Глава 3

Одиннадцать. после приятного вечера с Итаном я возвращаюсь к себе. Во время ужина узнала, что его родители в разводе и что он, как и я, единственный ребенок. Он из Родриго-Бей, городка недалеко от Оушенсайда, он знал о случившемся с моим отцом и избегал этой темы, что очень меня тронуло. Спасибо, Итан.

Я легко нахожу дорогу обратно, она ведет прямо к апартаментам. Погода приятная — градусов двадцать — и, главное, нет промозглого ветра, как на побережье. Листья пальм даже не колышутся. Чем ближе к дому, тем отчетливее до меня доносится приглушенный рокот. Шум моторов. Так поздно? Ах да, это же Стэнфорд.

Иду дальше и вскоре оказываюсь в эпицентре шума. Под окнами моего корпуса. С десяток байкеров. И кажется, здесь собрался весь университетский городок, студенты по обеим сторонам аллеи восторженно встречают рев мотоциклов, подбивая ездоков вставать на заднее колесо и вертеться вокруг своей оси, оставляя белый дым и резкий запах шин. Что это? Какое-то безумное родео?

Да они чокнутые! Оказавшись в центре толпы, я пытаюсь пробиться сквозь нее и замираю, когда девушка рядом со мной начинает кричать. Бедные мои барабанные перепонки! Стою как завороженная. На аллею на заднем колесе спортивного мотоцикла въезжает высокий светловолосый парень. За ним следует черно-красный разрисованный мотоцикл, но рисунок мне отсюда не разглядеть. Байкер на нем оборачивается и пару раз поддает газу. Мотоцикл адски ревет. На парне шлем, к счастью для него. Но он выглядит более чокнутым, чем первый, хотя тот вовсе без шлема. Его коленкам, торчащим из рваных джинсов, не поздоровится, упади он. Развязанные шнурки так и норовят застрять в цепи. Больной.

Байк встает на дыбы. На ходу парень убирает руки с руля и скрещивает их на груди, затем опускает мотоцикл. И снова встает на заднее колесо — ковбой: одна нога на краю седла, другая висит в воздухе. Все это под аплодисменты и крики зрителей. Он тормозит. Шина свистит по асфальту, рука до упора проворачивает ручку, пока не раздается оглушительный рык. Парень снова мчит, то сидя, то стоя, дергая мотоцикл то вправо, то влево, как марионетку. Будто это не металлический конь, а легкое перышко. Кажется, он может делать с ним что угодно. Отпад!

Народ расходится, освобождая ему дорогу. Быстрый толчок ногами — и он стоит на седле. Два коротких шага — и он стоит на руле, поравнявшись с толпой. Зажмуриваюсь, закрываю лицо руками, сердце бьется со скоростью тысяча миль в час. Безумие.

Рядом со мной рыжая девушка с длинными вьющимися волосами указывает на одного из байкеров:

— Впечатляет, а?

Мягко сказано.

— Да. Твои знакомые?

— Я встречаюсь с одним из них, у него мотик сзади зеленый.

Смотрю на этого парня. В самой гуще дикого механического спектакля он скрючился у мотоцикла, осматривая механизм. Это шоу посреди университетского кампуса — сюр какой-то, но клево.

Девушка продолжает, указывая на черно-красный мотоцикл, остановившийся в нескольких метрах от нас:

— Не стой! Лучше иди, дальше не для слабонервных. Сейчас он зарядит по полной!

Я хмурюсь:

— Что ты имеешь в виду?

Парень в потертых джинсах слезает с мотоцикла, берет металлическую канистру и заливает бензин в бак.

— Только разминка. А вот сейчас будет! — говорит она, возбужденно подпрыгивая.

— Да ладно тебе! — недоверчиво говорю я.

Но она не слышит, торопясь к своему молодому человеку. Парень на черно-красном мотоцикле садится спиной к рулю, поднимает заднее колесо и разгоняется, проносясь мимо собравшихся. Да, она права, лучше мне уйти. Это уже слишком. Локтями прокладываю себе дорогу. Сколько еще это шоу будет продолжаться? Окно моей спальни выходит прямо сюда. Что ж, первая ночь обещает быть непростой.

* * *

В семь звенит будильник. Мне приснился кошмар, а еще под окном полночи рычали мотоциклы. На память о бессонной ночи у меня темные круги под глазами. Сегодня моим лучшим другом станет консилер. Выходя из душа, вижу соседку: она уже оделась и готовит завтрак. Пахнет тостами.

— Привет! Ну что, готова к первому дню? Я приготовила тосты, поешь или по кофе?

Как ей удалось встать так рано? Я слышала, как она вернулась около четырех утра, когда меня разбудил кошмар. Сажусь на стул у стойки, лицом к ней, и широко зеваю. Передо мной масло, джем и кленовый сироп.

— Спасибо, Джойс, съем сэндвич. Хорошо спала?

— Как младенец, — отвечает она, наливая себе чашку кофе. — Я третий год здесь, и это место для меня как второй дом. Мешали мотоциклы, да?

— Да, вроде того… И так всегда?

— Не, не волнуйся, но иногда бывает.

— Опасное представление.

— За них не переживай, они профи. Твое первое стантрайдинг-шоу? [Стантрайдинг — трюковая езда на мотоцикле, одна из самых молодых и быстро развивающихся дисциплин мотоспорта. (Здесь и далее примечания редактора.) // Примечания и перевод иноязычных слов и предложений, если это не оговорено в тексте или в сносках, принадлежат Д. Давыдову. ] Ну и как?

