— Ничего, скоро порезвишься на природе, — говорит она собаке. И притягивает меня к себе.

Ее губы сладкие и пахнут корицей.

15

Клуб «Кочка» — типичное московское заведение, одно из тех, где наша группа выступает постоянно. Грязь в сортирах, стены исписаны маркерами, бармены неприветливы, пиво водянистое, а из еды только сухарики и чипсы.

— Ты помнишь, когда мы играли здесь последний раз?

На гладко выбритом лице Тощего появляется гримаса отвращения, когда он замирает у металлических дверей знаменитого московского клуба.

Нас встречает Макс Змеев. На нем мятый вельветовый пиджак, надетый прямо поверх футболки. Он вальяжно жует бутерброд и говорит с набитым ртом охране:

— Это группа, пусть проходят!

Он стряхивает хлебные крошки с подбородка и спрашивает:

— Как добрались? Извините, что не встретил вас на вокзале.

На самом деле Змеев никогда не встречает нас. Спит до полудня в своей московской квартире, а потом едет в клуб налегке. Ему больше нравится дымить сигареткой и красоваться перед знакомыми журналистами. А еще раздавать флаера своих фаворитов — группы «Вены».

— Ты же понимаешь, мы все можем пробиться только единым фронтом, — засунув последний кусок бутерброда себе в рот, он вытирает жирные руки салфеткой.

В гулком зрительном зале загораются лампы. Свет обнажает безвкусное оформление: синяя барная стойка, колонны, оклеенные фольгой с черно-желтой зеброй, и звукорежиссерская кабина, стилизованная под пивную бочку. Ощущение такое, что дизайнер нюхал клей перед тем, как нарисовать эскизы.

Артем закидывает синтезаторный кейс прямо на сцену. Туда, где светоотражающим скотчем уже отмечены места для микрофонов и оборудования. Время саундчека. А это половина всей работы музыканта. Скрытой от глаз, но изнуряющей и неблагодарной.

Ника хвостиком плетется за мной. На ней облегающая кофта с глубоким вырезом и джинсы, а в руках рюкзачок с двумя комплектами нижнего белья, синей блузкой и целой тонной косметики.

Ее присутствие здесь — худшее, что могло случиться. Вместо того чтобы признать ошибку и попытаться исправить, я сделал следующий шаг к обрыву.

— Если хочешь, ты можешь отснять репортаж о наших гастролях, — ляпнул я накануне, и Ника сразу же начала собирать вещи. Как будто это путешествие на медовый месяц.

Змеев косится на ее фотоаппарат и сообщает, что необходимо получить специальный бейдж, разрешающий съемку, иначе будут проблемы с охраной.

Мы идем по узкому коридору в направлении гримерки. Ника вцепилась в мою руку, как будто боится потерять.

— Тебе будет полезно увидеть весь процесс изнутри, — говорю я, распахивая перед ней дверь.

Нас обдает концентрированным запахом алкоголя, сигарет и лака для волос. К этому запаху примешивается едва уловимый аромат волнения и ожиданий.

Алкогольных интоксикаций.

Разочарований и успеха.

Депрессии и эйфории.

Так пахнут стены каждой подобной комнаты в любом клубе мира.

Ника в ужасе застывает на пороге и хлопает ресницами. В гримерке полно народу: полуголые девицы, на которых наносят боди-арт, патлатые музыканты и колоритные вокалистки группы на разогреве.

Я злорадно говорю ей, чтобы привыкала:

— Если ты хочешь быть фотографом в музыкальном журнале, тебе и не такое придется увидеть.

Например, шестидесятилетних мужиков в лосинах.

Обкокаиненных и глупо хихикающих братьев-близнецов.

Ударившихся в христианство язычников от хард-рока.

— Да ладно?! — шепчет она. — Я надеюсь, что буду снимать только тех, кто мне симпатичен.

Ее фотоаппарат так и висит на шее. После слов Змеева она не решается достать его из чехла.

— Мы давно мечтали выступить с вами, — подобострастно говорит Филу одна из девиц.

Тот рассеяно кивает. Ставит на допотопном музыкальном центре Bone Machine Тома Уэйтса. И на его лице появляется хорошо мне знакомое похотливое выражение.

— Тебя мало оттаскали за кудри? — шепчу я ему на ухо. — Хочешь еще?

Фил чешет пластырь над бровью:

— Кто бы говорил!

Он совершенно прав. Мне следует во всем признаться Ульяне, покаяться, и она, возможно, простит. Праведные мысли рушит арбузный аромат жевательной резинки: это Ника прижимается ко мне так, что я ощущаю теплые очертания ее стройного силуэта под одеждой.

К восьми часам клуб заполняет публика. Люди рассаживаются на барные стулья, оккупируют диваны или просто встают кучками и там и сям. Висит атмосфера нетерпеливого ожидания.

