Тимофей перестаёт улыбаться. Желваки на его скулах ходят ходуном.

— Гольдман хотя бы знает о твоём существовании?

— Это неважно. Я лишь сказала, что он, может быть, в моём вкусе.

— Ясно. Чокнутая фанатка, как я и думал.

— У тебя ведь тоже наверняка есть фанатки.

— Есть, — вновь ухмыляется Тим. — И немало.

Ох, да знаю я! Регулярно тусуюсь в их фан-группе. Тамошние девчонки готовы фотки своих сисек размещать, лишь бы команда заценила. Особенно Тим. Курицы глупые… У «ФКИГ» таких тоже тьма.

— Ну раз я не в твоём вкусе и сладкого изнасилования не будет, — говорит он, переворачиваясь на спину, — тогда спи. Разбужу в семь. Тренер как раз вернётся.

— Ты сдашь меня тренеру? — фыркаю я.

— Ага, — закрывает глаза. — Столяров наверняка свяжется с твоими предками. Они заплатят штраф за разбитое окно. Ну и компенсацию за моральный ущерб тоже. У нас адвокат — профи, он на этом собаку съел.

— А что за моральный ущерб? Я так задела твои чувства? — смеюсь, скрывая возмущение.

— Он там разберётся, за что можно нагнуть. Не парься.

Гад какой.

Но к Столярову мне никак нельзя. Надо выбираться отсюда.

— Выключи свет, я хочу снять джинсы и лечь под одеяло, — говорю небрежным тоном.

Тимофей открывает глаза и переводит на меня ощутимо потяжелевший взгляд.

— Будешь раздеваться? — ползут вверх его брови.

— Да. Чтобы лечь под одеяло, — выразительно повторяю я.

Он встаёт и подходит к комоду. Свет выключать не торопится.

Лёжа на спине, расстёгиваю пуговицу, ширинку. Приподняв бёдра, стягиваю джинсы. Под ними у меня довольно скромные трусики-шорты. Люди по улицам ходят в более откровенном виде.

Ныряю под одеяло. Тим гасит свет. Теперь я вижу лишь его размытый силуэт.

— А ты не собираешься снимать штаны?

— Собираюсь.

Шорох одежды… Матрас прогибается от тяжести его тела. Чувствую горячее дыхание на губах и подбородке. Потом касание ладони к щеке.

Примерно через час начнёт светать. Нужно продержаться этот час и заставить его уснуть.

Ловлю его руку, убираю от своего лица.

— Карамелька, зачем ты это сделала? Неужели настолько фанатеешь от Золотых?

— Я считаю, что они должны победить в региональных. Золото им, серебро вам. Всё честно.

— Нечестно. Кто чего достоин станет понятно по итогу матча. Мы тоже претендуем и на золото, и на выход в ЮФЛ. А потом и в РПЛ.

— Мечтать не вредно!

— Согласен. Знаешь, о чём я сейчас мечтаю?

— О чём?

— О твоих губах, — произносит хрипло.

Ой…

Его дыхание становится ещё жарче. Наши тела соприкасаются.

Мне кажется, он сейчас меня поцелует. И плевать ему, что я не согласна.

Выставляю ладонь перед лицом, и её тут же касаются губы Тимофея. Он покрывает поцелуями всю ладошку.

— Ты мешаешь мне спать, — с фальшивым безразличием бросаю я, переворачиваясь на другой бок.

Зря. Очень зря я так сделала.

Тим вжимается в меня сзади. Его возбуждение я чувствую пятой точкой.

Ошарашенно замираю. Сердце клокочет где-то в горле. Здравых мыслей в голове ноль.

Он сгребает рукой мои волосы и, слегка дёрнув, заставляет запрокинуть голову назад. Втыкается губами в мою шею.

Ой-ой-ой… Да ты просто идиотка, Рика! Решила, что сможешь переиграть этого типа? Сумеешь держать его в узде?

— Тим, не надо, пожалуйста! — позорно жалобно звучит мой голос.

Парень замирает. Его рука на моём животе, пальцы подрагивают от нетерпения. Вторая — в моих волосах.

Слышу его тяжелый вздох. Через пару секунд Тим медленно отпускает волосы, нежно целует меня за ушком и вроде бы кладёт голову на подушку. Обнимать и прижиматься ко мне сзади не перестаёт. Дышит рвано и часто.

Я тоже.

— Смелая девочка не такая уж и смелая, да? — всё ещё хрипит его голос.

Не знаю, что ответить. В голове каша.

— Просто… давай спать, — говорю, запинаясь.

Тим вновь вздыхает. Обжигает моё плечо поцелуем. Гладит ладонью под грудью, обводит пальцем пупок.

— Давай, — напряжённым голосом.

Градус между нами зашкаливает. Соприкосновение наших тел сводит с ума.

Господи… Просто засыпай уже!

Проходит минута, пять, десять… Не знаю, сколько. Мой телефон в джинсах, он выключен. Часов в комнате нет.

Неожиданно понимаю, что в объятьях Тимофея мне комфортно. Веки тяжелеют. Организм собирается погрузиться в сон. И я почти отключаюсь, плавая где-то между сном и явью…

В какой-то момент переворачиваюсь на другой бок. Ладонь скользит по широкой груди парня. Не осознавая, где нахожусь, закидываю ногу на его бедро. И вновь отключаюсь.

