Женщина желает мне быть более осторожной и уходит. Как и люди, столпившиеся на проходе, наконец-то начинают двигаться дальше по вагону. Я наблюдаю за тем, как мой спаситель поднимает мой рюкзак и протягивает мне.
— Спасибо, извините ещё раз, — бормочу. — Я вас не ушибла?
Вроде бы не похоже и всё же…
— Этого не так легко добиться, — отвечает спокойно мужчина.
От этой фразы меня почему-то бросает в жар. Я инстинктивно разглядываю его и делаю вывод, что мужчина он крупный. Даже под пальто и толстовкой это заметно.
Он поднимает айпад с пола и только сейчас я осознаю, что когда падала, по-видимому, задела его. Господи, только не это! Неужели придётся ещё и ущерб возмещать??
— Повредился? — спрашиваю, нервно вцепившись в лямки рюкзака.
Почему-то мужчина даже не особо его проверяет, закрывает крышкой чехла и откладывает.
— Не о чем беспокоиться, — его зеленые глаза вновь впиваются в меня. И снова этот успокаивающий взгляд, словно и вправду не о чем беспокоиться. Не только о планшете, а о всей жизни.
Черт, возможно, мне и нужен медработник. Столько дурацких мыслей… Дорогая, ты просто свалилась на голову этому мужчине и всё. Необязательно раскладывать эту ситуацию на микро детали, добавляя в них собственные фантазии.
— Хорошо, тогда я… пойду, — говорю скомкано. — Еще раз извините.
— Ничего страшного, будьте осторожны, — лёгкая улыбка касается его губ, но прячется за бородой.
Нельзя зависать, Аня.
Прижимаю рюкзак к груди и стараюсь как можно более расслабленно пойти дальше. Увы, получается не очень, потому что через два шага я осознаю, что иду не в ту сторону. Я же хотела кофе… Резко останавливаюсь и прикрываю глаза. Вздыхаю мысленно и ругаю себя. Чёрт!
Что поделать, разворачиваюсь и иду обратно.
Не смотри на него. Не смотри!
Смотрю. Краем глаза.
Мужчина поправляет своё пальто и, кажется, не особо замечает меня. Ну, конечно. И это хорошо, так и должно быть. Но сердце почему-то не успокаивается. Я пролетаю этот и следующий вагон на адреналине. Даже в ушах шумит. Становлюсь в очередь за кофе, а перед глазами всё еще образ незнакомца.
Тру щеку — физическая уловка, чтобы отвлечь себя. Помогает не очень. Не знаю, может, я нервничаю, потому что мне еще идти обратно… опять оказаться возле него. Нет, то есть дело не в нём, а в самой ситуации. Конечно, только в этом.
— Мне показалось, или в соседнем вагоне едет Лукман Тавади? — вопрос девушки, стоящей в очереди передо мной, обращен к её подруге.
Столь красивое и необычное имя привлекает моё внимание.
— Хотела спросить то же самое, очень похож, — кивает её подруга в ответ.
Я не понимаю почему продолжаю прислушиваться.
— На обратном пути нужно ещё раз посмотреть, — предлагает девушка. — Только не очень навязчиво.
Её подруга хихикает.
— Если это и вправду он, то я чисто случайно упаду ему на руки!
Я краснею. Сердце замирает.
Я не знаю о ком они говорят, но… имя которое они назвали и внешность того мужчины… очень даже сочетаются. Господи, Аня, хоть раз в жизни не включай Шерлока! В этом поезде сотни людей едут, это смешно…
— Неплохая идея, — смеётся девушка в ответ и делает заказ, потому что подходит их очередь.
— Он очень харизматичный мужчина, — шепчет подруга ей на ухо, но я всё еще прекрасно слышу. — Боже, его бы на «Холостяк», когда же уже туда будут брать действительно завидных холостяков!
Девушки отходят, а я продолжаю таращиться на них. Всё, это тревожность. Приехали. Насильно заставляю себя переключиться и сделать заказ.
Забираю свой кофе и всю дорогу назад к своему месту уговариваю себя остыть. То есть, даже если тот мужчина и вправду какой-то там Лукман… похоже известная личность… Хотя что это за такая известная личность, о которой я не слухом не духом? Даже фыркаю, чтобы немного отрезвить себя. В общем… что было, то было. Мне всё равно.
Мне всё равно!
К счастью, когда я прохожу его место, замечаю, что мужчины в кресле нет. Фух. Сама судьба наконец-то содействует мне. Я залетаю в следующий вагон и усаживаюсь на своё место. Делаю глоток кофе и откидываюсь головой на спинку кресла.
Лукман Тавади…
Нет, ты же так просто не успокоишься, дорогая? Ну, конечно, нет… Боже, достаю телефон. Я просто посмотрю как выглядит этот Лукман в Гугле и все. Просто хочу убедиться, что тот незнакомец не он. Что тут такого? Просто любопытно…
Начинаю вводить имя и поисковик уже автоматически предлагает мне этого Лукмана. Похоже и вправду известная личность. Интернет в поезде медленный, поэтому страничка с выдачей грузится долго. Я делаю ещё глоток кофе. Нервничаю. Почему? Зачем? Не спрашивайте…
Открылась. Картинки Гугл вверху.
