Алекс Стар

Письма счастья

Пролог

Марк

Ну что же, в жизни она даже ещё красивее, чем на фото. Светлые волосы, мягкая улыбка чуть припухлых капризных губ, серые, словно подёрнутые дымкой, глаза. Блестят и сверкают, как два драгоценных камушка. Белоснежная кожа, которая просвечивает, как тонкий фарфор.

Я смотрю на неё издалека, подмечая каждую деталь в её внешности, и даже не замечаю, как мои пальцы впились в подлокотник кресла. Костяшки аж побелели. И чувствую, как у меня… Встал?!

Что за бред… Быстро накидываю на свою ширинку газету, которую я как раз читаю, сидя за столиком в кафе. Надеюсь, никто ничего не заметил. Так. Лёгкий шторм у меня в штанах.

У меня, конечно же, давно не было женщины. Даже слишком давно.

Но Алёна не такая. Я не причиню ей вреда. Не дотронусь до неё и пальцем без её согласия. Ни за что не смогу использовать её.

Особенно после того, что я узнал. Я сделаю всё возможное, чтобы достать для неё необходимую сумму, чего бы мне это не стоило.

И даже если мне снова ради этого придётся сесть в тюрьму и отмотать положенный срок.

Эта женщина стоит того. Определённо.

Она подходит всё ближе, приближается ко мне, как неотвратимое цунами. Как внезапная буря в штиль. И моё сердце пропускает два глухих удара. Тук. Тук… Я глубоко вздыхаю.

Моя газета немного топорщится, и я нервно приглаживаю её рукой. По-моему, я выгляжу ещё глупее, чем мне даже кажется.

Алёна окидывает взглядом всех собравшихся в кафе посетителей, и мне кажется, что каждый мужчина просто желает, чтобы она выбрала именно его. Улыбнулась только ему.

Но она равнодушно скользит по всем взглядом, словно даже не удостаивая их своим ценным вниманием, пока её взгляд не упирается в меня.

Её лицо мгновенно озаряется волшебной, совершенно необыкновенной улыбкой, чуть застенчивой и детской, такой целомудренной и чистой… Глаза сверкают, на круглых налитых щёчках появляется лёгкий румянец, и она нерешительно приближается ко мне.

Моя газета подрагивает, и я чувствую, как лоб покрывается испариной.

— Марк? — больше утверждает, чем спрашивает она. — А ты в жизни такой же, как и на фото, — смущённо добавляет Алёна.

И моё сердце подпрыгивает в груди. Я ведь так боялся, что я не понравлюсь ей в жизни! Я отправил ей своё старое фото, где я стою за штурвалом своего корабля, загорелый и просоленный, и ничто не предвещает мне того, что очень скоро случиться со мной…

Я, конечно же, не забрасывал себя и качался всё это время, но мне так не хватало океана. Солёного холодного воздуха в лицо…

И ещё — вот такой улыбки и такой женщины, которая прямо сейчас стоит передо мной. Светится вся, как кусочек слюды на солнце.

— Очень приятно, Алёна, — неуверенно бормочу я, как мальчишка, вскакивая со своего кресла.

И газета летит на асфальт, открывая на всеобщее обозрение всем желающим мой стояк…

1

Алёна

Некоторое время назад

Я сижу на кухне у своей лучшей подруги Ирки, которая размазывает по лицу остатки туши и помады, запивая своё горе чёрным крепким чаем.

— Ты понимаешь, он пропал, пропал… — пытается она что-то объяснить мне, и мне требуется огромных усилий понять, что она там бормочет сквозь свои сопли и размазанную помаду.

— Да кто пропал? — протягиваю я ей бумажный платочек.

— Андрей! Мой Андрей, понимаешь? — поднимает она на меня свои огромные заплаканные глазища раненого оленёнка.

— Так, давай по порядку, подливаю я ей горячего чая в кружку. — И почему я вообще впервые слышу об этом?! Я думала, что я твоя лучшая подруга, — хмурюсь я.

— Да, лучшая, — икает Ирка, прихлёбывая чаёк. — Но я боялась сглазить своё счастье, понимаешь? — доверчиво смотрит она мне в глаза.

— Что значит сглазить? — не понимаю я.

— Ну у тебя-то всё идеально: работа шикарная, сама ты вся такая независимая, хорошо зарабатываешь, и с Виталиком тебе так повезло, — хлюпает она носом, припоминая мой образцовый брак.

Да уж, что есть, то есть: Виталик у меня просто идеальный мужчина. Красивый. Умный. Да ещё и обеспеченный. Дом — полная чаша.

