Игорь Огай
Прорыв осады
Часть первая
Пролог
Великий Нил вечером накануне разлива — зрелище, достойное богов.
Даже Светлый Ра, завершающий бег по дневному небосводу, задержался на миг над скалистым западным берегом, чтобы омыть ноги в священных водах, и лучи его налили волны золотом, а косые паруса папирусных жреческих фелук — пурпуром. Зажглись церемониальные огни на острове Биге — почивальне Осириса, — помаргивая и меняя цвет от бледно-сиреневого до ярко-белого, они словно набирались сил, чтобы гореть до рассвета. На Агилкии, напротив, дневная жизнь затихала: густой бас колокола созывал жрецов и скитальцев Анубиса на вечернюю трапезу. Ночь они проведут в отдыхе или медитации, чтобы с восходом приняться за дела, ставшие привычными для каждого из ступавших когда-либо на берега этих двух священных островов.
Пилак — третий остров — пребывал пока в тишине, но лишь до того момента, когда Ра скроется за Полем камыша. Только тогда жрецы начнут готовиться к таинству перехода нового скитальца в царство Осириса — живого в мир мертвых.
Джехутим вздохнул. Привычные дела… Да-а… Для него все привычные дела в этом мире закончатся еще до полуночи. Каждый из скитальцев полагает, что готов к этому моменту, каждый ждет обещанного Книгой просветления в миг перехода… И должно быть, каждого охватывает трепет в названную жрецами ночь. Да что там трепет — страх! Обычный человеческий страх, несмотря на годичную подготовку тела и закаливание духа! Все-таки заучивание порой бессвязных древних текстов Книги и настройка ассоциативного ряда на уже известные жрецам уголки царства Осириса — это одно, а точно знать, что именно сегодня тебе предстоит заглянуть туда самому…
— Джехутим! — Голос старшего хранителя Ложа донесся от подножия одной из четырех башен храма Исиды. — Джехутим, ты здесь? Ответь, чтобы я не поднимался зря!
Скиталец улыбнулся: располневшему старику было бы полезно лишний раз подняться по внутренней винтовой лестнице, но он заслуживал снисхождения. Никто не владел секретами Ложа настолько полно, как он, и жрецы, отправляющие скитальцев в путь, не могли это не ценить.
— Я здесь, Тутмос. Нил очень хорош сегодня. У нас еще есть время, и я хочу дождаться захода Ра!
Старик кивнул и скрылся в глубине башни. Сквозь пустоту конструкции донеслось эхо его первых тяжелых шагов по лестнице.
Да, Нил хорош. И закат хорош. Даже пар из бронзовой трубы судна с туристами и отдаленный шум его машин почти не портил священной красоты реки… Интересно, почему жрецы не пускают к островам эти новые электрические машины? Шума от них куда меньше, едва ли слух кого-то из богов оказался бы оскорблен… Птицекрылы вот могли бы потревожить покой, но им все равно негде приземляться на островах.
Джехутим невольно покосился к северу, где над горизонтом проплывала целая стая крылатых машин. Грузовые или пассажирские — с башен храма Исиды на Пилаке не разглядеть.
— Крепок ли твой дух, скиталец? — шумно выдохнул хранитель Ложа, ступая на крышу башни.
— Достаточно крепок, чтобы не задержать тебя в назначенную минуту, — отозвался тот.
— Хорошо, — Тутмос кивнул. — Я принес тебе вот это. Выучи, прежде чем спустишься на площадь.
Скиталец взял обрывок папируса. Грубая выделка, неровный край, начертанные по древним, почти забытым «в миру» правилам иероглифы… Такими же были и все остальные страницы священной Книги мертвых.
— Это сто девяносто пятая, — пояснил старик. — Пока последняя. Скитальцу, ушедшему два круга Ра назад, удалось вернуться, и жрецы записали это сегодня с его слов. Ты должен постараться повторить его путь.
— Зачем? — удивился Джехутим.
— Он нашел… что-то. Но, к сожалению, не может больше говорить. Повтори его путь и расскажи жрецам.
— Анубис поможет мне, — отозвался Джехутим.
— Верь в это, — согласился хранитель. — Но помни, что он помогает лишь тем, кто находит в себе достаточно силы пройти дорогами царства Осириса.