«Стант». Я видела такое по телеку, но не знала, что это так называется. Байкеры выполняют один сумасшедший трюк за другим. Красиво, что уж, но все равно жутко.

— Увидела по пути домой, вот и все, — объясняю я, качая головой. — И никто не жалуется? Здесь нет охраны?

Джойс поджимает губы:

— Нет, полная свобода. Рядом с общежитием есть пункт охраны, но никто не станет жаловаться. На самом деле лучше не жаловаться… Конечно, декан ничего об этом не знает.

— Почему? — спрашиваю, нахмурившись.

Она закатывает глаза:

— Потому что запрещено, естественно.

— Это я поняла. Но почему не пожаловаться?

— Это вроде обычая. Три года терплю их глупости… Так уж сложилось. А еще они немного двинутые, никто не рискнет с ними ссориться, их уважают.

— Понятно… — говорю, кусая сэндвич с маслом.

— Добро пожаловать в сумасшедший дом! — восклицает она.

Увидев мое испуганное лицо, она смеется так, что едва не давится кофе. Но мне не весело, и она снова становится серьезной.

— Нет, но есть и нормальные люди. Взять, к примеру, меня! Окей… Хватит шуток, не слишком нервничаешь? — спрашивает она, меняя тему, и хрустит тостом.

— Да я в полном порядке.

Она косо смотрит на меня, перестав жевать.

— Не похоже, — хихикает Джойс.

Она пытается найти на моем лице улыбку. Тщетно.

— Не подумай ничего. Я всем довольна, просто не могу это показать. Вот и все.

— Окей! У каждого свои секреты. Не волнуйся, я не обижаюсь, — сочувственно говорит она.

— Спасибо.

— У тебя сегодня первый день, я бы тебя проводила, но у меня очень важная встреча, — признается она.

— Очень мило с твоей стороны, но, думаю, я справлюсь.

Покончив с завтраком, обещаю, что следующий за мной. Я не великий кулинар, но, если хочу поладить с соседкой, надо разделить обязанности. Мы решаем, что за покупками тоже будем ходить по очереди — раз в две недели. Как и прибираться.

* * *

Не жалею, что надела конверсы, потому что уже четверть часа ищу научный корпус. Я вышла заранее, но такими темпами точно опоздаю. Дважды проверила сумку и все равно забыла карту! Книги в сумке, кажется, становятся все тяжелее, часть из них приходится нести в руках.

Время идет. Либо я найду аудиторию, либо приду в числе последних. Вот дерьмо! Жаль, что у нас с Итаном разные пары, вдвоем все-таки проще. Ладно, вокруг полно народу, выкручусь. Замечаю невысокого рыжеволосого парня в очках, но он выглядит таким же потерянным, как и я. А вот две девушки в мини-юбках, на их топиках красуется герб университета. Они смеются и непринужденно болтают, наверняка они все тут знают. Подойду к ним.

— Извините, не подскажите, где найти корпус С?

У девушек длинные прямые волосы, калифорнийский блонд, впечатляющий слой макияжа. Перед тем как ответить, они оценивающе присматриваются ко мне:

— Ага, знаем. — И возвращаются к разговору, будто меня здесь нет.

Смелее, Кэсси, смелее. Уверенно переспрашиваю:

— Ну и?..

Одна из них подходит ко мне. Ее лицо в паре сантиметров, но я не отступаю в сторону.

— С первокурсниками мы не общаемся. Короче, у нас с подругой никакого желания помогать тебе. Свали.

Хорошее начало. Развернувшись, налетаю на кого-то. Книги падают на землю. Для того, кто не любит внимание, ситуация супер. Когда наклоняюсь, чтобы все поднять, слышу за спиной смех тех кукол. От стыда опускаю взгляд. И узнаю ботинки. Как у того байкера. Черные потертые шнурки волочатся по земле. Поднимаю голову. Передо мной высокий темноволосый парень. Длинные пряди на макушке головы, бока обриты. На нижней губе сбоку блестит кольцо. Убийственные карие глаза. В висках у меня колотится.

— Слепая или че? — кричит он, пока я встаю.

— П… простите, — заикаюсь я.

Мне надо спешить, но его голос парализует. Резкий, хриплый, скребущий.

— В следующий раз разуй глаза, — рычит он, играя желваками. Взгляд злой.

Ответить ему, что этого не случилось бы, не устрой он тот ночной спектакль и будь я отдохнувшей? Но предостережение соседки заставляет держать язык за зубами. Меньше всего мне нужны неприятности в первый день. Его тон и выражение лица подсказывают, что он вовсе не милый парень. Но какое лицо… Идеальный рот, красивые глаза.

Одна из блондинок размахивает моим учебником по литературе, который я, видимо, забыла поднять. Парень выхватывает его. Подхожу и, резко забрав книгу, кладу ее поверх остальных. Он опускает руку на стопку… И я вижу тату. Мой взгляд падает на черную розу, которая поднимается из-под кольца на большом пальце. Роскошно, надо сказать! Почувствовав, что я его рассматриваю, он отдергивает ладонь. Мои щеки розовеют. Я собираюсь уйти, как кто-то хватает меня за руку. Высокий светловолосый парень, похожий на Джастина Бибера, тоже байкер, сжалился надо мной: