— Вальре́ос Зов Сумерек, первый из Эфирных теней».

Вы создаёте тысячу теневых клинков, каждый из которых наносит 1.25 % урона от оружия всем целям вокруг вас. Общий урон делится пропорционально количеству целей в области поражения.

Хищным взглядом я смерил Иволетта, зрачки которого оказались расширены. В какую бы временную петлю он не попал, что-то подсказывало мне, что паладин снова и снова переживал не самый лучший момент своей жизни.

Хроностазис провисит на нём ещё 236 секунд. Я чертовски надеюсь, что этого хватит. 130й уровень, босс, 1.43 миллиона ХП. Мне нужно выдать больше шести тысяч ДПС, чтобы успеть.

Почему-то мысль, что можно просто сбежать, даже не пришла мне в голову. Я видел его, а внутри бушевала ненависть.

Шесть тысяч ДПС с одним оружием — кинжал-то сломан. Это значит, Удар в спину, Кровавая пелена, Встречный разрез и Багровый пируэт отпадают. Как и Бронебойная заточка с Подрезать сухожилия. Плюс где-то там бежит его подмога.

В стелс посреди боя, как раньше не уйти. Только через Дымовую шашку раз в 24 секунды. Яд на мече висит.

Слава Великом Рандому, что я теперь не просто разбойник, а почти маг.

На секунду меня охватило сомнение.

Насколько честно убивать вот так противника, который даже не может за себя постоять? Это сомнение схлынуло так же быстро, как и возникло, стоило мне вспомнить тех беззащитных бедолаг, закованных в цепи в главном зале собора. Ребёнка, прячущегося за спину отца… И тот крик.

Око за око.

Эти мысли пронеслись у меня вереницей в голове за долю секунды, а дальше я начал действовать. Фокусируюсь на «здесь» и «сейчас». Долой назойливые мысли.

Скрытность. Амплификация.

Кислотный плевок.

Логика проста. Плевок даст почти самый больший урон вкупе с дебаффами.

Фонтан едкой жижи покрыл застывшее лицо Гранд-мастера. Кожа начала пузыриться. Я видел, как дрожали его губы. Как прожигались насквозь щёки. «У меня нет рта, но я должен кричать», — это явно про него. У противника полный столб ХП, поэтому мне не удалось забрать его глаза. Жаль.

Вы нанесли 117 135 единиц урона

Свой лучший выстрел я сделал. Тут же наотмашь ударил паладина клинком по шее, и сразу активировал Сумрачный маскарад. От клонов мне нужен только самоподрыв. Пока две тени бестолково стояли бок о бок с противником, ещё дважды рубанул его по горлу. Всё равно, что воевать с манекеном. Никакого инстинкта самосохранения.

Вы нанесли 2 786 единиц урона

Вы нанесли 3 859 единиц урона

Кровь щедро стекала по его великолепным доспехам, а я лишь, знай, наносил один удар за другим.

Два заклинания, и мана почти на нуле. Меньше тысячи осталось. Опрокинул в себя бесконечную фляжку.

Беззвучный взрыв моих копий совпал по времени с использованием Вороньего грая. Летучие кляксы закружили вокруг Иволетта, беспрестанно каркая. Клевали его в шею и пунцовое мясо на месте лица.

Вы нанесли 14 642 единицы урона

…

Вы нанесли 19 098 единиц урона

Я танцевал вокруг врага, постоянно взвинчивая темп. Время работало против меня. Никаких эмоций. Никакой жалости.

Зазубренное лезвие.

Серрейторная кромка сабли рассекла бок противника, пуская кровь. Отлично, блид.

Дымовая шашка. Скрытность. Потрошение.

Размашистый удар по горлу. Крит.

Вы нанесли 59 787 единиц урона (х44)

Первородные оковы.

Чернильные канаты опутали лидера Ордена, заставляя кости хрустеть.

Меч без устали взлетал и падал, покрывая Иволетта целой россыпью мелких ран. Кровило, кажется, всё тело. Серебристый доспех покрылся багровой плёнкой.

75 %.

Снова Дымовая шашка и Скрытность.

Снова Кислотный плевок.

Всё тело Гранд-мастера вибрировало, как до отказа сжатая пружина. Он чувствовал, как его медленно, но верно убивали. Чувствовал и ничего не мог с этим поделать.

Как тебе подобная беспомощность на вкус? Нравится?

Фляга. Электрическая хватка. Потрошение.

Окутанный молниями меч вошёл в спину моего противника. С силой дёрнулся, вырываясь на свободу.

Вы нанесли 35 785 единиц урона

56 %.

Дымовая шашка. Скрытность. Сумрачный маскарад.

Я погрузился в транс. Отрешился от мыслей и лишь перетекал из одной стойки в другую, стегая врага острой сталью. Из этого состояния меня вырвали голоса. Подмога всё-таки прибыла.

Ещё быстрее. Ещё!

Удар. Наискосок. Через горло. Разворот. Подшаг. Выпад. Последний заряд фляги. Заклинание и тут же рубящий взмах.

По щекам Иволетта стекают кровавые слёзы. Его трясёт. Мне не жаль. МНЕ НЕ ЖАЛЬ ТЕБЯ!

Алая полоса через грудь. Выпад в горло. На противоходе чиркаю шею под затылком. Вбиваю по гарду в спину.

Вороний грай.

Большое зелье маны.

Дымовая шашка. Скрытность. Потрошение!

31 %.

Я добираюсь до его внутренностей. Проворачиваю в ране сталь. Рассекаю грудину снизу-вверх.