— Я помню… — новый вздох вырвался сам собой. А вслед за ним и вопрос, святотатственный в любой день, кроме дня ухода: — Скажи, Тутмос, почему столь немногие находят в себе эти силы? И еще меньше находят силы, чтобы вернуться?
— Потому что в царстве Осириса царит смертная тьма, и скиталец не видит дороги…
— Да, так говорят жрецы. Но ты не жрец — ты ближе всех к Ложу и знаешь, что вера в богов лишь часть того состояния духа и тела, которое позволяет пройти тропами иных миров.
— Иных миров… — эхом повторил хранитель. — Ты сам ответил себе, скиталец. Пусть для жрецов это будет царство Осириса, на самом же деле неисчислимое множество иных миров. Книга мертвых помогает начать путь к ним, но дальнейшее зависит только от скитальца. Где он окажется? Как поведет себя? Кого встретит на пути? — Тутмос потряс папирусом: — Сотни лет мы странствуем по этим тропам, а знаем сущие крохи, да и те попадают в руки служителей богов, а не магистров наук!
— Но все же кое-что мы сумели использовать, — примирительно заметил Джехутим, оглядываясь на горизонт за спиной.
— Пар и машины для полетов? Да, безусловно. Но в царстве Осириса все равно продолжаем двигаться ощупью…
Скиталец стал спиной к величественному закату и посмотрел прямо в лицо старика.
— Ты правда видишь все так, как сказал мне, хранитель?
— Да. И когда-нибудь жрецы перестанут прощать мне эти фантазии. Или кто-то из вас, скитальцев Анубиса, принесет подтверждение… Царство Осириса — всего лишь первозданный хаос, в котором висят мириады миров, связанных ниточками переходов… Одни из них близки и похожи на нас. Другие далеки и непредставимы… Многие давно умеют то, в чем мы делаем только первые шаги.
— И ты не боишься мне это говорить? — почти не удивившись ответу, спросил Джехутим. — Не боишься поколебать мое представление о Вселенной, которое одно только и может вывести меня обратно в верхний мир, когда глаза мои будут бесполезны в смертной тьме?
— Нет, — старик не опустил взгляда. — Не боюсь. Потому что до сих пор возвращались только те, с кем я успел вот так же поговорить на закате. Хотя и не все, конечно… Искренне желаю тебе удачи, скиталец! А если не сможешь, вслед за тобой сразу уйдет Мухэб.
— Неужели эта дорога так важна для жрецов?
— Да. Я даже могу сказать почему.
— Вот как? И почему же?
— Потому что эта дорога ведет в один из тех редких миров, где живут люди. Вернись и добавь еще одну кроху в наши знания и еще одну страницу в Книгу мертвых.
— Для этого ты тоже должен кое-что сделать, — мрачно улыбнулся Джехутим. — Например, вонзить меч в Ложе, на котором буду я.
Тутмос кивнул.
— Не беспокойся, моя рука не дрогнет.
Разумеется, кому, как не толстяку, знать, что лишь уверенный в неотвратимой гибели скиталец может рассчитывать на помощь Анубиса. Недостаточно уверенные получали смерть прямо здесь вместе с мечом хранителя.
— Выучи и спускайся, — повторил Тутмос, указывая на новую страницу Книги. — Начнем обряд.
— Начнем… — выдохнул вслед за ним Джехутим. Окинул взглядом алеющий горизонт и опустил глаза к папирусу. Два десятка иероглифов — все, что жрецы сочли нужным записать о каком-то из новых миров. Не больше минуты для тренированной памяти скитальца…
Удалось!
Это первое, что пришло ему в голову, когда глаза узрели наконец свет.
Удалось хотя бы не умереть от меча толстого Тутмоса, пронзившего сейчас где-то в верхнем мире крышку Ложа, которое для многих скитальцев стало гробом! Анубис помог ему, однако даже этот проводник по царству Осириса мог сделать лишь половину дела. Остальное — только в руках самого Джехутима…
Свет.
Свет?! В царстве смертной тьмы? Неужели все-таки прав старик, а не жрецы?
