Это похоже на смерть. Вот так. Когда внутри все просто умирает.
— Я, конечно, понимаю, что ты отработала три месяца, но условия стажировки таковы, что мы не даем никаких гарантий.
Мои губы кривятся, когда смотрю на нее.
Я отпахала здесь долбаных три месяца! Бесплатно. Если это ошибка, то я… чертова балерина! Меня просто использовали и выбросили.
Ее лицо — непроницаемая маска.
Встав со стула, просто выхожу за дверь.
Холод под кожей делает меня деревянной.
Пройдя через зал, смотрю в пол, чтобы ни с кем не встречаться глазами. Мне кажется, что все здесь знали, чем кончится моя стажировка. Все, кроме Ксюши, которая смотрит на меня округлившимися глазами.
— Юль… — пытается она заглянуть в мое лицо, пока собираю в сумку свои вещи.
Телефон, блокнот с котами, который купила сама, ручку со светящимся колпачком…
— Ну чего ты… — лепечет Ксюша. — Тоже мне, работа мечты…
Она замолкает, когда смотрю на нее, и из моих глаз льются слезы.
— Можно у тебя переночевать? — единственное, что у меня получается ей ответить, не скуля и не хрипя.
— Да, — бросается она к своей сумке и выхватывает оттуда ключи.
Быстро пишет на желтом стикере адрес, поглядывая на меня.
Прижав к груди сумку, бросаюсь к шкафу в служебном помещении и быстро одеваюсь, мечтая поскорее вырваться отсюда и глотнуть свежего воздуха.
Он сбивает меня с ног, ударяя в лицо, когда я оказываюсь на улице.
Обмотав вокруг головы шарф, просто иду, сама не зная куда. Вдоль шоссе. Потом по старомодным дворам, заваленным желтыми листьями. Сажусь на первый попавшийся автобус и просто еду, глядя на промерзший осенний город. Глядя на него, я не чувствую ничего. Ни одиночества, ни страха, ничего… только опустошение и усталость.
Утерев кулаком глаз, сую руку в карман.
Кожу на лице пощипывает от соли, напоминая о колкой и одновременно мягкой щетине, которая оставила на ней мелкие царапины. На лице, шее и на груди. Напоминая мне о том, что еще… не все потеряно…
Я должна позвонить сестре, но сейчас нам лучше не общаться. Я не хочу расстраивать ее или врать, рассказывая о себе небылицы.
Сойдя на первой попавшейся станции Метро, спускаюсь в подземку и целый час добираюсь до Ксюшиной квартиры. Улыбаюсь сквозь слезы, рассматривая нарисованный от руки план на желтом стикере. Он состоит из кривых стрелок, пунктиров и кругов. И, когда прижимаюсь лбом к подъездной двери, сработавший код домофона сообщает мне о том, что этот корявый план я прочитала верно.
— М-м-м… — мычу, переворачиваясь на спину и глядя в темный потолок, на котором пляшут тени деревьев.
Ветки скребутся в потемневшее окно, и мне хочется спать дальше, но мой телефон звонит во второй раз и никак не заткнется.
Голова настолько пустая, что я ее не чувствую. Просто хочу спать…
Хочу вернуться в свой сон, потому что там меня сжимали сильные мужские руки. Так крепко, будто наяву… И его запах. Терпкий парфюм. На моей коже.
— Отвали от меня… — прошу шепотом, обращаясь к умным, чертовски умным зелено-карим глазам.
Подушка под щекой пахнет можжевельником. В темноте пытаюсь понять, где нахожусь. Это выходит далеко не сразу, а когда получается, хочу заснуть снова еще больше.
Поджав под себя ноги, ватной рукой шарю под одеялом.
— Алло… — мой голос хрипит, и в горле пересохло.
Сколько я спала?
Я спала так, будто не спала лет десять. Просто ни о чем не думая. Спать, когда тебе никто не мешает — в моей жизни это как Новый год. Там, дома, у нас с Ритой была одна кровать на двоих. По крайней мере, у нас с ней была своя собственная комната. Чтобы ее отстоять, мне пришлось орать так, что слышал весь пятиэтажный дом. Вспоминая тот отстойный день, я хочу стереть себе память…
— Привет, — нервный мужской голос на том конце провода.
— Привет… — хриплю я, пытаясь сглотнуть.
Прикладываю ко лбу руку, пытаясь разгладить на нем складки, потому что я понятия не имею, кто это звонит.
— Хе-хе… — произносит голос. — Мне твоя подруга дала номер. Это Леонид. Хе. Можно просто Леня.
Молчу, и в трубке тишина.
Какое еще… Леня?
Я слышу, как он дышит. И мне не нравится его голос. Черт…
— Э-э-э… мы в салоне виделись, — поясняет, но для меня это все равно как сдернуть платок с пустого места. — В салоне «Мерседес».
— А… — бормочу, садясь и соображая, кто он, черт его дери, такой.
— Не помнишь меня? — произносит с какой-то странной интонацией, которую я даже не собираюсь расшифровывать. — Я покупал «Мерседес».
Я не помню.
Леня, Леня, Леня…
Трясу головой, пытаясь взболтать мозги.
