— Не перехвали… — смеется Кирилл.
— Твоей может стать любая. Почему я? — это очень важный вопрос. От ответа будет зависеть многое.
— Зачем мне любая, если я хочу самое лучшее.
— Я не лучшее…
— Любое мнение субъективно, Даша. Я предпочитаю опираться на свое, — обрывает он меня более серьезным тоном. — Ты мне нравишься. И я могу позволить себе подождать, пока ты поймешь, что лучшее для тебя я.
Вот это заявление… Нагло и так не марковски. Тот бы не разговаривал.
— Ладно… Одно свидание… — решаюсь я.
— У меня…
— На нейтральной территории, — перебиваю, чтобы у него фантазия не разыгралась. — И, если будет дискомфортно или мы поймем, что это все ошибка… Ты перестанешь за мной таскаться. Это уже смешно просто…
— Если судить субъективно…
— Кирилл!
— Понял. Одно свидание. Но как оно будет проходить, выбираю я.
Тяжело вздыхаю.
Даша, ты просто плывешь по спокойной реке. Кирилл именно такая. А Марк… Неизвестно где. Теперь даже в друзья не просится.
— Договорились, — пожимает он мою руку и резко тянет меня на себя.
Почти касается губами, и я почти замираю в ожидании… Чего-то… Но чувствую лишь влагу на щеке. И это ведь хорошо? Хорошо, что Кирилл не вызывает во мне отклика. Хорошо, что он не Марк. Хорошо, что от его поцелуя я могу отвернуться. А про секс и речи нет, потому что рядом с ним тело спит.
Спит, когда он ведет меня на конную прогулку.
Спит, когда везет меня на пикник.
Спит, когда мы вместе дегустируем самые разные кухни.
Спит, даже когда я вижу его в потной футболке в спортзале. Спит тело. Спят эмоции. Так проще воспринимать лицо Марка, но прекрасно осознавать, что это не он. Душа просится к оригиналу, мозг нашел этому замену. И всем хорошо. Кирилл не требует от меня ласки, поцелуев, только смотрит и часто-часто говорит, что я красивая. И даже это не пробуждает во мне ничего, лишь постепенно глушит любовь к оригиналу.
Но вся борьба с собственными чувствами становится бесполезной, стоит на очередном свидании оказаться дома на дне рождении его матери. Спустя полтора месяца наших свиданий. Потому что об этой семье я знаю гораздо больше новоиспеченной девушки Кирилла. Потому что это семья Марка.
Глава 9
Звонок в дверь и мне даже хочется зажмуриться от страха, хотя рука Кирилла должна меня поддерживать. Но не получается. Мне боязно…
Потому что я не знаю, зачем я здесь. Хотела ведь отказать. Отговаривала себя весь день, но все равно стою неловко, улыбаясь «клину», и жду, когда откроется дверь.
Может быть потому что я сумасшедшая? Может, несмотря на предательство я все еще люблю Марка? Может мне хочется хоть раз заглянуть в ту часть мира, что я не успела познать?
А теперь из-под ног уходит земля, когда вижу одну из самых красивых женщин страны. Невысокая, тоненькая, с мягким овалом лица и высокой прической. Анна Сладенькая, известная балерина, жена хирурга и мать прекрасной девочки. В журналах её образ превозносят. Говорят, как хорошо она живет. Но даже сейчас в глазах её я вижу, что не так далось легко то, что она имеет.
А еще я чувствую напряжение со стороны Кирилла. Оно буквально обволакивает меня, особенно чувствуется, когда руку на талии словно нагрели у батареи.
Но молчание быстро разрушает голос Анны. Приятный, почти нежный.
— Когда ты сказал, что придет друг, мы ждали друга, а не очаровательную девушку, — улыбается она мне, и хочется ответить на улыбку. — А имя у друга есть?
— Даша, — отвечает Кирилл и подталкивает меня в прихожую. И все бы ничего, но мое имя словно сгущает недоброжелательность Анны в недоумение.
— Что-то не так?
— Все прекрасно! — тут же меняет она лицо, как по щелчку пальцев. — Ну что же вы стоите! Мама! У кого сегодня праздник? Кирилл девушку привел!
На встречу выходит женщина лет пятидесяти. Не молодая, но нравится она мне гораздо больше матери, тратившей на себя мою годовую зарплату помощника повара.
— Даша. Ты не представляешь, как я рада тебе, — обнимает она меня и шепчет на ухо. — Если честно, я уже подозревала, что Кира гей.
Я откашливаюсь, делая большие глаза.
Пока Кира снимает обувь, протягивает подарки Анне, шепчу в ответ:
— У меня есть друг гей. Он уже Киру проверил. Натурал…
— Я надеялась, проверкой займешься ты сама, — Маргарита Павловна смеется и подталкивает меня в гостиную. Сначала на встречу выходит крупный мужчина с темноволосой девочкой на руках.
— Даша, это мой друг…
— Жених… — поправляет он.
Я улыбаюсь с неловкости матери, потому что помню рассказы Марка. Она долго была одна.
— Сергей. — представляется мужчина. — А это Лелька.