Сквозь сон мне кажется, что тяжёлая рука ложится на мою попу. Ощущаю горячее прикосновение к бедру. Сильные пальцы на секунду сжимают его. А ещё мои губы странно покалывает…

Резко распахиваю глаза, возвращаясь в реальность. В комнате уже светло.

Блин!

Смотрю в лицо Тима. Он умиротворённо спит. Моя щека лежит на его груди. Ладонь — на шее. Нога до сих пор закинута ему на бедро. Одной рукой он обнимает меня за талию, вторую припечатал к попке.

Блин, блин, блин!..

Как выбираться?

Я же практически в капкане!

Так… Уфф… Сейчас…

Медленно снимаю с него ногу. Тим беспокойно ёрзает щекой по подушке. Когда он наконец замирает, спускаю на пол одну ногу, потом вторую. Осторожно вывернувшись из его рук, сползаю с кровати.

Лицо Тимофея уже не кажется безмятежным. Ресницы начинают трепыхаться.

Медленно пячусь от кровати. К счастью, Тим не просыпается. Собираю с пола свои вещи. Потом достаю ключи из кармана его штанов и почти беззвучно открываю замок. Оставив ключ в двери, выскальзываю в коридор. На секунду замираю, переводя дух. Потом на цыпочках бегу мимо комнат остальных футболистов. Босиком, в топе и трусиках.

На дверях мелькают таблички с фамилиями: Корнилов, Лобов, Ворошилов… Меня душит неконтролируемый смех. Потому что… Да потому, что это всё несусветная дичь и самая безбашенная выходка в моей жизни.

Возле окна я быстро одеваюсь и вылезаю на улицу. Низко пригибаясь, добегаю до забора. Карабкаюсь на него, ломая ногти.

Врубаю телефон. Время — пять утра. Проигнорировав посыпавшиеся смски, набираю Илье.

— Рик, слава Богу! — восклицает он. — Мы уже хотели бить тревогу.

Как-то долго они собирались… Меня за это время могли расчленить и вывезти из страны.

— Я выбралась, — роняю сухо.

— Хорошо. Сейчас подъеду.

С полкилометра иду пешком. Без конца трогаю губы. На них словно какой-то след остался…

Машина Ильи уже на месте. Сажусь вперёд. Зоя спит на заднем сиденье, свернувшись калачиком. Хороша подруга… От переживаний уснула, походу.

Илья пытается меня обнять.

— Ты как? Что там случилось? Тебя никто не тронул?

— Отстань, — отпихиваю его. — Поехали уже.

— А чё там было-то? — психует он.

Молчу. Всё, что там было, нужно проанализировать в полнейшей тишине.

Закрыв глаза, погружаюсь в этот анализ.

* * *

Кажется, меня на какое-то время выключает. Но я тут же включаюсь обратно, когда машина останавливается. Тру глаза. За окном — пост охраны перед спортбазой.

Перевожу взгляд на Илью, он хмуро смотрит вперёд. Обиделся.

— Ладно… — распахиваю дверь. — Отвези Зою домой.

— Как скажешь, — буркает он.

— Пока.

— Пока, Эрика, — раздражённо произносит он, выделяя каждую букву.

Закатываю глаза и выхожу из машины.

Ботанов Илья — сын друга моего отца. Нас заочно поженили ещё в детстве. Кто ж знал, что я вырасту такой разборчивой и отвергну такого жениха?

Но Илья продолжает за мной бегать, хоть и остаётся во френд-зоне. Мне удобно, что он рядом и не задаёт лишних вопросов. Ему удобно, что отец не отправляет его в Лондон, потому что Илья кормит его байками о скорой свадьбе со мной. В Лондон он совсем не хочет.

Салютую охране на проходной, и меня пропускают. Иду сразу в главный корпус, в свою комнату. Залезаю под душ, тщательно тру тело щёткой. Хочется смыть с себя и запах Тимофея, и ощущения от его прикосновений. Не выходит.

Даже после того, как надеваю свежую одежду и высушиваю волосы феном, мне всё равно мерещится его запах.

И губы саднит, как бы я их не тёрла.

Да что ж такое?

Выглянув из комнаты, убеждаюсь, что моего отца нет на горизонте. Не хочу попадаться ему на глаза. Во время турниров он немножечко невменяем. Футбольный шизик.

Захожу в столовую. Тут никого. Выпиваю компот. Поднимаюсь на третий этаж, заглядываю в переговорную, потом в комнату для отдыха. Большая часть команды рубится в приставку. Мой брат тоже тут. Сидит на диване, что-то разглядывает в телефоне.

Подхожу к бильярдному столу, хватаю шар и кричу брату:

— Эй, Ден, лови!

И тут же кидаю в него шар. Он поднимает глаза, слепо смотрит на приближающийся шар и смахивает его рукой чисто по инерции. Тяжёлый бильярдный шар с грохотом падает на пол. Все оборачиваются на нас.

— Эрика, ты долбанулась? — взрывается Денис, вскакивая с дивана.

— Нет, я реакцию твою проверяла. Или зрение, — злобно скалюсь я.

— Ден, дай ей антиозверин, что ли. Может, у неё ПМС? Илюха не дорабатывает, — стебутся парни.

— Заглохните, — Ден падает обратно на диван. — Сестра моя всё-таки. Иди сюда, — подзывает меня.