Тощий каким-то лосьоном до блеска натирает свою лысую голову. На его обнаженном торсе красуются панковские татуировки — череп с ирокезом и британский флаг. Девицы, которых развлекает Фил, хрюкают от смеха, передавая по кругу бутылку с виски. Такая картина вполне соответствует алкогольным вибрациям Тома Уэйтса, несущимся из хриплых динамиков магнитофона.

— Обычное дело, — говорю я Нике.

Она наконец, словно проснувшись, подносит фотоаппарат к глазам и начинает снимать. Ее лицо тут же приобретает сосредоточенно-охотничье выражение.

Когда разогрев уже отыграл, а наш аппарат расставлен техниками, Змеев сообщает, что администрация клуба хочет сразу договориться с нами о будущих концертах на осень.

— Дадут лучшие даты.

— А что насчет бабла за этот тур? — интересуется Артем. — Мне даже на пиво не хватает.

— Разберемся после.

Мы переглядываемся. Змеев вместе с «Мажор Рекордс» берут немаленький процент из нашей прибыли за вычетом всех расходов на рекламу. Причем возникают какие-то суммы за афиши, которых никто не видел.

Артем уже начинает спорить, но я удерживаю его и сообщаю Змееву, что мы на низком старте.

Повисает непередаваемая атмосфера возбужденного ожидания. Мы становимся в круг и кладем друг другу руки на плечи. Я слышу, как кто-то представляет нас в микрофон, и зал взрывается аплодисментами.

Когда мы вместе с Филом ныряем в дверь на сцену — яркий свет софитов обдает жаром.

— Только опять не свались! — шутит он.

— Да иди ты!

Но он уже не слышит: пробегает по краю сцены, пожимая протянутые руки. Артем за моей спиной берет мрачный аккорд на своем синтезаторе. Энди появляется чуть позже. Как звезда — под музыку и аплодисменты. На нем бежевый костюм-тройка в стиле групп «новой волны», а на ногах — зеленые кеды.

Это начало концерта — медленный разгон в минорной тональности.

Гул синтезатора превращается в космический рокот. Рокот переходит в свист, который летает из колонки в колонку, распространяясь по залу. Все это напоминает старт баллистической ракеты. Под сценой от вступившего баса начинают дрожать сабвуферы — пол ходит ходуном.

Немного запредельной тоски, капля электроники, чуточку грува — вот наш коктейль. У Энди сумасшедший вокал — звонкий, мощный. Сколько эпитетов ни подбирай, все равно не хватит. Такой вокал, как будто Фредди Меркьюри в результате генетического эксперимента скрестили с Томом Йорком из Radiohead.

Когда Тощий наконец дает прямую «бочку» — толпа приходит в движение. Эти мальчики и девочки в растянутых полосатых свитерах, мятых пиджаках и цветных футболках упоенно танцуют. Они прыгают в такт и тянут к нам руки.

Кричат:

— Давай! Еще! Еще!

Волны колышущихся тел обдают сцену жаром.

Я перехожу на гитарное соло в финальном проигрыше и ловлю себя на мысли, что абсолютно счастлив. На сцене есть та самая магия, которая делает музыканта бессмертным. Всемогущим. Здесь нет никаких жизненных дилемм. Здесь нет ничего, кроме музыки.

Но любая иллюзия рано или поздно рушится.

Синкопа на барабанах.

Эффектный гитарный рифф.

Вспышка стробоскопа.

В толпе появляется знакомое лицо. Я узнаю его мгновенно. Это парень в водолазке — тот же искривленный маниакальный рот, те же целеустремленные движения.

Свет меняется, и он исчезает из виду.

Мое ощущение гармонии мгновенно уходит. Этот гад рушит его.

Я озабоченно подхожу к краю сцены, думая, что показалось.

Лучи прожекторов высвечивают танцующих людей. И тип снова появляется передо мной. В этот раз так близко, что можно разглядеть его безумные водянисто-голубые глаза.

Приходится принимать защитную позу, чтобы в случае чего снять гитару с ремня и разбить о его голову. Мой старенький «Фендер» — это не какая-нибудь акустика. Он весит целую тонну.

— Чего тебе надо? — кричу сквозь грохот музыки.

Но меня никто не слышит. Белокурая голова исчезает где-то в гуще поднятых рук.

— Моей крови хотел, сука? — ору я и балансирую на краю сцены.

Но звук слишком громкий. Со стороны может казаться, что это такое приветствие для поклонников!

Сердце скачет бешеным галопом.

Полтора часа пролетают как минута. Когда мы оказываемся в гримерке — вокруг мокрые, довольные лица. Пот струится со всех сторон, словно мы — команда марафонских бегунов, успешно финишировавших после забега.

— Вы отлично отыграли. — Кто-то жмет нам руки.