В мой забор…

Убью.

Глава 3

Увидев меня, Псих пружиной подлетает с асфальта и впивается когтями в мою ногу.

Намертво.

Живой!

— Ах ты истеричная морда!

Сердечно матерясь за здравие кота, наклоняюсь, чтобы его осмотреть и вижу, как двери красного шевроле распахиваются, а из авто высовывается бледная блондинка.

— Эй — хмуро окликаю её — В порядке?

Дамочка в ответ кивает, как китайский болванчик, а я вот сразу отмечаю, что таких женщин обычно предпочитаю обходить десятой дорогой.

Таких, когда глаза невинные, ресницами хлопает, но от неё — одни разрушения.

Ну её!

— А ваш кот? Он в порядке? — спрашивает сипло.

А кот…

Кот царапает меня по морде и бьет хвостом по рукам, пока я пытаюсь его обсмотреть.

Но чист.

Ни следов крови, ни переломов, учитывая его активность.

— Да че ты разорался-то, морда блохастая? — треплю его по лохматой шерсти, пытаясь успокоить.

Обычно мы таких слабостей друг другу не позволяем.

Но обычно Психа и не пытается угрохать авто с сумасшедшей блондинкой за рулем.

— Кошки твою истерику услышат — хана твоему марту, понял? Не даст тебе больше никто.

Чешу его за ушами и, на всякий случай, снова оглядываю на наличие повреждений.

В порядке.

Просто понервничал.

Испугался, черт лохматый.

И, успокаиваясь, уже начинает утробно урчать, извиваясь в моих руках, как месячный котенок.

— Ну всё-всё… — отцепляю его от себя, напоследок потрепав по голове. — Шуруй давай.

Разобравшись с котом, подхожу к мадам.

Та — все еще сидит в своем авто и, виновато кусая губы, оглядывается по сторонам.

Взгляд расфокусирован. Руки бьет мелкая дрожь.

— А ну на выход, дамочка! Бегом! — командую, облокотившись о дверь её авто.

— Простите, я обязательно заплачу вам за ущерб…

Пока блондинка трясется, оглядываю её со всех сторон. Повреждений нет. Не шатается. На ногах стоит крепко.

Еще и на каких ногах…

Длинных таких, красивых, стройных…

Да вообще-то на идеальных ногах!

— Сколько пальцев показываю?

— А? Что?

— Оглохла, что ли? Пальцев сколько, говорю.

— Но…

— Но?!

— Но вы ведь ничего не показываете…

А-а-а…

Да?

А вот нехрен своими ногами красивыми людей с толку сбивать!

— Браво! Критическое мышление работает. Жить будешь — реабилитируюсь я.

И тут же отворачиваюсь, разглядывая своего последнего пострадавшего — подкосившийся, деревянный забор.

Несколько зубьев валяется прямо на земле — удар был не хилый.

Но на повреждения мне плевать.

Руки у меня есть, сам всё починю — не страшно.

Но ведь хорошо, что это — забор! А если — человек? Тут же дети ходят! А у этой мадам — явные проблемы с реакцией…

Не дай бог, в следующий раз и сама куда-нибудь головой впечатается.

Жалко ведь такую голову.

И ноги эти красивые — тоже, чисто по-человечески, жалко…

— Простите пожалуйста! Я…Я все починю, правда… — снова звучит виноватое за спиной.

Оборачиваюсь, окидывая блондинку взглядом.

Да она же вся красивая, зараза…

Это, наверное, что-то из законов эволюции. Самые бедовые дамочки — самые красивые. Иначе — их быстренько прибьют, а вот красота…

Ну, как способ выживания, видимо.

— Чинить, дамочка, я буду сам. А ты — давай ключи.

— Что? Зачем?

— Машину твою аккуратно припаркую — вздыхаю я — Зачем еще?

А вот тут мадам вздергивает свой изящный носик, явно давая понять, что не такая уж она и ранимая.

— Я сама могу.

— Я уже заметил — отвечаю вежливо.

И кошусь на Психа, который всё еще нервно крутится у моих ног.

Пока блондинка виновато краснеет, теряя остатки концентрации, выхватываю из её рук ключи, сажусь в авто и вопросительно указываю на соседний дом, искренне надеясь, что ей всё-таки не сюда.

Но мадам, поджав губы, согласно кивает.

Новая соседка, значит?

Хреново.

Бабульки по соседству мне больше нравятся.

У них тут хотя бы порядок, как у армейских генералов, и режим, как в больничке, а эта…

Проблемная!

Ясно же — такие ноги Господь просто так не даст… Это — отвлекающий манёвр.

Припарковав авто, выхожу и бросаю ключи прицельно ей в ладони. Мадам, на мое удивление, даже умудряется их поймать, сжимает в своих руках, но они каким-то образом виртуозно выпадают на бетон в следующую же секунду.

И вдруг…

Дамочка совершенно нелогично начинает реветь!

А Псих, который с детства шарахается громких звуков, снова пружиной отлетает ко мне, карабкается вверх, цепляясь за одежду, и испуганно затихает на моем плече.