О боже мой. О БОЖЕ МОЙ.
Это он! Лукман Тавади — это мужчина, на которого я свалилась!
Кто он?? Господи, кто????! И да, теперь мне кажется, что и я точно где-то видела этого мужчину! Может певец, актёр или бизнесмен какой-то…
Кинорежиссёр.
Пялюсь на список его наград и кучу интервью, на которые предлагает перейти Википедия. Читаю всё, что о нём написано, с бешеной скоростью. Понимаю, что я и вправду видела его раньше, но не придавала значения, ведь так глубоко киноискусством я не интересуюсь. Да и Википедия заверяет, что хоть Лукман Тавади и вырос в Украине, но впоследствии улетел в Азербайджан — на родину своего отца. Больше известен там, но сейчас вернулся в Украину — на родину своей мамы.
Капец, теперь всё сходится — и с его внешностью, и акцентом, и… известностью.
Одно непонятно, почему я, господи, так взволнованна?? Нет, конечно, не каждый день падаешь известным режиссёрам на руки. Что он вообще забыл в поезде… с нами простыми смертными? Наверное, даже хорошо, что я не поняла кто это сразу, иначе бы сейчас меня откачивали от сердечного приступа!
Мысли несутся, а я тем временем уже открываю его Инстаграм. Фотки всё так же долго прогружаются, поэтому я рассматриваю шапку профиля. Он подписан, как…
Лука.
Я шепчу еле слышно его имя вслух. Красивое. Опять манящее. Попробуйте повторить и вы поймёте…
Телефон резко выскальзывает из моих рук, потому что чьё-то огромное тело практически падает на меня. По-видимому, карма. Мужчина успевает ухватиться за спинку кресла, но это не спасает нас от столкновения. Жидкость в кофейном стаканчике подпрыгивает в воздухе и… только не это — приземляется на мой свитер. Крупная вязка легко пропускает кофе сквозь себя и от ожога меня спасает лишь то, что напиток успел немного остыть. Боже, я была так взволнована всем произошедшим, что забыла взять крышечку!
Чёёёрт.
— Твою же… — падающий мужчина выравнивается очень быстро.
Я поднимаю на него взгляд и осознаю, что это он.
— Примите мои извинения, это… Чёрт, кофе было горячим? Чем я могу помочь? — его взгляд блуждает по растекшемуся пятну на моей груди.
Я так ошарашена тем, что это случилось снова. Судьба, ты проснулась что ли? Что за сюжетные повороты такие??
Он не дожидается моего ответа и находит мой взгляд. И в этот момент он понимает, что это я. Та самая девушка.
Лукман Тавади хмурится.
— Это точно не было запланировано, — он поднимает руки и даже отшатывается.
На нас снова все пялятся, особенно дедуля с соседнего кресла. Мы его разбудили.
— Нет-нет, я и не подумала, что вы… эм-м, специально, — покрутила головой.
Я поднимаю пустой стаканчик и телефон. В мокрой одежде неприятно. Встаю.
— Нужно переодеться, — почти приказывает мужчина. Я поднимаю на него взгляд. Ещё и высокий, разве моё женское сердечко способно выдержать это? — Горячая ткань может спровоцировать ожог.
— Нет, всё в порядке, кофе не был горячим, — объясняю я.
Но переодеться и вправду нужно, потому что я не могу ехать еще четыре часа в мокром свитере, да еще и с таким пятном. Кажется, я даже начинаю немного злится, но напоминаю себе, что совсем недавно я была в его положении.
— Не нужно извинений, это всё Ретроградный Меркурий, — отшучиваюсь.
Кажется, мужчина в недоумении. Мне снова становится неловко и я решаю просто пойти за своим чемоданом. Мысленно пытаюсь вспомнить, что я могу там по-быстрому достать, дабы переодеться. Но когда заглядываю в багажный отсек, вижу, что мой чемодан оказывается завален чужими чемоданами. Вот же…
— Нужна помощь? — я вздрагиваю, когда слышу его голос за спиной.
Оборачиваюсь. Лукман Тавади пошел за мной… кажется, охренеть.
— Эм-м… чемодан завален, вот…
— Не проблема, — заверяет он и я уже думаю, что мужчина сейчас поможет достать мой чемодан, но он…
…стягивает с себя коричневую толстовку и остаётся в одной черной футболке. Мой взгляд сразу же цепляется за три татуировки на его руках. Но рассмотреть я не успеваю, потому что…
— Возьмите это.
Я вот сейчас не поняла. Он мне предлагает надеть его толстовку? Было бы проще, если бы он просто помог достать чемодан. Проще для моих расшалившихся гормонов. Но он не предложил сам, и я не нахожу правильным заставлять его. Из вежливости, наверное. Ну не из-за того же, что я хочу надеть его толстовку.
— Хорошо, спасибо, — кто это сказал? Я?
Боже, и снова в жар бросает.