Уперев руки в бока, подхожу.

— Ты ещё плакаты развесь, Рика!.. — тихо шипит брат. — Какого хрена ты делаешь?

— Плакаты? Слушай, а идея просто супер. Так и сделаю.

— Стоять! — хватает меня за пояс шорт и заставляет сесть. — Мы же договорились, Рик. Не начинай, пожалуйста.

И голос у него такой… такой искренний, добрый. Брат больше ни с кем так не говорит.

— Мы не договорились, Денис, — тихо шепчу в ответ. — Ты должен признаться во всём отцу. Твоё зрение падает.

— Ага. Супер! Геворг тут же вылетит с работы за то, что скрыл от отца результаты последнего МРТ. Тебе нашего врача не жалко?

— Жалко, — твёрдо смотрю ему в глаза. — Но твоё зрение для меня важнее. Пока ещё можно остановить этот процесс, надо начинать лечение.

— После турнира и начну.

— Тебе противопоказана нагрузка, дурак ты ненормальный! — шиплю ему в ухо. — Ещё один удар по голове — и всё. Привет, трость или собака-поводырь. Хочешь?

— Чего ты там в интернете начиталась? — злится Ден. — Всё нормально с моими глазами!

Но это неправда. Денис много раз получал по голове. Не раз неудачно падал. Последний удар, полученный во время драки с Тимофеем, вызвал кровоизлияние в сетчатке глаза. Остановить процесс можно. Если действовать быстро, то лечение займёт всего несколько месяцев. А вот если затянуть, то брат может ослепнуть.

Но как этого дурака вразумить?

Парни поглядывают на нас, пытаются прислушаться к разговору.

— Всё, иди отсюда, Рика, — выпроваживает меня Ден. — И перестань ходить здесь в своих бл*дских шортах.

— Пусть ходит! Нам нравится! — выкрикивает наш вратарь.

Команда дружно ржёт и улюлюкает. Идиоты.

— А куда идти? К отцу? — с сарказмом уточняю у брата. — Ладно, как скажешь.

Вылетаю из комнаты. Ден догоняет в коридоре.

— Рика, это уже перебор. Чё ты лезешь не в своё дело?! — психует он. — Занимайся своими, понятно? Это, бл*ть, мои глаза и мои проблемы! Ты не мама! Далеко не она! Отстань! Поняла?

— Поняла…

Слёзы обжигают глаза. Губы начинают дрожать.

— Ох, блин… Рик, ну перестань.

Денис тут же обнимает меня.

— Прости-прости-прости… Я просто вспылил… Ты очень похожа на маму. И спасибо, что обо мне заботишься. Обещаю, что сразу после матча лягу в больницу. Я должен привести наших в ЮФЛ! Ты же сама всё понимаешь.

Часто киваю, уткнувшись носом в его плечо.

Понимаю.

Если Денис откажется от турнира, то, скорее всего, победит «Феникс».

Отец ему такое никогда не простит. Папа просто выкинет его из команды. Спишет со счетов как инвалида. А ведь Денис живёт футболом…

Брат хочет взять отпуск после матча и укатить в Швейцарию. Там по-тихому сделать операцию на глазах. План, конечно, хороший, но… Непонятно, чем этот матч может закончиться.

Я с дрожью вспоминаю их драку с Тимофеем. Думала, они друг друга просто убьют.

Денис отстраняется, берёт моё лицо в ладони.

— Ну ты как, в порядке? — стирает слёзы с моих щёк. — Не будешь отцу говорить?

— Не буду.

— Умница, — чмокает в лоб и на секунду вновь прижимает к себе.

Его объятья — это как обнять маму. Так же тепло.

Он уходит обратно в игровую, а я прижимаюсь к стене спиной и сползаю на корточки. На эмоциях плачу ещё несколько минут. Потом вытираю слёзы. Хватит. Слёзы — вещь бесполезная.

В общем, вариантов нет. Надо как-то выводить соперников из строя.

Услышав голос отца, подскакиваю и прячусь за огромный фикус. Папа говорит с кем-то по телефону, направляясь в переговорную.

— Да, антидопинговое агентство пожалует ко всем… Да пофиг им, что тесты уже брали… Сказали, что перед финалом это обязательно…

Дверь в переговорную закрывается.

Хм… Допинг, значит. Тут есть, над чем подумать.

Спустившись вниз, запираюсь в комнате и звоню Илье.

— Илюш, мне тут препаратик один надо достать. Поможешь?

Глава 3

Тим

Бах-бах-бах!

Дверь сотрясается от мощных ударов.

— Какого хер…

— Тим, мы проспали! На поле дуй! — орёт за дверью Дамир.

Блин…

Вскакиваю и растерянно замираю.

А Карамелька где?

Недоумённо оглядываю комнату. Её вещей нет. В замочной скважине торчит ключ.

Ушла.

— Да чтоб тебя! — в ярости рассекаю кулаком воздух.

Вот это ты «чутко» спишь, Тимофей! Браво! Продолбал такую девочку!..

А вот не надо было пугать её тренером и судами. Идиот!

Не стал бы я её сдавать. Не собирался. Взял бы номер телефончика для начала…

Смотрю на часы. Уже половина девятого. Завтрак я проспал. Даже в душ не успеваю сгонять.

