Беременна (не) от тебя Юлия Гауф читать онлайн бесплатно

Юлия Гауф

Беременна (не) от тебя

ПРОЛОГ

Обеденный стол освещен свечами, разрывающими приятный полумрак гостиной. Корзины с цветами источают приятный аромат, щекочущий чувствительное обоняние.

Праздник в мою честь.

Собрались самые близкие: отец моего мужа — патриарх огромного семейства, муж с братьями и сестрами, мой папа и самые близкие друзья мужа.

И Ратмир.

Сын Тимура — моего мужа, лишь волей старших родственников попавший на ужин.

— В этот, без сомнений, приятный вечер, в который мы собрались, я хочу сообщить всем вам замечательную новость, — Тимур, источающий самодовольство, поднимается со стула, и стучит вилкой по бокалу. — Моя прекрасная супруга в положении. Через восемь месяцев у меня родится долгожданный наследник.

Тимур впервые за все время нашего замужества улыбается мне тепло и искренне, и я встаю, позволяя себя обнять. Кругом слышны поздравления, пожелания крепкого здоровья мне и моему будущему ребенку.

Пожалуй, рады все.

Кроме Ратмира.

— Через восемь месяцев? — приподнимает он густую бровь, глядя своими серыми глазами в самую мою суть.

— Да, Ратмир, скоро у тебя родится брат, — Давид — отец мужа и глава семьи по-доброму улыбается внуку. — Брат, который на двадцать шесть лет тебя младше. Обучишь его боксу, и он тоже станет чемпионом. Как и ты.

И почему все решили, что я по указке должна родить мальчика?

Да и не разрешу я своему сыну заниматься боксом. А Ратмира на пушечный выстрел к ребенку не подпущу.

— Уверен, она родит девчонку, — кивает на меня Ратмир, и звучит это весьма издевательски.

Муж кривит губы от соседства с нелюбимым старшим, рожденным вне брака, сыном, и качает головой: я должна родить сына.

Тимур уверен в этом, а значит — это закон.

— Простите, — тихо поднимаюсь со стула, почувствовав легкую дурноту от тепла свечей и смеси ароматов цветов, и сладких, тяжелых духов, которыми щедро облились сестры мужа.

Токсикоз лишь предлог, чтобы уйти с этого фальшивого праздника. Открыть бы дверь и убежать навсегда, скрыться в темноте июньского вечера.

От властного и бескомпромиссного мужа.

От мягкого отца, совершившего ужасную ошибку, отдав меня Тимуру в жены, чтобы защитить.

И от серых глаз Ратмира.

— Значит, беременна, — слышу за спиной знакомый баритон, иглами впивающийся в кожу.

Он пошел за мной.

Чтобы добить.

— Да. Можешь не поздравлять. Знаю, отца своего ты ненавидишь.

Ратмир наступает на меня медленно и вальяжно, как хищник, уже загнавший дичь. Мышка попалась, можно и поиграть.

— Ненавижу, — тихо, на грани слышимости соглашается он. — А ты разве любишь?

— Люблю, — безбожно лгу ему, но не себе, ведь правду я знаю.

— Да? — смеется Ратмир. — Любишь? А он в курсе?

Мужчина оглядывает меня, задержав взгляд на моем, пока еще плоском, животе. Краснею от столь грубого и явного намека, и нервно оглядываюсь — только бы никто не услышал.

Только бы никто не понял то, о чем я сама боюсь даже думать.

— Ратмир, я ведь просила тебя забыть о том вечере, — тихо но твердо говорю, глядя ему в глаза.

— Просила. Вот только память у меня хорошая, — он ловит меня в кольцо рук, как в капкан. — А еще мне интересно узнать, от кого ты беременна, Вика?

— От твоего отца.

Надеюсь. Очень на это надеюсь.

Только не уверена.

И неуверенность эта смерти подобна.

— Точно? — шепчет Ратмир, и от его голоса сердце, кажется, готово из груди выскочить. — А может, от меня? Это было бы забавно, не правда ли?

Чудовище.

Какое же он чудовище!

Как и его отец.

— Дорогая, — муж выходит в коридор, и я едва успеваю отшатнуться от Ратмира.

Который и не думает делать вид, что все в порядке.

Подумаешь, отец застал его со своей женой…

— Что здесь происходит?

— Ничего, — улыбаюсь Тимуру, гася в себе нервы. — Ратмир подумал, что мне дурно, и спросил, нужна ли помощь.

Муж буравит взглядом и меня, мечтающую сквозь землю провалиться, и Ратмира.

Который отвечает отцу злой улыбкой.

— Это так? Отвечай, Ратмир! — велит Тимур.

А я молюсь про себя, чтобы он подыграл. Ну же, Ратмир, хоть раз в жизни не будь эгоистом!

— Нет, это не так, — слышу я ответ Ратмира. — Пора тебе узнать кое о чем. О твоей жене.

ГЛАВА 1

ВИКА

Странно не хотеть ребенка от собственного мужа, но надо признаться хоть самой себе в этом.

Не хочу.

Если я забеременею — это будет означать, что назад дороги нет.

Хотя ее, итак, нет.