— Что за….

Шокировано зависаю на месте, глядя на мадам.

— Эй. Ты че ревешь-то?

Вместо ответа — новый, драматичный всхлип.

Это вообще законно сейчас?

Чувствуя себя, как солдат на минном поле, молча разворачиваюсь и прохожу в дом.

Действуя интуитивно, из кухонного шкафа достаю бутылку, из холодильника — кусок шоколадного торта, которым вчера угостила коллега, и снова выхожу во двор с зашуганным Психом на плече.

Мадам уже стоит у своего дома, нервно перебирая в руках связку с ключами и пытаясь отыскать нужный.

Вся сжалась, протяжно всхлипывает носиком…

И вся какая-то такая…

Трогательно-пришибленная.

— На вот…

Выхватываю из её рук ключи. Вместо них — сую коньяк.

Не армянский бренди из Еревана, со стыбзенным названием, а тот, который из города Коньяк во Франции.

Настоящий.

— Выпьешь — успокоишься. Но чтобы за руль пьяной не садилась, поняла? — повышаю голос. — У тебя и трезвой-то…

Кот резко бьет меня по морде.

Дамочка — так же резко всхлипывает.

Блядь!

Ну ладно, понял! Не то!

Одному — слишком громко. Второй — слишком грубо, видите ли.

В качестве извинения, хотя пострадавший тут вообще-то я, — вручаю ей и контейнер с тортом.

— Чтобы даже крошки от него не осталось — предупреждаю строго. — И не реви давай!

С опаской кошусь на Психа.

— А то потопа нам еще не хватало — добавляю чуть тише.

Псих удовлетворен.

А вот дамочка — гордо пытается впихнуть всё назад.

— Не надо…Я вам лучше заплачу за ущерб!

— Ты ЛУЧШЕ иди успокойся, ладно? — рявкаю на неё.

И, блядь, снова получаю по морде!

Резко отцепляю от себя предателя, молча сбрасывая его на траву.

Затем — быстро нахожу в связке нужный ключ и распахиваю перед блондинкой дверь, а сам — тут же разворачиваюсь и ухожу к себе.

Устроили тут, тоже мне!

Не хватало мне еще чужих проблем…

Особенно — женских.

Знаю я это…

Решишь одну ее проблему, вторую, потом и глазом моргнуть не успеешь, как это она — теперь твоя главная проблема.

Урок уже давно усвоил.

Повторения мне на хрен не нужны.

Выходя со двора, дергаю дверь её калитки и зависаю, услышав противный скрип.

Так…

А вот это безобразие срочно нужно смазать. Это ведь вообще ни в какие ворота не лезет.

Глава 4

Вера

Этот дом принадлежит сестре моей подруги.

Она живет заграницей и берет символическую плату за проживание просто ради того, чтобы за жильем присматривали.

Милый дизайн, уютный сад на заднем дворе и даже кресло-качалка, которое я нашла среди ненужного хлама и вынесла на террасу.

Вечером можно укрыться пледом, заварить сладкий чай с лимоном…

И в очередной раз постараться не сдохнуть от депрессии.

Кажется, именно это — теперь моя главная жизненная цель.

И вот я отмываю до блеска старый дом и слушаю подкаст какого-то модного психолога о расставании:

— " Важно помнить, — доносится из динамика — что развод — это не конец. Это начало нового этапа, полного возможностей для вашего роста и новых отношений".

Отрицательно качаю головой.

Бред!

Заводить новые отношения?

А зачем?

Чтобы спустя пару лет снова натолкнуться на кризис из-за того, что ты не можешь иметь детей, а потом — снова наивно поверить благоверному, что он будет любить тебя и без этого?

Глупости…

Щедро брызгаю моющее средство на пол.

Никто не будет.

Впору завести кота и уйти с головой в работу, признавшись самой себе, что я — дефектная и права на любовь и семью у меня попросту нет.

Чувствуя, как набегают на глаза слезы, начинаю остервенело тереть тряпкой пол.

— "На месте разрушенного дома всегда можно построить новый, и прожить в нем яркую…"

Но дальше я уже не слышу.

Я испуганно подскакиваю с места, когда на улице раздается злой, собачий лай. За ним — чей-то истошный вопль, а спустя пару минут — отборный поток мата вперемешку с дьявольским рычанием.

— Да угомоните же вы его наконец! — летит возмущенное следом.

Бросив тряпку, выбегаю в тапочках на крыльцо и верчу головой, пытаясь найти источник звука.

Поначалу ничего не видно, но зато страшные звуки не смолкают ни на секунду.

Бешеные вопли, визги, лай…

А спустя пару минут из двора напротив вылетает…сосед!

Злой, как черт, в одном только полотенце, обмотанном на бедрах, с пеной на волосах, взбешенно переходит дорогу, волоча за шкирку своего пушистого кота.

— Сколько раз говорил — не нападать, блядь, на бедного добермана! Говорил или нет?!

Шокировано смотрю, как жирный кот протестующе бьет лапами в воздухе и вертит толстым задом, пытаясь выпрыгнуть из рук своего надзирателя.