Еще несколько мгновений, и глаза наконец прозрели. Не только свет — небо! Пусть низкое, с грязными серыми тучами и сыплющим из них мелким холодным дождем… Но все-таки небо, которого не могло быть в нижнем царстве!
Спине вдруг стало холодно и жестко. Скиталец медленно перевернулся и поднялся на колени. Какая-то странная серая кладка под ногами. Без швов и отдельных камней. Грубая, не шлифованная, но вполне ровная.
А вокруг? Что же это вокруг? Стены строений, мокрые от дождя, с обилием оконных проемов… Знакомые деревья — такие растут в северных странах Европы. Какие-то блестящие металлом и краской механизмы на колесах вдоль стен… А люди? Есть ли в этом мире люди?
Да вот они, сразу двое. Стоят в прорезающей стены арке, из которой доносится шум чего-то механического и виден мелькающий свет!
Они окликнули его. Скиталец не понял слов, но с радостью поднялся на ноги и шагнул вперед, протягивая руки своим будущим друзьям, выкрикивая слова уважения и мира!..
Гром ударил сначала в уши и сразу же — тупой болью в живот. Джехутим невольно согнулся, пытаясь понять, что происходит, почувствовал, как по прижатым к телу ладоням заструилось теплое…
Не может быть, чтобы все так просто, без жалости и сомнений… Чтобы после всего им совершенного… Но здесь же люди! Они помогут…
В руке одного из стоящих в арке блеснула вспышка, и новый гром ударил теперь уже в грудь, опрокинув скитальца на спину.
Кажется, все-таки может… Вот почему так редко возвращаются ушедшие в царство Осириса!.. Это знание — слишком ценное, чтобы пропасть здесь в каком-то из мириад безымянных миров!..
Спутанное сознание еще пыталось связать между собой куски священных текстов книги — те, что говорили о возвращении. Но два человека уже приблизились к поверженному скитальцу вплотную…
Стрелявший сунул пистолет в руку товарища. Коротко приказал:
— Добей контрольным.
И сплюнул в лужу на асфальте.
Рука у второго все-таки дрогнула, но в упор промахнуться было невозможно. Парень сморщился и отвернулся от размозженного черепа пришельца.
— Как думаешь, кто он? — громко спросил он у первого, перекрикивая сигнализацию одной из расставленных во дворе машин. — Говорил вроде не по-нашему.
— Черт его знает. Грек, что ли… — отозвался первый, окинув взглядом одежды убитого. — Они вообще-то по-нашему редко говорят. Но иногда бывает — с такими ты тоже встретишься. И тогда главное — не засомневаться, Витя. Нас они могут обмануть. Но эту штуку — никогда.
Он слазил за пазуху и покачал на руке металлический брусок. Электрические сполохи на его поверхности утихали. Чужое проникновение пресечено, и детектор — чем бы он ни был на самом деле — успокаивался.
— И что, всегда срабатывает как надо? — усомнился Витя.
— За целых полчаса до явления, — стрелок авторитетно кивнул. — Почти всегда успеваем к приходу… Ладно, пошли отсюда. Менты понаедут — нам ни к чему. А вообще ты молодец, Витя, считай, прошел крещение!
Спрятав пистолет, он повернулся и шагнул в сторону арки, ведущей со двора прямо на Новослободскую. Витя помедлили секунду и устремился следом.
— Слышь, Димон! А зачем мы с ними так? Даже слова не сказали, сразу маслину в брюхо!
— А затем, что с нелюдями говорить не о чем! Все честно: они не спрашивают нас, когда являются, а мы не спрашиваем, когда стреляем. А вообще ты завтра со старшим на сходняке за эту тему покалякай. Он мужик авторитетный — сомнений не оставляет. Все наши знают уже…
1
«…Крупная хищная рыба семейства лосесевых, семь букв по вертикали…»
Ручка — дешевый, треснутый и перемотанный скотчем «Бик» — застыла над верхней клеточкой.
Л-о-с-о-с-ь?.. Букв, кажется, не семь. Г-о-р-б-у-ш-а?.. Подходит, блин. А она хищная? Какая, к черту, разница!
Ручка неторопливо вывела в верхней клетке кривую Г.
Стоп! А проверить?.. Так: «мужик с балконом на плечах», шесть букв по горизонтали.
