— Если с миром — это хорошо, — рассеянно протянул я, мечтая вернуться к столу.

Спустя несколько минут я предпринял еще одну попытку поужинать. Третий подход был удачнее первых двух, но не намного. Не добравшись даже до середины трапезы, снова матерился под аккомпанемент звонка. «Скорпомощной» «рафик» городской подстанции привез еще двоих постояльцев, причину смерти которых предстояло выяснить нашим врачам.

Сев за стол в четвертый раз, замер, словно боялся спугнуть тишину, которая стала важнейшей приправой к ужину. На этот раз я почти доел его. Не доел, а почти доел. Когда потянулся за половинкой вареного яйца, «нутро» встрепенулось плаксивым пиликаньем.

— Патанатомия, слушаю, — отрывисто рявкнул я в трубку.

— Привет, — кокетливо произнес веселый женский голос.

Сразу стало понятно, что звонят из реанимации. Когда нам звонят сестры из других отделений — чуть ли не плачут. Каждый труп — трагедия. А у реаниматологов смертность такая высокая, что они ее почти не замечают.

Пообещав кокетке скоро быть, я вернулся к «столу» без особой надежды на ужин. Прикончив его остатки без всякого настроения, я вооружился конспиративной кроватью-катафалком и собирался отправиться в реанимацию, но в дверь опять позвонили.

— Парни, у вас что сегодня, соцсоревнование? — спросил я у фельдшера, который совал мне документы на двух покойников.

Конвейер смерти, неожиданно притихший вчера, снова стал набирать обороты, словно пытаясь наверстать упущенное. «Да что ж так повалило?» — недоумевал я, вернувшись из реанимации и тут же получив звонок из кардиологии. Надеждам о тихом диванном вечере в объятиях «двенашки» не суждено было сбыться. А ведь так хотелось…

Вернувшись из госпиталя, я протер пол и в охотку убрался на том самом столе, где лежали подголовники. Заглянув в черные пакеты на каталке, я увидел старенькую тощенькую старушку и крепко сбитого мужчину с лиловым лицом, большим пузом и капризной оттопыренной нижней губой. Бирка утверждала, что он Кузнецов.

— Ледиз фёст, — учтиво сказал я, задвинув старушку в секцию холодильника. И прежде чем заняться Кузнецовым, решил приготовить для его лилового лица большую формалиновую маску.

Что такое маска? Как-то любопытная рябая кокетка из неврологии спросила Плохотнюка «а это зачем?», показывая на ведро с нашим фирменным раствором для масок. «Очень хорошо для цвета лица помогает», — честно ответил Борян. «Да?!» — вздернула она ресницами и попыталась разузнать состав, да вовремя осеклась. Всласть проржавшись, мы проводили ее до лифта.

— Как почуешь, что тебе скоро эта маска понадобится — звони. Я тебе рецептик продиктую, — деловито напутствовал ее Плохиш, в полной мере оправдывая свою фамилию.

Признаю… Тогда мы повели себя грубо и по-жлобски. Спешу исправиться и подарить всем мертвым дамам рецепт маски для лица.

Слабый раствор формалина, около 2 % (3 литра).

Спирт (любой, водку лучше не добавлять), 70–96 % (300 мл).

Одеколон (можно любой, хоть «Шанель») (200 мл).

Масло пихтовое (20 мл).

Глицерин медицинский (150 мл).

Способ применения: достаточный кусок байкового полотенца обильно смочить в растворе, затем положить на лицо. Сверху на голову одеть полиэтиленовый пакет, плотно обмотав его вокруг шеи. Сменить спустя сутки. Рекомендуется использовать подголовник.

Опуская полотенце в ведерко с раствором, как и сказано в рецепте, я вспомнил эту историю и даже слегка приглушенно хихикнул.

Усевшись перед телевизором, ненадолго вздремнул, прикрыв глаза во время рекламного блока, настырно соблазнявшего зрителей самыми разными товарами и услугами. Очнулся от настойчивого телефонного звонка. Приготовившись к очередному походу в центральный корпус, буркнул себе под нос «еще одного насмерть залечили» и поднял трубку.

— Неужели это санитар Антонов? — послышался из нее хорошо знакомый голос.

