— Варь…

— Прощай, Красавин.

Опешив от ее признания, я наблюдаю, как Варя открывает дверь машины, выскальзывает на улицу, и, ни разу не оглянувшись, под моросящим дождем бежит к подъезду.

Сунув в зубы сигарету, растерянно смотрю ей в след, пока она не исчезает за обшарпанной железной дверью со сломанным домофоном. Глухая тоска сжимает сердце, а мозг усиленно ищет варианты заставить ее вернуться и раз за разом заходит в тупик.

Моя логика сломалась еще на том моменте, когда Варя буквально призналась мне в любви, а через мгновение поставила жирную точку в наших отношениях.

Все не так, все снова через одно место. Наша встреча должна была закончиться иначе… и закончилась бы иначе, если бы она не вывалилась из такси в гребаной мужской толстовке.

Я торчал в ее дворе с полуночи, мы разминулись на час. Всего на час. Вместо того, чтобы сидеть дома и ждать меня, она отправилась разгонять тоску с каким-то хмырем. Блядь, а виноват снова я.

По пути домой гоняю по кругу наш с Варькой разговор, постепенно остывая и одновременно придумывая новую стратегию. Я так просто ее не отпущу. Никуда не денется моя взбалмошная упертая Золушка. Год назад я был слепым ослом, не оценив свалившийся в мои руки клад. Теперь все будет по-другому.

Оставляю машину на парковке, заметив, что Викина тачка тоже здесь. Я выехал из Твери сразу после поминок, попрощавшись только с матерью. Вика закидала бы меня вопросами: куда я срываюсь и зачем. Про возобновившееся общение с Варькой я сестре не рассказывал, догадываясь какой будет реакция. Только ее нравоучений мне не хватает для полного счастья.

Скользнув взглядом по пожухшим клумбам Золушки, быстро поднимаюсь по лестнице и открываю дверь. В прихожей темно, в гостиной тоже. Наревевшись на похоронах, Вика наверняка крепко спит. Этот день морально вымотал всех, но я не усну, даже если заклею веки скотчем. Кого-то стресс вгоняет в уныние и апатию, а у меня наоборот, вызывает прилив нездоровой энергии. Я должен двигаться, чтобы не погрязнуть в горе.

Когда ушла Агния, меня спасло полное погружение в работу и… Варька. А сейчас я не ищу спасения. Мне позарез она нужна, независимо от трагических жизненных обстоятельств. С ее первого ответа на отправленную фотографию и до сих пор Варя не выходит из моей головы.

Я думал о ней круглосуточно, считая дни до тридцатого октября, а потом как гром среди ясного неба звонок от Вики и ее рыдания в трубку. Сорвался и вылетел через несколько часов, едва успел на рейс, а потом все так завертелось, что я и думать забыл про проклятый мобильник.

Что творилось дома в эти два дня — не передать словами. Слезы, отчаянье, скорбь, горе оглушило всех. Мама едва держалась на ногах и воспряла духом только с появлением Марка. Его долгожданное появление немного разрядило тягостную обстановку, но слез было пролито море.

Сняв верхнюю одежду и разувшись, прохожу на кухню, чтобы сварить кофе. Делаю себе двойную порцию американо и, разложив на столе свой ноутбук, первым делом захожу в мессенджеры.

На меня обрушиваются десятки сообщений от Вари, с тяжелым сердцем жадно вчитываюсь в каждое, запоздало осознавая в каком отчаянье и агонии она их писала. Время отправки последнего в 23.05. Не обманула. Ждала.

Злость накрывает, выкручивает мышцы. Чувствую себя конченым мудаком. Я мог ей позвонить с телефона любого из собравшихся. Тем более, номер помню наизусть, но не додумался. Даже в голову не пришло. Да, у меня были на то уважительные причины. Я потерял отца, а Варя… Варя потеряла надежду и веру в меня. Неудивительно, что она сорвалась и поехала искать приключения на пятую точку.

Одновременно с разумом включается и запоздалое беспокойство. Надеюсь, ничего там непоправимого не случилось, и ее никто не обидел. Подробности выясню позже, но судя по ее поведению, отделалась легким испугом. Варька — импульсивная дуреха. Сгоряча может наворотить дел, а думать начинает задним числом.

Или это только со мной ее несет во все тяжкие? В этой ситуации без меня тоже не обошлось. Я не приехал, она психанула…

— Явился? — в кухню заходит заспанная Вика.

Лицо опухло от слез, глаза красные. Черт, а ей еще роль в сегодняшней премьере играть.

— Где тебя носило, Макс? Кто, вообще, так делает?

— Мне нужно было уехать, Вик. Срочное дело. С мамой я попрощался, а ты была занята, — коротко объясняю я. — Почему так рано встала? Иди еще поспи.

— Не могу, — отрешенно бормочет она, опускаясь на стул возле стола. — Мне так плохо, Макс. Не представляю, как отыграю сегодня.

— Перенести нельзя?

— Премьеру? Ты издеваешься?

— Ладно, не злись. Вы полгода репетировали, выступишь на автомате, — окинув сестру сочувствующим взглядом, ставлю чистую кружку в кофеварку. — Тебе латте?

