Развод. Как ты мог, папа?
В дверь колотят так, что она едва не слетает с петель. Открываю и вижу перед собою взбешённого мужа. Бывшего, слава богу. — Рита?! — выдыхает он, не скрывая восхищения. Могу поклясться — секундой раньше он готов был меня убить. — Рита, Рита, — киваю я, складывая руки на груди. — По какому поводу? Он треплет свои волосы ладонью. Сжимает их в горсть и отпускает. Нервничает, значит. — А что? Мне нужен повод? — лыбится довольно и уверенно. — После того, как ты обозвал меня толстой и потребовал развода? А потом изменил со своей моделькой Лизонькой? Определённо! — отвечаю с вызовом. Пусть убирается ко всем чертям! Или к своим Лизеттам, Мюзеттам и прочим Жоржеттам. Но у Красовского, кажется, свои планы. — Если бы ты сказала мне тогда, что беременна и уже на сносях, развода бы не было! — Это не твой ребёнок! — тут же заявляю возмущённо. — Тогда почему в свидетельстве о его рождении я значусь отцом?