— Все анализы в норме, вы не бесплодны, Виктория. Организм молодой, рано или поздно вы забеременеете, если этого хотите.

Хотите, не хотите…

Выбора у меня нет, забеременеть я должна. Мой муж, Тимур Ревазов, привык контролировать все: подчиненных, расходы, доходы, и меня — свое последнее приобретение.

Наиболее ценное за последние годы.

— Дело точно не во мне?

— Ваш муж уже не мальчик, милая, и ему бы провериться, анализы сдать. Мужчины тоже, знаете ли, бывают бесплодными, просто не знают об этом из-за наплевательского отношения к здоровью, — осторожно замечает Инесса Николаевна.

— У него уже есть сын. Тимур не бесплоден. И проверяться он отказывается.

Киваю на прощание, собираю в папку все справки и выписки, и выхожу в коридор.

Пора домой. Тимур в Петербурге, и можно по полной наслаждаться одиночеством. Не притворяться идеалом женщины — притворство это в глаза бросается, вызывая диссонанс. Ну какой из меня идеал?

Смешно.

Но вместо того, чтобы вызвать такси, и поехать домой, я просто иду по улице, смешиваясь с толпой таких разных людей: у каждого свои радости и проблемы, своя жизнь и свое одиночество.

— Девушка, зайдете? — молодой, не старше меня рыжий парень, кивает на стеклянную дверь. — Второй коктейль таким красавицам, как вы, за счет заведения.

Красавице нельзя коктейли, красавица должна забеременеть.

— Нет, спасибо, — улыбаюсь, но порыв прохладного ветра заставляет меня передумать. — Хотя, зайду, пожалуй.

Просто погреться, выпить чашечку ароматного кофе.

Или две.

Бармен удивляется, принимая мой заказ, но, взглянув на кольцо, понимающе хмыкает.

— Если надумаете выпить что-то более горячее — акция насчет второго бесплатного до полуночи, — улыбается татуированный бармен, и двигает по стойке мой черничный латте.

— В это время я уже буду спать, но спасибо, — улыбаюсь обаятельному парню в ответ.

Сажусь за столик, достаю смартфон, и сигнал зарядки мигает красным. А через пару секунд экран чернеет — разрядился.

Прекрасно, просто прекрасно.

— Привет, блондинка, — напротив меня внаглую садится парень, игнорируя свободный столик по соседству. — Скучаешь?

Бросаю на нахала красноречивый взгляд, но он и не думает смущаться, извиняться, и оставлять меня в покое. Рассматривает, и я отвечаю тем же: лет двадцать пять на вид, темноволосый, короткостриженый и высокий. Бровь рассечена белым шрамом, а скула — свежим ударом.

Парень подавляет своим ростом и силой.

Никогда таких не любила.

— Не скучаю. И я замужем, так что найди другой объект для подката, — салютую пикаперу чашкой кофе, намекая, чтобы он убирался прочь.

— Ты и есть мой объект, — нахальство фразы молодой мужчина компенсирует обаятельной улыбкой. — Да расслабься, блонди, не собираюсь я набиваться в зятья твоей мамочке. Тебе скучно, мне скучно, вот и…

— Поскучаем вместе, — договариваю я за собеседника, который скидывает черную кожанку, и бросает на соседний стул.

Против воли, чисто женским взглядом, оцениваю поджарый торс, на котором красиво и контрастно смотрится белая футболка.

А еще более красивы синяки, разукрашивающие руки качка. Ужас, кто же мог так отделать этого громилу?

— Знакомиться будем? — приподнимает он бровь.

— Маша, — ехидно улыбаюсь, и отпиваю чуть остывший, но не потерявший своей прелести кофе.

— А я тогда Петя.

Из него Петя, как из меня Мария-Антуанетта: черноволосый, черноглазый, чуть смуглый. Нос с характерной горбинкой точь-в-точь как у моего мужа.

Явно с юга приехал.

Чем-то они похожи с Тимуром: острыми, четкими чертами лиц, тяжелыми скулами, и такими же тяжелыми взглядами. Оба по-своему красивы, но что до меня: я блондинов-викингов предпочитаю.

— Налюбовалась? Может, мне встать, и покрутиться? — приподнимает он бровь.

— В следующий раз, — залпом допиваю кофе, и поднимаюсь, намереваясь уйти.

Но нахал хватает меня за руку, и силой тянет на себя.

— Более уродливого обручального кольца я еще не видел, — морщится парень, рассматривая мой безымянный палец и подарок моего мужа.

— Чтоб ты понимал! Тоже мне, великий критик!

Кольцо, и правда, варварское: массивное, тяжеленное и увитое гроздьями драгоценных камней.

Фамильная ценность.

— Садись, блонди, я не кусаюсь. Мне и правда скучно, — отпускать мою руку парень не намеревается, несмотря на свою просьбу сесть обратно, и я сердито вырываю ладонь из его захвата.

Хочу развернуться, уйти.

Но зачем-то сажусь обратно за столик.

Он мне не нравится, слишком мужа напоминает. Но и домой не хочется.

Скрещиваю руки на груди в защитном жесте, и парень тихо смеется надо мной, разгадав мое смущение: ну вот что ему нужно от меня?