы я не уважала сказки про оную, очень даже читала и уважала, но уж больно часто они, собаки такие, попадаются сопливые, длинные и нудные. А я экшен люблю. Чтоб главная героиня не мочалка девственная, ну, в крайнем случае, просто не мочалка, чтоб если уж главный герой — так всем мужикам мужик! Короче, на подземных лотках моим запросам ни одна книжка подобного жанра не удовлетворяла.
Бегом сбежала по эскалатору, двигая к правому краю нерадивых горожан и гостей Северной столицы, рванула к периодике, в ряду ярких обложек детективной тематики выбрала незнакомое название, вытащила книжку поближе к себе, достала из кармана заранее приготовленную бумажку и, вручив продавщице, стала ждать сдачи. Пока последняя разбиралась с некой придирчивой юной особой, дотошно отсеивающей те любовные романы, которые она уже успела прочесть, от тех, которые не успела, я нервно поглядывала в сторону путей. Мои замечательные короткие черные ногти методично отбивали ритм по твердой картонной обложке.
— Девушка, минуточку… — пыталась хоть на время отбиться от навязчивой покупательницы несчастная продавщица.
— Нет, подождите. Еще вот эта книга…
Я вздохнула. Скоро поезд. Люди придвинулись ближе к краю. Среди прочих приметила весьма импозантную старушку в фетровой розовой шляпке с широкими полями и прозрачной вуалью, опущенной на глаза. Верх головного убора конца девятнадцатого — начала двадцатого столетия венчал диких размеров букет с фиолетовой виноградной кистью. Серое в розовую клетку пальто облегало тощую фигурку. Образ завершал длинный зонт, на который женщина опиралась, словно на трость, и маленькая, лохматая, противно тявкающая собачонка в розовом свитерке. Люди косились на «даму с собачкой» кто с умилением, кто с подозрением. И правильно. Мало ли чего у нее там в голове.
— Вот ваша сдача.
Продавщица наконец на мгновение вырвалась из цепких лапок фанатки женского чтива. Я спрятала деньги в карман.
Под высокими сводами станции разнесся собачий визг и крик. Я обернулась. Дама уронила питомицу прямо на пути, и никто не спешил на помощь противному созданию. Ни о чем в общем и целом не думая, я побежала, засовывая по дороге законно приобретенную книгу в сумку. Оценив силу ветра из тоннеля и отсутствие пока света белых фар, со всего маха на каблуках приземлилась вниз. Как только ногу не вывихнула? Поймала пребывающую в шоке мелочь, забросила наверх, зацепилась за край платформы, стараясь подтянуться, и что было мочи в легких заорала:
— Мужики, помогай!
«Мужиков» нашлось не очень много, но те, что нашлись, втащили меня следом за псиной.
Я перевела дух и села прямо на пол. Завизжал состав, замелькали зеленые вагоны. Какой-то парень помог подняться и ввел внутрь. Даже, увалень, не спросил, в какую мне сторону надо. Я тихо поблагодарила, отряхнулась, нашла стоячее место, где посвободней, ухватилась за поручень и полезла в сумку за книгой. Однако вынуть до конца не успела, перед глазами выросло розовое безобразие с клумбой.
— Спасибо вам огромное, девушка! — вполне приятно прощебетала женщина, прижимая к груди притихшего песика.
Я неопределенно пожала плечами.
— Да всякое бывает.
— Кроме вас, никто туда не полез.
— Да нет, полезли бы, — зачем-то начала оправдывать я человеческий род. Всегда от благодарности и комплиментов немного теряюсь. — Просто сразу сообразить сложно.
— Хм…
Женщина изучала меня внимательными яркими голубыми глазами. Я поежилась. Таких глаз по идее не бывает. Чистые какие-то, словно стекло синее.
— Ты книги читать любишь, правда? — поинтересовалась дама.
Я кивнула.
— Вообще этот жанр люблю. Не знаю почему.
Она загадочно улыбнулась и вышла на следующей станции. Я проводила ее взглядом, немного поразмышляла о странных глазах и вернулась к прерванному занятию. Выудила из сумки книгу, открыла, прочла первые строки.
«Бар верещал и гудел на разные голоса. Молоденькая невысокая девушка в короткой алой юбке и кожаной куртке сидела, скрестив ноги, за барной стойкой и задумчиво тянула через соломинку коктейль. Двое шумных, подвыпивших друзей справа от нее бросали косые взгляды на стройные ноги, обтянутые сеточкой чулок…»
Меня пнули локтем так, что я на мгновение потеряла равновесие и отвлеклась от чтения. Мозг, который врубил, как обычно при виде возможной детектив-лайн, свои ресурсы на полную, предупредил освобожденное сознание, что вероятность неумной красотки, восседающей в одиночестве в баре в прикиде начинающей девочки облегченного, стать разменной монетой в жизни какого-нибудь маньяка, очень велика. Я снова окунулась в мир красной юбки.
«Эйна тяжело вздохнула…»
Эйна? Это какой такой национальности автор? Потом гляну.
«…и бросила украдкой взгляд в сторону подруг, устроивших небольшой девичник в честь расставания Элоизы с ее женихом. Идти к девушкам не хотелось. Ей было неинтересно вот так просто сидеть и поглощать в неимоверных количествах алкоголь…»
И чего приперлась? Я медленно начала разочаровываться в дедуктивных способностях автора. Даже предлога нормального для девицы в баре изобрести не смог.
«Взгляд ее медленно скользнул по соседу слева, высокому, бледному, худощавому брюнету с длинными волосами, собранными в хвост. Черные джинсы и рубашка в тон завершали поразительно притягательный, пропитанный таинственностью образ…»
Гот, что ли? Субкультуры в детективах — это интересно. Может, еще не все потеряно.
«Он спокойно потягивал вино из высокого бокала…»
Гот-гурман.
«— Нравлюсь? — без предисловий спросил незнакомец…»
Оригинальный заход. Я улыбнулась. Мне понравилось комментировать книгу самой себе. Выходило весело.
«Эйна растерялась и просто кивнула. Парень взглянул на нее, и у девушки перехватило дыхание от этого взгляда. Такой ясный и одновременно умудренный жизнью…»
Сколько готу лет?
«Она улыбнулась ему.
— Грустишь?
Он кивнул.
— Напиваюсь.
Эйна нахмурилась. Незнакомец не выглядел пьяным. Бледным, больным — да, но не пьяным…»
Свинка? ОРЗ? — начал делать ставки неугомонный мозг. В душе меж тем поселилось странное неприятное предчувствие.
«— Что бы ни произошло в жизни — оно того не стоит…
Девушка понимала, что фраза звучит глупо, но ей хотелось подбодрить этого парня, который всего за несколько минут успел ей так приглянуться. Он загадочно усмехнулся.
— Ты не знаешь, о чем говоришь.
— Нет, знаю, — настаивала на своем Эйна.
Незнакомец окинул ее грустным взглядом.
— Это неважно. Теперь уже неважно…»
Меня перекосило так, словно я за один присест схряпала три лимона и подавилась соком. Последний раз такие диалоги слышала по телику то ли в «Дикой Розе», то ли в «Богатые тоже плачут». Точнее не помню. Исключительно в мыльных операх мужики закатывали грустные глаза, вздыхали и загадочно изрекали, что все уже неважно.
Я с каким-то остервенением захлопнула книгу, перевернула ее и уставилась на аннотацию. Увиденное не прибавило ни грамма энтузиазма, зато все расставило по местам: и несостоявшуюся жертву маньяка, и депрессивного старого гота.