— Да, — подавленно кивает сестра, стирая с щек дорожки слез. — На автомате нельзя, Макс. Надо с душой, а как, если она в ошметки? Что у тебя, за дела в Москве? Еще и на ночь глядя? — подозрительно щурится Вика.

— Нужно было кое-кого проведать, — отвернувшись, рассеянно смотрю, как в чашке пузырится молочная пена.

— Маакс! Ты опять? — отчаянно стонет Викки, несильно хлопнув себя по лбу. Именно такую реакцию я и предвидел. — Надеюсь, у Варьки хватило мозгов тебя послать?

Блядь, и в кого она у меня такая любящая и понимающая? Причем всех, кроме родного брата.

— Хватило. Еще как хватило, Вик. Разнесла в пух и прах. Повезло, что по роже не съездила.

— Умница моя, — с нескрываемым облегчением произносит сестра. — Так тебе и надо. Нечего морочить девчонке голову. Ты свалишь через несколько дней, а ей опять сердце по осколкам собирать.

— Ты монстра-то из меня не делай, Вик, — раздражаюсь на вполне ожидаемый выпад.

— Я и не делаю. Ты сам себя так ведешь, — иронично хмыкает Вика. — Все вы одинаковые. Думаете только о себе, а на нас и наши желания плевать хотели с большой колокольни.

— А теперь ты обобщаешь. Мне на Варю не плевать, иначе бы я к ней не поехал.

— Да ладно? Может, тогда женишься?

Возвращаюсь за стол и ставлю перед сестрой кружку с дымящимся кофе.

— Может, и женюсь, — пожимаю плечами, встречая изумлённый взгляд сестры.

— Шутишь? — недоверчиво уточняет она.

— Не шучу, Вик, — серьёзно говорю я, отрицательно тряхнув головой.

— Что и прям любишь ее? Или в Париже по русским бабам изголодался? — откровенно насмехается Вика, считая меня легкомысленным дебилом. Вообще-то, это отнюдь не моя роль. Мне с детства приходилось и думать, и отвечать за двоих.

— Русских баб в Париже навалом, и я там в общей сложности провел не больше месяца.

— Вот такую ты, значит, жизнь нашей Варе хочешь предложить, — кривится сестра, скрещивая руки на груди. — Она в Парижской квартире одна кукует, ты по Африкам с камерой скачешь, и домой наведываешься, как капитан дальнего плавания раз в полгода? Молодец, Макс, хорошо придумал и главное удобно. Для тебя удобно! Самое дерьмовое, что она согласится, потому что молодая и глупая, и любит тебя говнюка.

— Вик, я не хочу спорить. Сейчас не лучшее для этого время, — пытаюсь закрыть тему, пока наш диалог не вылился в очередной скандал.

Но, честно говоря, приведенные сестрой аргументы, заставляют меня задуматься. Я реально постоянно в разъездах. Пусть не на полгода, но командировки иногда затягиваются на два-три месяца. Отпуск длится от недели до двух.

Насколько хватит самоотверженной Варькиной любви в таких реалиях? Год, два, три? А я? Я смогу гарантировать ей верность и преданность во время своих длительных рабочих поездок?

— Макс, я говорила раньше и скажу сейчас, — сложив локти на столе, Вика поддается вперед, заглядывая мне в глаза. — Варя — не для тебя. Она простая, хорошая, искренняя, настоящая, чем и цепляет пресыщенных силиконовыми куклами мудаков. Но очарование ее юностью и слепым обожанием очень быстро пройдет. Вы кардинально разные, понимаешь? Тебе нужна женщина, которая поедет с тобой в джунгли, в пустыню, на Эверест, и в горячую точку, если понадобится. Которая будет жить вместе с тобой в палаточном лагере, таскать тяжеленые рюкзаки с аппаратурой, глотать раскалённый песок, задыхаться от жары и находить в этом то же самое, что видишь ты. Это не Варя, Макс. Она мечтает получить образование, открыть студию ландшафтного дизайна и высаживать цветы возле уютного домика, где ее будут ждать любящий муж и дети.

— В Африке тоже есть цветы… — глухо отзываюсь я.

— Но они вянут в сезон засухи, — Вика грустно улыбается. — У вас нет шансов, Максим. Ни одного.

Ну это мы еще посмотрим.

Чтобы не жалеть об утраченных шансах, нужно использовать их здесь и сейчас. Мне не так давно стукнуло двадцать семь, и в моем возрасте мало кто далеко заглядывает в будущее и живет разумом.

Варька, зараза, кстати, мне даже открытку не прислала, хотя я на ее девятнадцатилетие записал двухминутное видеосообщение прямо из саванны. Могла хотя бы лайкнуть, но нет. По сей день висит непрочитанным. Она принципиально не стала просматривать мои сообщения выше той самой фотки в розовых цветах ядовитого олеандра.

Зато мне приходится перелопатить всю нашу двухнедельную переписку, чтобы найти название цветочного, которое напрочь вылетело из моей памяти, как нечто не имеющее особого значения. А нет, с Варькой каждое слово по-своему значимо.