Ничего… Еще один повод для досады и стыда.

— Ну и пошел ты… Придурок! — фыркаю и нервно постукиваю ногтями по покрытой лаком деревяшке.

Настроение все равно не портится, а предчувствия перемен и чего-то нового легким, по-летнему теплым ветерком пробирается за пазуху.

Тени на асфальте сплетаются в причудливые кружева и узоры: чуть повернешь голову — возникает заяц, посмотришь под другим углом — он превращается в грозного дракона.

Навожу на оптическую иллюзию камеру и делаю снимки с разных ракурсов.

Только идиот мог принять меня за фейк и не понять очевидного: я выкладываю на своей страничке не просто фотки, а самые яркие впечатления. Именно они остаются в памяти и называются жизнью.

Пополняю альбом новыми кадрами и нахожу страницу «Глеба Филатова».

Наверняка в его друзьях только избранные из избранных и есть девчонка, с которой он позирует для романтических фотосессий в парных свитерах.

Не то чтобы мне не плевать, но попасть по нужному значку с первого раза не получается — я будто совершаю вылазку в стан врага, и от волнения, природа которого мне непонятна, дрожат пальцы.

И тут меня поджидает настоящее открытие: список его друзей похож на мой — несколько явных ботаников, какие-то расфуфыренные чики, добавляющие всех подряд, пара странных личностей с непроизносимыми никами и вереница заблокированных аккаунтов, которые давно стоило бы удалить.

Никакой девушки нет в помине, на фотографиях вообще нет его самого: только дома, оживленные улицы, куда-то спешащие люди… Ничего особенного, но его снимки притягивают взгляд, и ассоциации вдруг являют новые, скрытые смыслы.

Завороженно рассматриваю каждую деталь, и она складывается в ту самую жизнь. Грустное, одинокое созерцание.

В груди разгорается жгучий интерес, переходящий в испуг, и я хлопаю себя по щеке:

— Стоп. Нел, ты впадаешь в маразм.

Алина говорит, что людей с тараканами, подобными моим, на всей земле не сыскать — возможно, я вообще единственная в своем роде. И парни с такой внешностью и задранным до небес самомнением, как у этого Глеба, уж точно ничем подобным не страдают.

И все же, не получив от него сообщения, я испытываю разочарование — словно то, на что ты возлагал большие надежды, закончилось, так толком и не начавшись.

Нет, никаких планов относительно этого чистоплюя я не строила. Но сейчас понимаю, что, возможно… чисто гипотетически… у меня впервые мог бы появиться настоящий друг.

Домой не хочется: воплей Бореньки и расспросов сестры с лихвой хватит и вечером, наличие на счете денег согревает сердце, и я тащусь в салон — не тот, где работает мама и куда ходят богатые дамочки за тридцать, а в тот, где набивают татуировки, плетут афрокосички и прислушиваются к самым эксцентричным пожеланиям клиентов.

Мою просьбу тоже исполняют в лучшем виде: светлые, немного отросшие у корней патлы становятся нежно-розовыми — пора возрождать оставленные в прошлом традиции. Завтра непременно нанесу визит в школу и доведу Татьяну Ивановну до икоты.

Развалившись на лавочке в тени обвитой плющом беседки, объедаюсь мороженым, выискиваю в траве первые желтые листья, снова зеваю и буквально подпрыгиваю от внезапной короткой вибрации в кармане. Выругавшись, достаю телефон и едва не роняю: несостоявшийся друг соизволил прислать сообщение!

Тщательно облизав палочку, метко бросаю ее в урну и, вытерев ладонь о джинсы, раскрываю диалог:

«У меня тоже есть жизнь»

Дальше выплывает фото траурного венка «От одноклассников и учителей» и серая могильная плита, а я, оценив всю глубину и мрачность шутки, усмехаюсь:

«Серьезно?..»

Глава 7. Нелли

«Это тебе за активное участие в жизни школы? Идейным ботанам даже памятник полагается?» — отсмеявшись, спрашиваю я.

— Увы, не мне.

— «Макаров Александр» — это твой друг? Ты скорбишь? И нужно принести тебе соболезнования?

— Это один конченый урод. Можешь выпить на своей светской тусе за то, что в мире одним козлом стало меньше.

Выходит, моя «светская туса» его все же задела, и я, захмелев от азарта и радости, включаюсь в болтовню:

— Значит, это ты его так?

— Хотелось бы. Но это лишь меч божественного правосудия.

— Что ж, тогда твоя жизнь не настолько печальна, как выглядит на данной фотке.

— Подумала, что я жалуюсь? Наивная. Это я хвастаюсь, как и ты своей пьянкой.

— Ничего подобного. Ты обвинил меня в асоциальности. Я тебе прислала доказательства, что это не так.

— Тоже мне доказательство. Может, это культурная программа вашего дома престарелых?

— Ты совсем дебил?

— Ладно. Ок. Поклянись, что это ты на фотках.

— Еще чего. Дело твое. Хочешь верь, хочешь не верь. Мне плевать.

— Просто, когда мы переписывались в паблике, я тебя не так представлял.

