Спасен, но…
Савва
Севастополь. 1919 год. Октябрь
До малины доезжают в полной темноте. Честный фраер Серый говорит вознице, что пошел за деньгами, и уходит, оставив Савву с его дорогим полушубком в залог. Что, как сейчас метнется дворами и нет его? А возница Савву обратно на расстрел отвезет?
— Как, Макар, краденые повозка и лошадь, поперек горла не встали? — четко и громко произносит Савва.
Возница поворачивается, смотрит, не узнает в беззубом фраере с разбитой рожей, в тяжелом меховом полушубке, интеллигентного мальчика из барской усадьбы, из которой он украл повозку и лошадь.
— Брошенная на улице под обстрелом больная Анна Львовна с грудным ребенком по ночам в страшных снах не приходит?
Макар племянника хозяев не узнает, но душить кидается. Руки сильные. За горло схватил и давит. И давит.
«Пожалуй, некая предопределенность в жизни все-такие присутствует, — задыхаясь, меняет свои воззрения недавний агностик Савва. — Написан на роду день смерти, и ничего с ним не поделать — не застрелят, так задушат. Только Антипка зря под нож и под пулю попал».
Задыхается, хрипит, почти теряет сознание, когда слышит выстрел. И чувствует, что дышать становится легче — руки возницы разжимаются, отпускают его горло, но сам злодей и вор Макар всей своей тушей наваливается на него.
— Подымайся, Художник! И боженьку благодарствуй, тогда как Лёнька Серый вовремя поспел! И не деньгу с собой притаранил, а ствол! Деньгой гада того не пристрелить.
— Так вы платить не собирались? — догадывается Савва.
— Лёнька Серый — честный фраер! — гордо вскидывает голову дважды за сегодня спасший его блатной. — Но Ленька Серый не платит гадам! Куды ж теперяча эту тушу девать?
Тушу возницы Макара на той же телеге вывозят до ближайшего обрыва и сбрасывают в воду.
— Море, оно само резберёть, кто гад, а кто невинно убиенный, — выдает философскую мысль честный фраер Лёнька Серый.
Но у Саввы нет больше сил эту сентенцию обдумывать.
— Мне домой надо. Там волнуются.
— Домой?! Куды это домой? Ты теперича мой, Художник.
— Из дома рисовать для вас могу, — пробует уговорить блатного Савва.
— Идиёт ты, а не художник!
Серый сплевывает сквозь зубы.
— Идиёт!
Закуривает цыгарку, протягивает Савве. Тот, как глупый бычок, машет головой — не курю.
— Тебя за чё загребли?
— Загребли? — не понимает Савва, но, включив ассоциативное мышление, быстро догадывается. — А-а, арестовали! За работу на красных. Но я на них не работал… То есть работал, но не идейно, а за паёк… Чтоб родных кормить… — бормочет юноша, но Серый не дает ему договорить.
— Чисто дело — идиёт! — с удовольствием затягивается цигаркой Серый. — Работал ты на красных? На красных! Арестовали и пострелять тебя постановили деникинские? Деникинские! Власть за два часа переменилась? Не переменилась! Охвицер пьяный твоих родных знает? Сам говорил, знает!
Савва не помнит, когда это всё Серому рассказать успел. И почему он вдруг по дороге разговорился? Эйфория выжившего, психологический синдром, от чувства облегчения всё блатному фраеру и вывалил?
— Недели не проходит как в именьи под абажуром чаи гоняет и тётку твою охмуряет. Еще и в Европы везть ее намыливается… — продолжает Серый.
Савва не сразу соображает, что «тетка» — это про Анну, про тонкую хрупкую Анну Львовну. Но логикой понимает, что блатной фраер не так уж не прав — Анна жена его дяди Дмитрия Дмитриевича, родного брата его матери. Следовательно, приходится ему не родной, но тёткой.
— Протрезвеет твой капитан, что делать будет? К домой тебе поедет, перед тёткой твоей хвост распушать. А тебя живого там увидит, и чё?
Снова протягивает цигарку Савве. Ошарашенный подросток машинально берет цигарку у фраера, так же машинально затягивается и закашливается до слез.
— Хих! Чё за хлыщ попалси! Баб не ёб, цигарок не куривал! Уся жистя впереди у тя, Художник!
Савва думает, что, может, не так уж он не прав, этот фраер. Если дважды сегодня смерть прошла мимо, и дважды спас его Лёнька Серый, может, его устами и аргонизмами говорит сегодня с Саввой истина?
— Капитан твой тебя снова захватит, и тогда уж Лёньки Серого рядом не будет, спасать тебя, Художник, будет некому. А жизнь твоей тётке с племяшками капитан гадский поломает — за сокрытие врагов, подлежащих расстрелу. Заарестует твою тётку и сам в расход пустит, как тебя, думает, чё в расход пустил. Как волка твого пристрелил, так и тётку пристрелит. Попользует изначально для удовольствия и пристрелит.