Павел вздохнул и, не задумываясь, поверх уже написанной Г прокорябал: «атлант». Это к бабке-гадалке не ходи, это слово он знал не понаслышке.
Последняя Т вышла слишком энергичной — стержень хрустнул и провалился внутрь корпуса. Зараза!
— Ванька! — рявкнул Павел. — Я тебе сказал или нет в секретарской ручку новую взять? Чем журнал вести?
Напарник, в такой же, как у Павла, безликой синей форме с дурацкой эмблемой на рукаве: «ЧОП Орел», отлип от грязноватого окошка, выходящего из дежурки даже не на улицу, а в унылый промокший двор.
— Я те чё, бухгалтерия? Звякни Катьке — пусть новый набор принесет.
— А сам без ног? Мотнись на второй этаж и возьми.
— Щас! Спешу и падаю!
— Обсуждать приказы старшего на посту? — ледяным тоном осведомился Павел. — Я могу заносить в отчет по смене?
— Ну ладно, ладно, чего сразу… — Напарник насупился, в последний раз выдохнул на стекло, наскрябал ногтем в облачко пара недостающую букву «й» и пошел на попятный. Однако до телефона дотянуться не успел — тот зазвонил сам.
— Охрана, слушаю, — буркнул Павел, сорвав обшарпанную трубку с древнего дискового аппарата.
— Ой, мальчики, кто это? — Общеофисная секретарша Катя так и не собралась выучить охранников фирмы по голосам. Действительно, к чему ей?..
— Головин, слушаю, — устало повторил Павел.
— А-а… — протянула Катя, и по голосу было ясно, что эта фамилия для нее ни с кем не ассоциируется. — Запиши-ка имя-отчество для пропуска. Клиента ждем, а он без паспорта едет.
Можно было чисто из вредности поартачиться, отправить забывчивого клиента на три с трудом осиленные Ванькой буквы, медленно тающие на стекле. Можно было поднять свеженькую, писанную недавно начальником службы безопасности инструкцию и заставить Катьку получать разрешение лично. Но… на кой черт ему это, спрашивается, надо?
— Пишу, — вяло бросил Павел в трубку и потянулся за сломанной ручкой. Если придержать большим пальцем выпирающий стержень, то… А пропадут потом какие-нибудь калоши — пусть менеджеры сами разбираются, кого в офис водят…
Все правильно, вот она и есть — квинтэссенция его состояния за последние полгода: «пошло все к черту, на всех наплевать». В липкую паутину, в повседневную рутину — с головой, чтоб не осталось желания вспоминать и думать, чтоб захлестнуло пусть серое и душное, порой до спазмов в груди, но такое понятное человеческое существование! Простое, без затей и авантюр, заплесневелое обывательское счастье…
Вот только реальность как будто издевалась, подбрасывая то тишину в снятой по звонку телефонной трубке, то вот такие словечки в кроссворде… Чтобы на миг что-то екнуло в душе, и пробежался холодок по спине… Как уже бывало когда-то: сначала в разведрейдах по чеченским горам, потом в банде Шрама, перебитой почти собственными руками, а потом…
Вот это «потом» он и пытался задушить, забыть, отстраниться. Как будто оно было не с ним. Как будто жизнь проще, чем есть на самом деле.
— …тьков! Записал? — В трубке еще звучал голосок секретарши, но свободным ухом Павел уже уловил какую-то несуразность. — Записал, говорю? Последняя буква «ов».
— Записал, — выдохнул Павел, глядя на пустой лист перед собой — плевать и так сойдет. — И швырнул трубку, поднимаясь.
— Паша, слышь… — Ваня снова прилип к стеклу. — Слышь, Паша, тама, кажись, фраера мочат.
Мочат. Точно. Два выстрела из «макарова» с интервалом в десять секунд… А вот и третий. Контрольный? Весело начинается день! А ведь еще и одиннадцати нет.
Павел мгновенно достиг окна, оттолкнул напарника.
— Торчишь, как на стенде! А через стекло саданет?
— Да с чего ему? — неуверенно возразил тот, отступая за стену.
— Просто так, — пробормотал Павел, игнорируя собственное предупреждение и рассматривая двор.