— Думал, я восьмидесятилетняя горбатая женщина с бородой?

— Думал, что ты двенадцатилетняя серая мышь на пике гормональной активности.

— Ты шутишь, как мои одноклассники. Еще немного — и я с тобой попрощаюсь.

— Ну, слава богу, все встает на свои места. А то я никак не мог понять, с чего это такой гламурной девочке, как ты, интересоваться моей унылой ботанской жизнью.

— Во-первых, мне глубоко фиолетово, что там с твой жизнью. Ты сейчас сам прислал фотку. А во-вторых, кто верит только в то, что видит, — идиот.

— То есть ты признаешь, что ошибалась, называя меня ботаном и клоуном?

— Ты, вообще, откуда?

— Из Москвы, а что?

— А, ну тогда понятно. Вы там все такие.

— Какие?

— Пафосные.

— Зашибись! Теперь я еще и пафосный. Пафосный ботан? Или пафосный лузер? Даже не знаю, что лучше звучит.

— Ах-ах, смешно. Все, давай, мне некогда.

— Ты учишься?

— Угу.

— В школе?

— Угу.

— Сделай и пришли фотку.

— Обойдешься.

— Значит, ты не в школе.

— Сейчас нет.

— Понятно.

— Что тебе понятно?

— Что ты типа в школе, но на самом деле не в школе.

— На чем ты пытаешься меня подловить? — Я взвиваюсь. — Сам-то ты где?

— Я в автобусе. Прислать подтверждение?

— А какого черта ты делаешь в автобусе, если сейчас четвертый урок?

— Еду с кладбища. Меня, как самого главного и пафосного ботана школы, отправили помолиться за Макарова.

— Ты же сказал, что он конченый урод.

— Прикинь, за уродов тоже молятся.

— А че, ботаны умеют молиться о чем-то, кроме оценок?

— Я тот самый ботан, который умеет.

— А ты правда ботан?

— А ты правда гламурная?

— Ты опять?

— Ладно. Ок. А какой ты сама себя считаешь?

Вопрос задевает за живое. Может, ему и впрямь интересно, что у меня за душой, но, скорее всего, это лишь мои надежды.

— Не гламурной.

— Ну это я понял. Может, что-то еще?

Он не отстает, и я отделываюсь шуткой, в которой, по правде, нет и намека на шутку:

— Я думала, что я независимая, сильная и смелая, но на самом деле, как показывает практика, — слабачка и типичная неудачница.

— О, класс! Это прям про меня.

— Ты еще и дебил, ботан. Я с тобой личным поделилась, а ты такой же придурок, как все. Не пиши мне больше.

— Эй, погоди, я серьезно. Я тоже неудачник. Честно. Взять хотя бы этого Макарова. Он меня вообще ни во что не ставил, всю школу на меня натравил. Не подумай, что жалуюсь, но, что есть, то есть.

От этого признания екает в груди. Еще слово — и я разревусь. Часто моргаю, снова и снова перечитываю последнее сообщение и все больше убеждаюсь: придурок прикалывается. С его внешкой и приторной улыбочкой впору записывать дебильные ролики для «Тик Тока» и пудрить девчонкам мозги — последнее он в данный момент и проделывает.

Вздыхаю и констатирую:

— Ага. Нестареющая классика. Ты ботан, и тебя буллят. Извини, но у нас с тобой разные проблемы. И говорить больше не о чем.

— Типа, куда нам, столичным ботанам, до проблем подкрученных провинциальных девчонок? А еще меня обвиняла в пафосе.

— Глеб? Ты же Глеб? Тебя правда так зовут в жизни?

— Угу.

— Так вот, Глеб, иди к черту.

— Хорошо. Ушел.

— И не пиши мне.

— Хорошо.

— Дебил.

— У тебя новый приход?

— У меня новый уход.

— Понял. Тогда, когда закончится, пиши сама.

— Еще чего?!

— Я просто предложил.

— Отвали уже!

— Отваливаю. Как раз моя остановка. Спасибо, было классно скоротать с тобой дорогу. И удачи в гламурных похождениях!

— Придурок!

Я в сердцах сворачиваю диалог и в отражении черного зеркала вижу свои ненормальные, горящие злобой глаза.

А вдруг он не врет?.. Содержимое его аккаунта никак не вяжется с успешностью. Может, придурок, не умеющий вести нормальный диалог, это не он, а я?..

Снова заношу палец над экраном:

— Тебя правда буллят?

— Думаешь, я такими слезливыми историями к девушкам подкатываю?

— Ладно. Прости, что наехала. У меня есть повод.

— Наезжать на незнакомых людей из-за своих проблем — это не повод, а диагноз.

Он уязвлен — отвечает не сразу и старается посильнее задеть, но я бы тоже на его месте злилась. Не ведусь на бубнеж и строчу полный трагизма рассказ: ну, просто чтобы он знал, кому рассказывает про буллинг.

Конечно, проще было записать голосовое, но Милана вечно прикалывается над моим «прокуренным» тембром и манерой растягивать слова.