— Очень приятно, — улыбаюсь я, чувствуя, что мышцы лица скоро заноют, и вдруг щеку начинает припекать. Поворачиваю голову и натыкаюсь на внимательный взгляд мужа Анны. Вижу его впервые, но как выглядит известный хирург страны, знают многие. Короткие светлые волосы, острые черты красивого лица. И судя по взгляду весьма и весьма циничен.
— Добрый вечер, Даша. Как вы?
— Я? — странное чувство, как будто пришла на прием к врачу. — Нормально. А вы как?
Моя фраза меня успокаивает, а Роман даже усмехается. Кивает удовлетворенно.
— Неплохо, неплохо… Кирилл… — тот уже сзади, выдвигает для меня стул, чтобы сесть за уставленный разнообразными блюдами стол. — Поговорить не хочешь?
— Я хочу поесть. Поговорить мы всегда успеем, правда, Даша?
У меня возникает ощущение, что я нахожусь на медицинском симпозиуме и не могу разобрать ни одного термина. И только эти двое могут мне что-то объяснить, но предпочитают не делать этого.
Ужин проходит вполне приятно, я впервые нахожусь в такой дружной семье, где даже маленьким девочкам дают слово. Но я все равно чувствую, что Кириллу здесь некомфортно.
— Все нормально? — спрашиваю я Кирилла после того, как убрали горячее.
— Конечно. Расслабься. Тебе сегодня на тренировку во сколько?
— В семь, но я не хочу тебя отрывать от семьи…
— О, Даша! А что за тренировка? — спрашивает Аня, попивая чай, и я стараюсь незаметно убрать кусок торта. Потом под взглядами неловко откашливаюсь.
— Мой друг Паша. Тот самый гей, — улыбаюсь я имениннице, — втянул меня в настоящую секту. Они тянут из меня деньги, заставляют покупать костюмы для выступлений.
— ТОДЕС, — предполагает со смешком Аня, и я весело киваю. — Но судя по горящим глазами тебе все это очень нравится.
— Безумно! Я когда-то занималась баскетболом, но танцевать оказалось куда интереснее.
Глава 10
И эффективнее для фигуры.
— Баскетболом? — удивляется Аня, пока остальные поедают торт, переводит взгляд на Кирилла. — Как интересно… Но танцы — это здорово… Я тебя прекрасно понимаю…
— Только если не заниматься ими профессионально и в ущерб семье… — как бы невзначай говорит Роман, и все смеются. Кроме Ани.
А я получаю удовольствие от перепалки супругов. Судя по всему, далеко не первой.
Это мило. Я не помню, чтобы наши семейные праздники или ужины проходили вот так уютно и тепло. Мне хочется улыбнуться Кириллу, но он внимательно наблюдает за супругами. И только через пару мгновений замечает мой взгляд. И делает вид, что все нормально. Нормально ли?
И почему мне это так неприятно, словно моё появление здесь часть какого-то тайного плана. Но мне не хочется думать о плохом, особенно, когда рядом такие чудесные маленькие девочки. И я бы полностью погрузилась в эту гостеприимную атмосферу, если бы не ощущение, что здесь не хватает одного члена семьи. А я влезла туда, куда не должна.
А еще гложет жажда посмотреть комнату Марка.
Почему мне кажется, что именно для этого я здесь. Увидеть место, где он рос, развивался, становился ублюдком. А главное понять, почему Кирилл не такой. Почему они — близнецы — выросли настолько разными?
— Можно мне… — врываюсь в разговор, скашивая глаза в сторону прихожей, и Аня подскакивает…
— Конечно! Пойдем, проведу экскурсию!
Она дожидается, когда я встану из-за стола, потом показала спальню мамы и Оли, кухню и наконец спальню близнецов.
Я минуты две стою и смотрю на подростковые плакаты фильмов, которые мы с Марком пересмотрели раза по два. На гитару, чуть более старую, чем в его квартире.
Где же ты, Марк? Уехал в Штаты, как и планировал? Или помчался покорять российские города своим обаянием? И когда, черт возьми, ненависть к тебе перерастет в желание не видеть тебя никогда? Почему каждая встреча с Кириллом волнует сердце ровно до того момента, когда он открывает рот. Что же в тебе такого, Марк? Что в тебе такого! — кричу внутри себя и чувствую, как эмоции готовы вырваться наружу.
Дергаюсь, когда плеча касается рука.
— Все в порядке?
— Да, да, — смахиваю я слезы. Стоит снова психиатра посетить. Она говорила, что Марк болезнь. Но кажется, я нашла не то лечение. — Задумалась…
— Ты ведь знаешь Марка? — спрашивает Аня в лоб и заглядывает в глаза. А я в ее. Почти такие же, как у Марка. Больно. Господи, как же хочется соврать.
— Думала, что знаю…
— Вот же ж… Если честно, я мало, что понимаю. Да и представляла тебя иначе…
— Представляла? Марк говорил обо мне? — зачем ты спрашиваешь? Зачем лезешь в это? Зачем смотришь на два одинаковых дивана, гадая, на каком из них мог спать Марк.