Если истина сегодня говорит с Саввой устами блатного фраера, то стоит прислушаться. Савва хочет домой, к своим коллекциям бабочек, к своим рисункам, к девочкам, к Анне. Но блатной фраер прав. Он, Савва Инокентьев, опасен для девочек и для Анны. Его присутствие в имении будет не скрыть. С глаз Константиниди не исчезнуть.
Ему нельзя появляться в имении.
Всё, что он может сделать, это начать другую жизнь, которая ему сегодня подарена дважды. И, рисуя для блатного фраера документы и фальшивые деньги, подкидывать настоящие деньги и продукты в имение Анне.
Но как защитить ее от Николая Константиниди?
Конец как начало
Даля
Москва. Лет за десять ДО…
«…Вы любили когда-нибудь так?!
Я — в свои девятнадцать лет еще нет…»
Кто когда писал это письмо еще чернилами и тонким пером, которое она случайно нашла в старом томике еще дореволюционного издания «Подорожника» Ахматовой?
Теперь сама сидит и строчит в телефоне. Пока не закончится зарядка — кто знает, когда теперь можно будет к компьютеру попасть и текст в Живой Журнал выложить, но строчит.
«…Я — в свои девятнадцать лет еще нет.
Но, тем не менее, вышла замуж…»
От слова «замуж» аж передергивает. Но продолжает:
«…Вышла замуж. Тридцать два дня назад. За принца из сказки.
Вам никогда не доводилось выходить замуж за принца из сказки?
Нет?
Значит, вам несказанно повезло.
Ничего в том хорошего. Одно бряцание короны, слепящей глаза той, что отныне вынуждена стоять рядом, но чуть сбоку, чуть в тени. Стоять, изображая для толпы ту самую неземную любовь, которой, как выяснилось сегодня, в этой придуманной сказке места не нашлось.
Тридцать два дня назад я, изображая любовь, думала, что ничего не изображаю. И — наивная дура — не знала, что, втянутая в вечный спектакль жизни моего прекрасного принца, отныне по его законам играю, а не живу. Быть может, я и играть была бы не против, быть может — если бы случилась честная договоренность на берегу.
Тридцать два дня назад я стояла рядом с ним, смущенно позируя фотографам из глянцевого журнала, которому заранее были проданы права на эксклюзивную съемку бракосочетания кумира. Фотографы морщились — невеста подкачала, ни улыбнуться на камеру, ни позу выигрышную принять, да ладно, такой жених и за двоих отработает. При таком-то женихе и невеста не нужна. Не нужна невеста, как выяснилось сегодня.
Тридцать два дня назад я стояла ненужной невестой при идеальном женихе. Только женой за эти тридцать два дня не стала. И теперь уже не стану. Ведь для того, чтобы стать женой, как минимум нужен муж, а не доставшийся мне принц из сказки.
Э-эх, бабушки-прабабушки. Зачем вы только в детстве забиваете девочкам голову всякими бреднями про Золушкины туфельки и про алые паруса! И кто вам сказал, что надо вбивать в подсознание несчастных дурочек эту идиотскую надежду, что появится некто на белом коне, приедет, прилетит, приплывет и увезет ваше чадо в страну под названием “счастье”?
Такой страны нет.
А вы эту дурацкую мечту вбивали, вбивали и вбили — получайте результат!
Но большинству несчастных дур, которым мамины и бабушкины сказки подобные бредовые мечтания вбили, везет уже потому, что им не везет! Они даже не представляют себе, какое это везение, когда с “прекрасными принцами” у них никак. Не едут к ним принцы, не приплывают, и все! Не прилетают, хоть ты тресни! Но обманутые своими мечтами дуры даже не знают, насколько они в своей неудаче счастливы — у них хоть мечта остается. Иллюзия, что это только им, несчастным, так не повезло. Но где-то там, где небо синее, трава зеленее, и мужчины мужчинистее, живет их принц. Просто до них, бедненьких, он пока не доплыл. Компас и лоцию в дороге потерял. Или пропил.
У тех дур хоть иллюзия остается. И они не знают, насколько хуже, когда сказка сбывается. И в развеявшемся тумане с детства вдолбленной в голову мечты не остается ничего кроме ее полной противоположности.
Так что, если ваш прекрасный принц ходит по разным с вами улицам, считайте, вам крупно повезло. Иначе на тридцать второй день после “свадьбы из сказки” вы рискуете очнуться и понять, что вместо принца вам подсунули обыкновенного (зачеркнуто)…»
Пишет в телефоне. Сама не знает, зачем пишет и когда теперь сможет этот пост выложить.
Мысли окончательно спутались. А еще мобильный новым сообщением посвистывает:
«Третья самбука для такой маленькой девочки — не многовато ли?!»
Восьмое за сегодня сообщение от неизвестного абонента с ником «Joy».
Joy. Радость. Радость у него, извольте все вокруг радоваться. Никто из знакомых не знает, где она. Но этот «радостный» каким-то образом ее пасет.