Взмах. Укол.

Стрела.

Она просвистела совсем рядом, едва не задев меня. Мазнул глазами по бортику на высоте семи человеческих ростов. Там, где магическая ловушка едва не оборвала мой путь.

Игнорирую лучника, лишь держу в уме новую переменную. Глубокую тьму на меня с моим новым лучшим другом. Пусть попробуют теперь попасть.

Грохот латных сапог по лестнице. Вниз мчится небольшая ватага. Иволетт явно послал Райнхарда за подкреплением прежде, чем сам ринулся в недра подземелья. Очень не хотел допустить освобождение Безмолвного. Поздно пить боржоми…

Заячий бег. Ускоряюсь в два раза.

Сабля летает вокруг головы Гранд-мастера, словно я пытаюсь побрить его до зеркального блеска. Куски мяса и кровь покрывают плиты на три метра вокруг нас. Паладин лишился ушей и одного глаза. Горло располосовано так, что почти видна трахея. В нескольких местах вскрыт нагрудник.

Новый выстрел наобум. Успеваю увернуться, подрубая крестец противника.

Ещё три стрелы. Лучников наверху всё больше, и они готовы рисковать жизнью своего командира. От двух уклоняюсь, но третья чиркает меня по касательной, сбивая темп.

17 %.

Вам нанесли 25 890 единиц урона

Попади она, и я труп. У меня слишком мало здоровья сейчас.

Хочу придержать Дымовую шашку, но не могу. Мне нужен самохил. Клубы дыма, заполняют пространство. Отравляют всех, кому не повезло вдохнуть ядовитый смог.

Скрытность. Первородные оковы.

Канаты, сотканные из теней, сжимают моего врага до хруста, вдобавок откачивают из него живительную энергию.

Вы исцелили себя на 9 549 единиц здоровья

Потихоньку капает лечение от ядовитого дыма.

Ну же! Сдохни уже!

Улавливаю движение за спиной и принимаю взмах двуручного топора на Парирование. Хроностазис на Иволетте отсчитывает последние секунды. Напоследок вешаю на него очередной блид и разрываю дистанцию. Наседающий громила больше заинтересован в том, чтобы отогнать меня прочь от своего командира, чем в преследовании.

12 %. Свыше 170к ХП.

Большое зелье маны. Сумрачный маскарад.

Я не могу уйти сейчас в стелс, а он нужен мне, как кислород. Две копии отвлекают внимание на себя, а я сам, действительно, становлюсь незаметнее. Как и гласило описание. Глубокая тьма просуществует ещё несколько мгновений.

Сквозь её мглу вижу, как несколько стражников окружают паладина. Прикрывают ему спину. Три бойца. Один элитный с топором, 110й уровень, 710к ХП и два обычных по 300 тысяч каждый. Все частично просевшие от взрывов и яда.

Восемнадцать секунд до Дымовой шашки. Разве это долго? В такие моменты понимаешь, что да. Невероятно долго.

— ГДЕ ЭТА ПАДАЛЬ?! — хрипит отмерший Иволетт. — ВЗЯТЬ ЕГО ЖИВЫМ! — ОН БУДЕТ УМИРАТЬ НЕДЕЛЯМИ! — даже со всеми ранами командная интонация, что надо.

Почти с перерубленной глоткой. Упорный малый.

Паладин сразу кастует какое-то заклинание. Столб солнечного света вспыхивает посреди комнаты, рассеивая и так исчезающую сферу темноты. Обе копии оказываются застигнуты врасплох, как тараканы позади внезапно отодвинутой плиты.

Предводитель Ордена тут же кидается в бой с одной из двух копий. Несколько мгновений, и я чувствую первый хлопок. Растаял один из клонов, зацепив взрывом несколько бойцов. Перед глазами проносятся сообщения об уроне.

Стелюсь по земле и фиксирую, как на фрейме босса появляется ХоТ, [ХоТ (от HoT, heal over time) — заклинание исцеления, которое действует на протяжении какого-то времени, постепенно восстанавливая здоровье «тиками».] а здоровье начинает потихоньку восполняться. Нет!

Призрачная дымка застилает десять метров зала. Словно мы внезапно оказались на берегу моря, с которого накатывает густая волна тумана. Она не только ещё больше маскирует меня, но замедляет все цели, стирая с их портретов по одному баффу. Иволетт теряет капающий хил и начинает рычать от ярости.

Обновляю Глубокую тьму.

— ОН ГДЕ-ТО ЗДЕСЬ. Я ЧУВСТВУЮ ЕГО! — сипит глава Ордена.

Пора.

Прыгаю на голос. Дымовая шашка. Скрытность. С чистого листа возвращает мне Амплификацию, которую тут же активирую. Одержимость ракшаса. Столб энергии уходит почти в ноль.

Тысяча порезов!

Сотни и сотни клинков, сотканных из иссиня-чёрных теней, возникают вокруг меня. Они парят в воздухе, словно подвешенные за прозрачные нити. На миг замирают… и начинают рубить всё и вся.

Вы нанесли 401 789 единиц урона (х473)

Урон делится на всех бойцов Ордена в эпицентре около меня. Крики изумления и страха почти мгновенно сменяются хрипами боли и шипением воздуха, выходящего из разрезанных глоток. Бросаю в самую гущу Масло полёта феникса и ухожу прочь Прыжком в тень. Взрыв. Огненный цветок распускается посреди качающегося озера мглы. Вспыхнувшие фигуры неистово кричат и катаются по земле, пытаясь сбить пламя. Бесполезно.