Третий выстрел действительно был контрольным, двое нападавших быстро, но без особой суеты удалялись в сторону арки на улицу. Потерпевший лежал навзничь на мокром асфальте. Живот, грудь, голова… То ли очень хотели наверняка, то ли работали не профи — с первого выстрела не сумели.
Одежда… странная одежда. Да и мало как-то. Белая, в меру украшенная орнаментом набедренная повязка, выше только загорелый торс и слетевший с головы убор. На ногах… Сандалии, что ли? И это все в центре Москвы в отнюдь не теплой середине мая, когда и ветровочку накинуть не грех?
Стекло было грязное и мокрое — ничего толком не видно.
— В милицию звони, — бросил Павел напарнику. — Осмотрюсь пойду…
— Делать нечего? Заметут же в свидетели.
— Молчать! — вдруг неожиданно для самого себя рявкнул Павел. — Марш к телефону! Вылетишь у меня из службы пташкой!
В дверях на улицу ему попался какой-то солидно и вполне по сезону одетый дядька. Посетитель сдержанно посторонился, пропуская, потом, разглядев форму, окликнул:
— Молодой человек! Вас, наверно, предупреждали…
— К охране! — с холодной улыбкой отрезал Павел, отпуская тяжелую на жесткой пружине дверь подъезда.
Пробка на Новослободской отчаянно гудела моторами и сигналами. По узким тротуарам по обе стороны торопливо протискивались люди. Слишком центральная улица, слишком шумная, слишком суетливая… Если кто-то и слышал выстрелы, то не придал им значения, спеша по своим делам. Тяжело придется операм — налицо «глухарь».
Павел торопливо обогнул угол дома и углубился в арку. Труп, конечно, никуда не делся. Следов на сыром асфальте не осталось, затаптывать было нечего. Разве что пара гильз в створе арки и одна у тела… Пускай себе лежат — легче от этого ментам не будет.
Орнамент на повязке убитого вызывал смутные ассоциации с прокрученным недавно по телику фильмом «Мумия». Шапочка — затейливо переплетенная кожа и ткань — тоже. Перетряхнуть простую полотняную суму с тесемкой через плечо оказалось делом минуты. Хлеб — одна лепешка. Короткий нож в ножнах… Нет, скорее кинжал. Большая книга в кожаном переплете, даже на вид неимоверно старая — заломанные по краям страницы из плотного, похожего скорее на тонкий картон, чем на бумагу, материала… Конечно же, с иероглифами — чтобы раз уж, типа, тайна, так по полной.
С личностью убитого у следствия тоже будут проблемы — едва ли на трупе найдется хоть какой-нибудь из земных паспортов.
Павел поднялся, держа книгу в руках.
Вот, значит, оно как.
Значит, молчащей трубки телефона и словечек в кроссвордах судьбе стало недостаточно. В ход пошли грубые намеки, игнорировать которые почти невозможно. А дальше? Предложение, от которого нельзя будет отказаться?
Со стороны арки донеслась сирена, безуспешно пытавшаяся разогнать вялотекущую пробку. Значит, кто-то во дворе все-таки позвонил по 02 раньше Ваньки. Кое в чем, правда, этот недотепа был прав — попадаться в свидетели и уж тем более в подозреваемые Павлу ни к чему.
Он ухмыльнулся, мельком оглядывая окна. Сколько офисных глаз видело его манипуляции с сумой убитого? Ванька первый заложит… Да и черт с ним! Недолгая и чересчур спокойная жизнь «на гражданке» для Павла, похоже, закончена. Вопрос только, возвращаться ли обратно в отдел? Да и возьмут ли того, кто однажды бросил команду в самый ответственный момент? Может, лучше сразу взять билет до Парижа, а там в Иностранный легион?
Одинокий милицейский «УАЗ» наконец добрался тротуарами до арки и повернул мимо Павла во двор. То-то радости будет ребятам заработать «глухаря»…
Зайдя за угол, Павел притормозил на минуту и принялся отдирать от «липучки» дурацкую эмблему ЧОПа. Книга в руках мешалась, хоть бы пакет какой… На кой черт он вообще ее взял? Неужели в подсознании уже готово решение? Причем ясно какое — иначе наяву не гнал бы его прочь так настойчиво…