И, конечно же, у меня всегда болит сердце за мою лучшую подругу, которой не повезло так в жизни. Всё как у всех: ранний брак по залёту, непрекращающиеся измены мужа, и вот, результат. Она одна с пятилетней Есенией на руках, мужа и след простыл, так что никакими алиментами и не пахнет, профессии — нет, работает продавцом-консультантом, и единственная радость — попереписываться с кем-то в соцсетях.

— Мама, а мы поедем этим летом на море? — появляется в дверях маленькая Яся, и Ирка, только взглянув на неё, снова заливается водопадом слёз.

Я знаю, что моя подруга пашет, как вол, чтобы летом отвезти ребёнка к морю, и теперь я строго смотрю на неё:

— Ира, в чём дело? Причём здесь море? Рассказывай!

И она, включив дочке мультики и закрыв дверь на кухню, начинает:

— Некоторое время назад, мне на почту пришло письмо. На почту, понимаешь? От него!

— Так, очень интересно, — уже начинаю нервничать я. И хотя история только начинается, что-то мне подсказывает, чем она в итоге закончилась.

Никто никуда не пропадал…

— Он так красиво написал, что нашёл меня где-то в соцсетях, представился Андреем. Но не стал писать там, а попросил друга найти мои контакты, — продолжает Ира, и её лицо озаряется светом любви.

Как романтично. Похоже, этот козёл отлично знает, что делает.

— Он написал, что он самый настоящий капитан, представляешь? — смотрит на меня подруга с восхищением, словно ожидает от меня такого же восторга.

Но нет, я тёртый калач. Какие уж тут восторги.

— Ира, а можно я прочитаю это письмо? — осторожно интересуюсь я у подруги, и она протягивает мне телефон.

— Вот, читай! Я сама всё его письма перечитываю-перечитываю, все не могу понять, что же могло пойти не так, — и я открываю первое послание…*

*(ОТ АВТОРА. Письмо — настоящее письмо счастья из зоны, полученное лично мной в переписке с заключённым. Вся пунктуация и орфография — как в оригинале)

"Не имею возможности знать, станем ли мы общаться. Это во многом зависит сейчас от тебя, а вернее от твоего ответа, но я все же поведаю немного о себе. Звать меня Андрей). Я родился и провел юность в Санкт-Петербурге, жил там до 24 лет. Закончил ВУЗ морфлота им. Макарова, по направлению Судовождение. Занимаюсь бегом и боксом, для себя. На сегодня не в браке. Сейчас мне 39 и уже долгое время живу в Мадриде. Ну это так, вкратце). Вообще выпытывать не имею права, и все же расскажи о себе что нибудь, что посчитаешь приемлемым. Об увлечениях, интересах, профессии? И сразу извиняюсь, возможно получится ответить лишь через пару дней. И если тем не менее я хоть чуть-чуть интересен, вышлю фото. Хочется верить после такого большущего письма мы станем общаться. До скорого)»«День добрый Ирочка. Благодарю, что отреагировала. Если честно, я почти не надеялся увидеть отклик) Разумеется извиняюсь, что отправил письмо и пропал. Просто в силу моей морской профессии доступ к онлайну имею не всегда. Сперва поинтересуюсь. Не возражаешь, если мы будем вести диалог на "ты"? Думаю так будет комфортнее, общение на "ты" как то более располагает. И наверное вопрос о том, где взял твой адрес неизбежен. Глупо это рассказывать, но так сказать я этот самый персонаж, который "не имеет" соцсети, но блюдит за многими в тайне с пустых аккаунтов ради любопытства. Так вот, шарился пару месяцев назад по разным профилям в соцсетях и уцепился взглядом за твой. Если честно не очень запомнил, где именно это было, или в контакте, то ли в одноклассниках. Озадачил одного человека, знающего в таких поисковых задачах, отыскать твои контакты. Не понимаю как он это сделал, но отыскал, правда только емэйл. Вероятно это даже и к лучшему, в силу того, что нет возможности всегда быть онлайн. Выходит вот так и решился написать сообщение тебе здесь. Чего то туда отправить сообщение не решился сразу. Профиль совершенно голый, ты возможно даже бы и не увидела меня. А так, чуть своеобразно даже)

Буду заканчивать свое письмо и буду ждать твое, возможно даже с фото) Пока!"

Я дочитываю письмо и поднимаю глаза на Ирку.

— Видишь, как романтично! — смотрит он на меня, ждёт от меня подтверждения.

— Романтично… Очень… — выдавливаю я из себя. — А что же было дальше?