Быстро натягиваю форму и на пару секунд залетаю в общую ванную комнату. Шваркнув два раза щёткой по зубам и плеснув на лицо ледяной водой, просыпаюсь окончательно.

Всё тело тянет от заряда невыплеснутого этой ночью тестостерона. Ну ничего… Сейчас Столяров поможет спустить пар. Блин…

Бегу на поле. Наши уже наворачивают круги. Пристраиваюсь в общий строй. Обгоняю пару ребят, наши кулаки стучат друг о друга в знак приветствия.

Бегущий передо мной Сэвен разворачивается и бежит спиной вперёд.

— Чё за прикол со стеклом в качалке? Кто разбил?

Уже в курсе, значит…

— Давай потом, — отмахиваюсь от Кирилла и обгоняю его. Наконец равняюсь с Дамиром. — Ты кому-то рассказал?

— Пока нет. Но думаю, стоит. Парни должны знать, что за дичь способны творить сумасшедшие фанатки Золотых. Где она, кстати?

— Ушла, — скриплю зубами. — Я всё проспал.

Правда, прекрасно помню, как она развернулась во сне ко мне лицом. И я залип на её губах, которые были всего в сантиметре от моих. Они манили меня. Притягивали. Я не сдержался и коснулся их своими. Короткий невинный поцелуй отпечатался на моих губах. Теперь я хочу добавки. Хочу больше.

— Надеюсь, у неё есть мозги, и она больше не вернётся, — говорит Дамир.

Дотрагиваюсь до своих губ. Неосознанно тру их. Горят. И в груди горит.

— Я найду её, — роняю в ответ и ускоряюсь.

— Что? Зачем, Тим? — несётся вслед.

«Потому что хочу её», — бомбит под коркой мозга.

Не отвечаю Миру. Наматываю круги один за другим. Пробегая в очередной раз мимо Столярова, бросаю на него взгляд. Он подзывает меня к себе. Подхожу. Тяжело дыша, сгибаюсь пополам и упираюсь ладонями в колени.

— Как самочувствие, Тимофей? — рычит тренер.

— Нормально, — резко выпрямляюсь.

— Ты куда так гонишь? Это разминка, а не спринтерский марафон.

— Да нормально я… Размялся, — машу руками на месте.

Столяров дует в свисток, все переходят на шаг.

— После взвешивания сразу сообщишь мне результат, — вновь смотрит на меня.

— Зачем?

— Не нравится мне, что ты таешь, как снежинка.

— Мышечная масса в норме. Просто немного подсушился. Мне легче бегать в меньшем весе.

— Значит, ты не будешь против дополнительного обследования, верно? — язвительно усмехается тренер.

— Да нормально всё со мной! — начинаю психовать.

— Как это нормально? — прищуривается. — Устаёшь от обычной нагрузки. Значит, переутомляешься. А вдруг загнёшься на матче?

— Где я переутомляюсь-то?

— Сегодня проспал…

Ах, вот в чём дело!

— Что было ночью в зале? — строго смотрит на меня Столяров.

— Прилетел камень в окно. Я выбежал на улицу. Никого не увидел. Не знаю, что это было, — беззастенчиво вру.

— Понятно, — раздражённо поджимает губы. — А что ты делал там ночью?

— Занимался…

— А спать ты сколько часов должен?

— Минимум восемь, — бубню себе под нос.

— Воот! Нарушаешь режим, Тимофей. Перед важной игрой нарушаешь, — журит меня тренер.

Ох, знал бы он, как ещё я нарушаю режим… И эмоциональный фон у меня сильно пошатнулся, когда я лёг в кровать с этой незнакомкой. А о сексе я вообще думать не должен. Но я думаю, чёрт возьми!..

— Геннадий Степанович, могу я вернуться к тренировке?

— Можешь… Хотя нет, — придерживает за рукав футболки. — Дело в моей дочери, Тим?

Закатываю глаза. Ну всё, началось.

— При всём уважении, Геннадий Степанович, но мы с Алиной давно поставили точку.

— Ты её точно поставил? — испытующе смотрит мне в глаза.

Тренер решил, что я выматываю себя из-за Алины?

— Точно, — отвечаю твёрдо.

— Ладно, иди, — отпускает.

Моя бывшая — это его дочь. Столяров тоже натерпелся в то нелёгкое время, когда в наши отношения влез тот тип — её нынешний парень. Но это всё в прошлом. Я и правда переболел…

У меня вон какая девочка нарисовалась. Карамелька…

Где тебя искать-то теперь?

Столярова сменяет младший тренерский состав. Начинаем гонять мяч по полю. Потом пробиваем по воротам по очереди.

Вратарь у нас действительно не очень. Глеб Зиновьев. Несмотря на то, что на его футболке значится номер 1, прозвище Первый к нему не прижилось. За глаза парни зовут его Зиной. Многие и в глаза.

Сэвен прошивает ворота мощным ударом, мяч влетает в верхний левый угол. Зиновьев не дотягивается.

— Мудак, — сплёвывает на газон Кирилл. — Он нам матч сольёт! — возмущённо смотрит на меня. — Тим, подумай!

Задолбали. Спят и видят, что я снова встану в ворота. Не встану. Мне хочется нападать, а не защищать. Такой вот странный период в моей жизни.

После тренировки всей толпой идём в корпус. Нас с Дамиром ловит Столяров.