— Костя? — риторически спросил я, широко улыбаясь.

— Я вроде как… Чем занимаешься?

— Для тебя, дружище, я всегда свободен.

— Готовь закусь, скоро буду, — коротко пояснил тот, оставив вместо себя короткие гудки.

Мой добрый приятель, хирург Костя Иволгин, вернулся в клинику! Это было событием, ведь я не видел и не слышал его уже больше полугода. Толком ничего не объяснив, он неожиданно канул прошлой осенью. И вот на тебе — «скоро буду».

Мы познакомились с ним при весьма болезненных обстоятельствах. И в этом не было ничего удивительного. Знакомства с хирургами частенько сопряжены с болью.

У нас с Иволгиным это случилось так. Спустя пару месяцев после моего трудоустройства в клинику, когда я еще работал ночным санитаром, во время очередной ночной смены приключилась со мной неприятность. Раздевая одного из весьма габаритных постояльцев, прибывших к нам из города, я решил разрезать старый кардиган, что был на усопшем. Чтобы не надрываться. Взяв туповатый ампутационный нож, принялся за дело. И уже было почти справился с задачей, как инструмент сорвался, угодив мне прямо в руку. Ранение было экзотическим. Острие ножа попало аккурат внутрь ладони, ювелирно войдя в перемычку между оттопыренным большим пальцем и кулаком. Входящая часть раны выглядела совсем маленькой, но раневой канал, спрятанный под нетронутой кожей, тянулся через всю ладонь, сантиметров на шесть, не меньше. Вынув нож из руки, я поначалу не ощутил сильной боли. Крови было много, но пальцы двигались нормально, и я решил, что обойдусь без врачей. К тому же на тот момент я уже имел диплом о среднем специальном медицинском образовании. Короче, был фельдшером. Смазав рану йодом и перевязав руку по всем правилам, я кое-как управился в холодильнике и отправился в «двенашку». Время шло, а боль все не утихала, набирая обороты. Через пару часов я уже беспрерывно тихо поскуливал, баюкая зарезанную руку. Спустя еще час я снял повязку. Рука серьезно опухла, была красной и горячей, к тому же болела с каждой минутой сильнее. Понимая, что мог занести инфекцию внутрь глубокой закрытой раны, я не на шутку забеспокоился. С одной стороны, маяться без медицинской помощи в одной из крупнейших клиник города — смешно. С другой, я знал, что если обращусь к дежурному терапевту, он составит рапорт о производственной травме. А значит, на следующий день какой-нибудь руководящий сыч позвонит шефу и станет пенять ему на неподготовленных сотрудников. Этого мне совсем не хотелось. В конце-то концов, я же не пальцы себе отрубил.

Помаявшись, решил позвонить знакомой сестре Машке, дежурившей в ту ночь в реанимации, чтобы попросить у нее анальгетиков, да посильнее. А когда заявился к ней за таблетками, она в ультимативной форме потребовала снять окровавленную повязку. Увидев руку, обозвала меня терпеливым придурком и стала звонить знакомому в хирургию. Через десять минут я и Маша уже сидели в процедурном кабинете, в компании с дежурным врачом хирургического отделения, Костей Иволгиным.

Врач Иволгин был высоким статным брюнетом, лет тридцати, с интеллигентным лицом потомственного врача и неторопливыми повадками уверенного в себе человека. Многие врачи на его месте стали бы сыпать терминами и названиями препаратов, описывая возможные страшные последствия и тут же разом планируя операцию и последующее лечение. Но Иволгин был не такой. Он сразу вызвал у меня искреннее доверие, ведь в моем представлении крутые врачи должны были вести себя именно так…

