Тимофей перестаёт улыбаться. Желваки на его скулах ходят ходуном.
— Гольдман хотя бы знает о твоём существовании?
— Это неважно. Я лишь сказала, что он, может быть, в моём вкусе.
— Ясно. Чокнутая фанатка, как я и думал.
— У тебя ведь тоже наверняка есть фанатки.
— Есть, — вновь ухмыляется Тим. — И немало.
Ох, да знаю я! Регулярно тусуюсь в их фан-группе. Тамошние девчонки готовы фотки своих сисек размещать, лишь бы команда заценила. Особенно Тим. Курицы глупые… У «ФКИГ» таких тоже тьма.
— Ну раз я не в твоём вкусе и сладкого изнасилования не будет, — говорит он, переворачиваясь на спину, — тогда спи. Разбужу в семь. Тренер как раз вернётся.
— Ты сдашь меня тренеру? — фыркаю я.
— Ага, — закрывает глаза. — Столяров наверняка свяжется с твоими предками. Они заплатят штраф за разбитое окно. Ну и компенсацию за моральный ущерб тоже. У нас адвокат — профи, он на этом собаку съел.
— А что за моральный ущерб? Я так задела твои чувства? — смеюсь, скрывая возмущение.
— Он там разберётся, за что можно нагнуть. Не парься.
Гад какой.
Но к Столярову мне никак нельзя. Надо выбираться отсюда.
— Выключи свет, я хочу снять джинсы и лечь под одеяло, — говорю небрежным тоном.
Тимофей открывает глаза и переводит на меня ощутимо потяжелевший взгляд.
— Будешь раздеваться? — ползут вверх его брови.
— Да. Чтобы лечь под одеяло, — выразительно повторяю я.
Он встаёт и подходит к комоду. Свет выключать не торопится.
Лёжа на спине, расстёгиваю пуговицу, ширинку. Приподняв бёдра, стягиваю джинсы. Под ними у меня довольно скромные трусики-шорты. Люди по улицам ходят в более откровенном виде.
Ныряю под одеяло. Тим гасит свет. Теперь я вижу лишь его размытый силуэт.
— А ты не собираешься снимать штаны?
— Собираюсь.
Шорох одежды… Матрас прогибается от тяжести его тела. Чувствую горячее дыхание на губах и подбородке. Потом касание ладони к щеке.
Примерно через час начнёт светать. Нужно продержаться этот час и заставить его уснуть.
Ловлю его руку, убираю от своего лица.
— Карамелька, зачем ты это сделала? Неужели настолько фанатеешь от Золотых?
— Я считаю, что они должны победить в региональных. Золото им, серебро вам. Всё честно.
— Нечестно. Кто чего достоин станет понятно по итогу матча. Мы тоже претендуем и на золото, и на выход в ЮФЛ. А потом и в РПЛ.
— Мечтать не вредно!
— Согласен. Знаешь, о чём я сейчас мечтаю?
— О чём?
— О твоих губах, — произносит хрипло.
Ой…
Его дыхание становится ещё жарче. Наши тела соприкасаются.
Мне кажется, он сейчас меня поцелует. И плевать ему, что я не согласна.
Выставляю ладонь перед лицом, и её тут же касаются губы Тимофея. Он покрывает поцелуями всю ладошку.
— Ты мешаешь мне спать, — с фальшивым безразличием бросаю я, переворачиваясь на другой бок.
Зря. Очень зря я так сделала.
Тим вжимается в меня сзади. Его возбуждение я чувствую пятой точкой.
Ошарашенно замираю. Сердце клокочет где-то в горле. Здравых мыслей в голове ноль.
Он сгребает рукой мои волосы и, слегка дёрнув, заставляет запрокинуть голову назад. Втыкается губами в мою шею.
Ой-ой-ой… Да ты просто идиотка, Рика! Решила, что сможешь переиграть этого типа? Сумеешь держать его в узде?
— Тим, не надо, пожалуйста! — позорно жалобно звучит мой голос.
Парень замирает. Его рука на моём животе, пальцы подрагивают от нетерпения. Вторая — в моих волосах.
Слышу его тяжелый вздох. Через пару секунд Тим медленно отпускает волосы, нежно целует меня за ушком и вроде бы кладёт голову на подушку. Обнимать и прижиматься ко мне сзади не перестаёт. Дышит рвано и часто.
Я тоже.
— Смелая девочка не такая уж и смелая, да? — всё ещё хрипит его голос.
Не знаю, что ответить. В голове каша.
— Просто… давай спать, — говорю, запинаясь.
Тим вновь вздыхает. Обжигает моё плечо поцелуем. Гладит ладонью под грудью, обводит пальцем пупок.
— Давай, — напряжённым голосом.
Градус между нами зашкаливает. Соприкосновение наших тел сводит с ума.
Господи… Просто засыпай уже!
Проходит минута, пять, десять… Не знаю, сколько. Мой телефон в джинсах, он выключен. Часов в комнате нет.
Неожиданно понимаю, что в объятьях Тимофея мне комфортно. Веки тяжелеют. Организм собирается погрузиться в сон. И я почти отключаюсь, плавая где-то между сном и явью…
В какой-то момент переворачиваюсь на другой бок. Ладонь скользит по широкой груди парня. Не осознавая, где нахожусь, закидываю ногу на его бедро. И вновь отключаюсь.