«Костя», — представился хирург, протянув мне руку и украдкой позевывая. И приглашающим жестом указал в сторону процедурки. «Что, не спится?» — с неподдельным интересом спросил он, усаживая меня на стул перед кушеткой. Я лишь кивнул, стараясь не гримасничать от боли. «Это потому, что больно, наверное», — без намека на юмор предположил врач. «Ну, показывай, чего принес», — плавно, с усмешкой в глазах сказал Костя. Я размотал повязку, показав рану, из которой тут же засочилась кровь. «Смотрится красиво», — удовлетворенно кивнул хирург, будто любуясь рукой. «И давно это у тебя?» «Да уже часа четыре!» — возмущенно ответила за меня Машка. «А ты, смотрю, парень крепкий. Ну что, еще так походишь?» — спросил Иволгин, заглядывая мне в глаза. И добавил: «Боль терпеть полезно — волю закаляет». «Да не, натерпелся уже. Она чего-то распухать стала», — жалобно процедил я, с надеждой глядя на врача. «Ну, тогда давай лечиться, что ли?» — риторически спросил он. «Ага», — кивнул я. «А как?» «Да простенько все будет, честно скажу. Рану я тебе вычищу, антисептиком промою и зашью. Повязку потом еще наложу, с полезной мазью какой-нибудь. Потерпишь?» «В смысле?» — удивленно сказал я, будучи уверенным, что все это будет сделано под местной анестезией. «На живую делать будем», — беззлобно пояснил он. «Как на живую?» — не поверил я своим ушам. «Понимаешь, дружище… Если я тебя сейчас лидокаином обкалывать начну, то мне придется тебе вот в эту рану четыре укола сделать. И не просто иглу воткнуть, я еще и раствор вогнать. И первые несколько минут тебе будет так больно, что ты или сознание потеряешь, или обоссышься. А вероятнее всего — и то и другое. А если на живую — раз, два и готово. Чуток потерпишь — и свободен. Не, мне лидокаина-то для своих людей не жалко, ты сам смотри». «Ладно, понял. Тебе виднее», — согласился я, покрывшись тонкой пленкой холодного пота. «Вот и лады», — довольно сказал Костя, открывая стеклянный шкаф и доставая инструменты. «А Машка тебе руку подержит, чтоб ты не дернулся. Так, на всякий случай». Машка кивнула, нервно сглотнув.

Не прошло и полминуты, как Иволгин был готов. Обильно обработав мою руку перекисью, он протянул мне запечатанную пачку бинта. «На вот, закуси, только без фанатизма, а то зубы сломаешь. И думай о чем-нибудь приятном. Про Машку вон думай», — озорно подмигнул он мне. Вцепившись зубами в бинт, я глубоко вдохнул.

Когда он ввел внутрь раны хирургический зонд, чтобы вычистить из нее запекшуюся кровь, звезды брызнули у меня из глаз, обильно искрясь на фоне белой стены процедурного кабинета. Хрипло взвыв сквозь бинт, я сжал все мышцы, которые были мне подвластны, стараясь забыть про кисть левой руки. Потом были швы, повязка и пригоршня анальгетиков.

Несколько дней спустя я пришел к нему в отделение, неся в пакете бутылку достойного коньяка. Открыв ее, мы разговорились. И как-то сразу пришлись друг другу по душе, несмотря на десятилетнюю разницу в возрасте. Наши встречи, полные неспешных разговоров о каждодневных событиях и о высоких материях, которые мы обязательно сдабривали ехидным юморком, стали повторяться все чаще, сделав нас добрыми приятелями. Так продолжалось бы и дальше, если бы Костя не уволился из госпиталя, на прощание клятвенно пообещав вернуться.

И слово сдержал, спустя семь месяцев появившись передо мною в патанатомии. Тепло обнявшись, мы расположились в «двенашке».

— И куда же вы, товарищ доктор, запропастились? Ни звонков, ни открыток.

— Я ж сказал, что вернусь. Ездил, Тёмыч, за длинным рублем.

— На Север, что ли? — догадался я.

— Не, скорее на Запад, — уклончиво ответил Иволгин, открывая странную бутылку без этикетки.

— На Запад? В Европу или в Америку? — продолжал я допрос.

— Не, у буржуев наши дипломы не котируются. Там делать нечего.

— Все, сдаюсь. Больше гадать не буду.

— Правильно, не надо. Все равно не угадаешь. Сам скажу, но только строго между нами. Понял?

— Понял, конечно. Слово пацана.

— Сербска Краина, — многозначительно сказал Костя, глянув на меня с прищуром.

— В Сербию, что ли? — удивился я.

— Ага, именно туда.

— Погоди… там же стреляют вроде.

— Не без этого. А где стреляют, там врачи нужны.

— Так ты военным врачом поехал? Ну, дела… В госпиталь?

— В полевой госпиталь, если уж быть точным.

— В смысле, на линии фронта.

— Рядом, скажем так. Совсем рядом. На втором рубеже медпомощи.

— То есть если ногу оторвало в бою, жгут наложили, наркоту вкололи — и сразу к тебе. Так?

— Понимаешь вопрос.

— У них своих хирургов нет, что ли?

— Есть, почему нет… Но от хороших профиков не отказываются. Там только три специальности по-настоящему ценятся. Летчики, опытные штабные офицеры да врачи. Хирурги, конечно. Стоматологам там делать нечего.

— Да, дела… Ну, и как?

— Совсем другая работа, конечно. Скорость, специфика. Там не до консилиумов. Сам увидел, сам все решил, сам быстро сделал. Про историю болезни с анамнезом можно забыть. Ну, и ответственность. Мясорубка, одним словом. Врачей не хватает, особенно середняка.

— Сестер, в смысле?

— Ну, сестер там нет почти. Война все-таки. Фельдшеры есть, фронтовые. Эти очень ценятся. Дай-ка посуду, я тебя знатным гостинцем угощу, — сказал он, скосив глаза на бутылку без опознавательных знаков.

— Что это ты за раствор приволок? — поинтересовался я, доставая простецкие граненые стаканы, вполне приличествующие случаю.

— Грушовица домашняя, весьма отменная, — пояснил Костя, открывая бутылку и блаженно потянув носом из горлышка. Разлив напиток, он чокнулся со мною, сказав: — Ну, за то, что встретились, живые невредимые.

Выпили, закусив подвядшим виноградом, который оказался неожиданно хорош с грушевой самогонкой.

— И как это… на войне?

— Да я в окопах-то под огнем не бегал… Странное дело, Тёмыч. Война там локальная, стычками. И при этом ожесточенная такая…

— Гражданская война — всегда такая.

— Да эта еще и религиозная. И вот ведь чего интересно… Грызутся мусульмане с крестьянами, каждые за свою веру. Убивают друг друга без разбора, вешают, насилуют. А ведь у христиан — не убий. Да и в исламе, если убил человека — нет тебе прощения, самый страшный грех. Получается, они вроде против своей веры воюют, а не за нее.

— За землю они воюют, за будущее своих детей, а не за религию, — возразил я.

— Это да, но началось-то все хрен знает сколько лет назад, из-за веры. Во всяком случае, она всегда была на знаменах.

Задумавшись над его словами, я замолчал. И вдруг посмотрел на него другими глазами. Прежний Костя Иволгин навсегда неуловимо изменился, зная и чувствуя такую жизнь, о которой я только слышал. Жизнь, полную ненависти и готовности уничтожать других. Сам Иволгин не испытывал этого чувства, но оно словно впиталось в него.

— Ты, Костя, как туда попал-то?

— Да случайно познакомился с одним рекрутером. Друзья, афганцы бывшие, о нем неплохо отзывались. Загранпаспорт, виза, билет до Белграда. Там в аэропорту встретили — и в расположение части. Поначалу тихо было, а вот потом пахота началась. Столы не простаивали. Осколочные, стреляные, взрывные, ампутации. Ладно, будет об этом. Давай еще оформим, — потянулся он к бутылке. — Ну, а ты чего, все хоронишь?

— Да у нас-то все по-старому. Морг в двадцатой больнице на ремонте, объемы приличные. Да и из госпиталя подкидывают.

Наша беседа круто сменила русло, обратясь к легкой трепотне о том о сем. Я еще много чего спросил бы у Кости о войне, но отчетливо чувствовал, что он не хочет этих вопросов. И правдивых искренних ответов я от него не услышу. А других мне было не надо.

Больше часа нашей беседы пролетели совсем незаметно. Иволгин стал прощаться первым, сетуя на домашние хлопоты и на то, что у него завтра первое после полугода отсутствия суточное дежурство. Пообещав друг другу непременно повторить, мы обнялись, и хирург Костя пропал за дверью лифта.

Лишь только он ушел, волной накатила обычная ночная рутина. Гостеприимно приняв новых постояльцев из рук нескольких бригад перевозки, я решил лечь поспать. Глаза слипались, зевалось, а интуиция говорила, что мертвые гости не побеспокоят меня еще несколько часов. Расстелив на диване, я рывком разделся и плюхнулся в постель. И через минуту уже спал.

Когда проснулся от какого-то странного ворчащего звука, то показалось, что я лег полчаса назад. За окном было темно. Я сел в кровати, протер лицо руками. И вновь услышал это.

«Авкрыл», — как будто сказал кто-то. И раздалось невнятное шуршание, потом зашуршало опять. «Мырвк», — снова донеслось из коридора.

В следующую секунду я застыл, парализованный догадкой. Странные звуки явно исходили от человека, а шуршание было немощным шарканьем. Вырвав себя из оцепенения, вскочил на ноги, метнувшись к выключателю. В ужасе посмотрев на приоткрытую дверь «двенашки», увидел, как в проеме показалось человеческое плечо и голова в формалиновой маске. Сипло вскрикнув что-то полушепотом, я прыгнул в глубь комнаты. Меня мелко трясло, и в башке ничего, кроме паники, не было.

Минуту спустя мне стало понятно, что в коридоре шатается не только тот, край кого я видел. Их было несколько. Дойдя на трясущихся ногах до кухонного стола, я схватил большой нож, боясь даже подойти к двери. И вот тогда… Тогда я посмотрел в зеркало и вместо своего отражения увидел в нем какое-то невнятное пятно. Я стал подходить ближе, когда от зеркала по стене пошли плавные круги, словно мой взгляд был камнем, пустившим рябь по воде. С колоссальным облегчением я понял, что это сон. Да и нож, что я крепко сжимал в руке, вдруг куда-то делся. «Сон, точно сон», — пробормотал я и направился в коридор, борясь с остатками страха.

То, что я увидел, заворожило меня. Человек пятнадцать покойников, в формалиновых масках и с размашисто написанными на руках фамилиями, некоторые с секционными швами от горла до паха, вздыхая и покачиваясь, бродили по коридору, иногда натыкаясь друг на друга. То один, то другой, они издавали гулкие нечленораздельные звуки, пытаясь что-то сказать через пакет.

«Ну, раз я сплю, надо бы подойти поближе, посмотреть. Может, маску с кого-нибудь снять?» — думал я, двинувшись вперед. Подойдя к щуплому невысокому мужчине, ухватил его за пакет и дернул вверх. Поморгав мутными мертвыми глазами, он проскрипел:

— Покорно благодарю, молодой человек. Не подскажете, где я нахожусь?

— Ни хера себе… — протянул я, изумленно глядя на живой труп. — Вы в морге клиники номер 4.

— И что я тут, позвольте спросить, делаю? — ничуть не испугавшись, спросил он.

— Вы тут похорон дожидаетесь. А умерли дома, судя по надписи, — ответил я, читая его руку.

— Умер? И почему же меня никто не предупредил заранее? У меня же столько дел… Ремонт на даче, огородом заниматься надо, крышу на бане латать — надо, и калитка просела, у жены-покойницы, царствие ей небесное, оградку на могилке покрасить собирался, — стал он озабоченно загибать пальцы. — Как же я теперь?.. — прерывисто вздохнул он, сжав в кулак пять неотложных дел. Потрясая им над головой, недовольно затянул: — Я жаловаться буду на такое безобразие! Неужели сложно было хотя бы за месяц предупредить?! Я ж не знал, ведь толком и не болел вовсе!

— А кому жаловаться будете? — поинтересовался я, все глубже окунаясь в фантасмагорию сна.

— Как кому? Начальству вашему!

— И какому именно? Ситкину?

— Что за Ситкин? Да вы начальства своего не знаете! Совсем распустились! — негодовал он, гневно пуча белесые глаза. — Я Аиду жаловаться буду, богу мертвых! — добавил старик с угрозой и выпятил нижнюю губу, будто капризный ребенок.

— Ага, значит, все, кто тут с вами болтается, все смерти не почуяли? — догадался я.

— Да, и у всех, прошу заметить, дела! Про других судить не возьмусь, а у меня вот очень важные!

— Аиду… И как, в какой форме?

— Да в письменной. Так и напишу, что безобразие, сорванные планы, неуважительное отношение к усопшему! Мало вам не покажется!