Сквозь сон мне кажется, что тяжёлая рука ложится на мою попу. Ощущаю горячее прикосновение к бедру. Сильные пальцы на секунду сжимают его. А ещё мои губы странно покалывает…
Резко распахиваю глаза, возвращаясь в реальность. В комнате уже светло.
Блин!
Смотрю в лицо Тима. Он умиротворённо спит. Моя щека лежит на его груди. Ладонь — на шее. Нога до сих пор закинута ему на бедро. Одной рукой он обнимает меня за талию, вторую припечатал к попке.
Блин, блин, блин!..
Как выбираться?
Я же практически в капкане!
Так… Уфф… Сейчас…
Медленно снимаю с него ногу. Тим беспокойно ёрзает щекой по подушке. Когда он наконец замирает, спускаю на пол одну ногу, потом вторую. Осторожно вывернувшись из его рук, сползаю с кровати.
Лицо Тимофея уже не кажется безмятежным. Ресницы начинают трепыхаться.
Медленно пячусь от кровати. К счастью, Тим не просыпается. Собираю с пола свои вещи. Потом достаю ключи из кармана его штанов и почти беззвучно открываю замок. Оставив ключ в двери, выскальзываю в коридор. На секунду замираю, переводя дух. Потом на цыпочках бегу мимо комнат остальных футболистов. Босиком, в топе и трусиках.
На дверях мелькают таблички с фамилиями: Корнилов, Лобов, Ворошилов… Меня душит неконтролируемый смех. Потому что… Да потому, что это всё несусветная дичь и самая безбашенная выходка в моей жизни.
Возле окна я быстро одеваюсь и вылезаю на улицу. Низко пригибаясь, добегаю до забора. Карабкаюсь на него, ломая ногти.
Врубаю телефон. Время — пять утра. Проигнорировав посыпавшиеся смски, набираю Илье.
— Рик, слава Богу! — восклицает он. — Мы уже хотели бить тревогу.
Как-то долго они собирались… Меня за это время могли расчленить и вывезти из страны.
— Я выбралась, — роняю сухо.
— Хорошо. Сейчас подъеду.
С полкилометра иду пешком. Без конца трогаю губы. На них словно какой-то след остался…
Машина Ильи уже на месте. Сажусь вперёд. Зоя спит на заднем сиденье, свернувшись калачиком. Хороша подруга… От переживаний уснула, походу.
Илья пытается меня обнять.
— Ты как? Что там случилось? Тебя никто не тронул?
— Отстань, — отпихиваю его. — Поехали уже.
— А чё там было-то? — психует он.
Молчу. Всё, что там было, нужно проанализировать в полнейшей тишине.
Закрыв глаза, погружаюсь в этот анализ.
Кажется, меня на какое-то время выключает. Но я тут же включаюсь обратно, когда машина останавливается. Тру глаза. За окном — пост охраны перед спортбазой.
Перевожу взгляд на Илью, он хмуро смотрит вперёд. Обиделся.
— Ладно… — распахиваю дверь. — Отвези Зою домой.
— Как скажешь, — буркает он.
— Пока.
— Пока, Эрика, — раздражённо произносит он, выделяя каждую букву.
Закатываю глаза и выхожу из машины.
Ботанов Илья — сын друга моего отца. Нас заочно поженили ещё в детстве. Кто ж знал, что я вырасту такой разборчивой и отвергну такого жениха?
Но Илья продолжает за мной бегать, хоть и остаётся во френд-зоне. Мне удобно, что он рядом и не задаёт лишних вопросов. Ему удобно, что отец не отправляет его в Лондон, потому что Илья кормит его байками о скорой свадьбе со мной. В Лондон он совсем не хочет.
Салютую охране на проходной, и меня пропускают. Иду сразу в главный корпус, в свою комнату. Залезаю под душ, тщательно тру тело щёткой. Хочется смыть с себя и запах Тимофея, и ощущения от его прикосновений. Не выходит.
Даже после того, как надеваю свежую одежду и высушиваю волосы феном, мне всё равно мерещится его запах.
И губы саднит, как бы я их не тёрла.
Да что ж такое?
Выглянув из комнаты, убеждаюсь, что моего отца нет на горизонте. Не хочу попадаться ему на глаза. Во время турниров он немножечко невменяем. Футбольный шизик.
Захожу в столовую. Тут никого. Выпиваю компот. Поднимаюсь на третий этаж, заглядываю в переговорную, потом в комнату для отдыха. Большая часть команды рубится в приставку. Мой брат тоже тут. Сидит на диване, что-то разглядывает в телефоне.
Подхожу к бильярдному столу, хватаю шар и кричу брату:
— Эй, Ден, лови!
И тут же кидаю в него шар. Он поднимает глаза, слепо смотрит на приближающийся шар и смахивает его рукой чисто по инерции. Тяжёлый бильярдный шар с грохотом падает на пол. Все оборачиваются на нас.
— Эрика, ты долбанулась? — взрывается Денис, вскакивая с дивана.
— Нет, я реакцию твою проверяла. Или зрение, — злобно скалюсь я.
— Ден, дай ей антиозверин, что ли. Может, у неё ПМС? Илюха не дорабатывает, — стебутся парни.
— Заглохните, — Ден падает обратно на диван. — Сестра моя всё-таки. Иди сюда, — подзывает меня.