— Эм… у нас много клиентов, — говорю осторожно. — Большой поток людей.
— Ну, тогда понятно, — усмехается он, но звучит это неестественно. — Хочешь сходить в ресторан? У меня столик заказан.
Онемев на секунду, смотрю на темное окно.
Я понятия не имею, кто он такой. Но наличие «Мерседеса» делает его не голодранцем, тем не менее… я не хочу никуда с ним идти, кем бы он ни был, хоть владельцем «Феррари». Наверняка у него нет зелено-карих живых глаз и всяких чудаческих финтов, от которых хочется то ли орать, то ли смеяться…
— Нет? — спрашивает с нажимом.
Господи…
Закрыв глаза, кусаю губу.
Мне опять хочется зареветь.
Я не хочу ни в какой ресторан. С ним. Но буду дурой, если не пойду. Я понятия не имею, кто этот Лёня такой, но разбрасываться даже такими сомнительными вариантами — долбаная роскошь.
— Хорошо, давай, — отвечаю весело, но это звучит фальшиво даже для меня самой.
— О, вау… — частит он. — Круто. Да. Я могу заехать за тобой. Часа через два. Окей? Идет?
— Да, класс, — отвечаю, морщась.
— Скинь адрес. Ну… пока, да?
— Угу…
Он кладет трубку, а я падаю на диван, проверяя свой телефон. Пропущенный вызов от Ксюши и… больше ничего.
Давящее разочарование сжимает грудь.
— Ладно… — шепчу, выбираясь из-под одеяла.
Ксюшина квартира маленькая, но теплая. А еще у нее жуткий бардак. Я помыла посуду и полы. Прибрала ее вещи и даже сварила суп из того, что нашлось в ее холодильнике. Чем еще ей отплатить, я не знаю. Моя блузка и брюки аккуратно сложены на стуле. Залезая в них после ванной, в зеркале вижу, как ужасно они на мне висят. Делают задницу плоской и бесформенной.
Собираю волосы в хвост и закручиваю в пучок на макушке, чтобы открыть шею и скулы. Решаю не краситься, потому что мне нечем и потому что… пошло оно все к чертям.
В зеркале я выгляжу лет на пять моложе, поэтому решаю накрасить хотя бы губы.
Я одета совсем не для ресторана, и мои ботинки на плоской подошве. Но мне и на это плевать.
Возле подъезда меня ждет черный «Мерседес»-купе, а рядом с ним…
Отпустив подъездную дверь, слышу, как она защелкивается за моей спиной, и этот звук тонет в гуле ледяного ветра.
Боже…
Тощий парень, который и правда был в салоне на этой неделе.
Тощий, нескладный и… некрасивый. На нем джинсы и кожаная куртка, которая выглядит как с чужого плеча. Вжимая голову в плечи, он шарит глазами по моему телу и облизывает губы, дергано улыбаясь.
Он настоящий лох, а их… проще всего окрутить. Но, как ни пытаюсь нацепить на лицо улыбку, у меня не получается.
«Он меня достал», — читаю сообщения от Ксюши, которые валятся без остановки.
«Три раза за день приходил».
«Потом даже денег предлагал».
«Не надо было давать твой номер, да?»
Массирую висок, печатая в ответ: «Все нормально. Не переживай».
Посвящать ее во все детали своего положения я не буду ни при каких обстоятельствах, но именно ради таких возможностей я и пыталась устроиться в этот гребаный салон.
Где еще можно встретить… обеспеченного мужика, как не там. Это все равно что первый класс самолета.
Утренние события опять проносятся перед глазами, напоминая о том, что я осталась без работы и… вполне возможно, без жилья, потому что до тошноты не хочу возвращаться к Марине, а она, я уверена, не хочет этого еще больше.
«Я сделала копию его паспорта, если что», — пишет Ксюша в ответ.
Отправляю ей смеющийся смайлик и убираю телефон в карман.
— …откуда?
— М-м-м? — переспрашиваю, оторвав глаза от окна.
— Ты откуда? — повторяет свой вопрос этот… Леня.
Он нервничает, ведя машину как новичок. Он ведет ее так, будто она, как и куртка, достались ему с чужого плеча. Думаю, это потому, что деньги в его жизни завелись недавно.
Он ведет эту чертову машину неуверенно, вот как, и это отсылает мои мысли в другой «Мерседес». В серо-зеленый хамелеон.
Глядя в окно, кусаю губу.
Машина едет вдоль утыканной бутиками улицы, потому что мы в самом Центре. Глядя на блестящие витрины, чувствую себя неуютно. В этой машине я будто в гостях у посторонних людей.
— Из Подмосковья, — вру. — А ты?
Я говорю это всем. А еще говорю, что у меня большая семья и что в городе у меня полно родственников.
— Из Ебурга, — дергано отвечает он, резко давая по тормозам. — Теперь уже почти москвич, — добавляет, посмеиваясь.
По стеклу ударяет капля дождя, а я… хочу уже куда-нибудь приехать.
— Чем занимаешься? — смотрю на парня, ловя его взгляд на своем лице.
Эти его взгляды очевидны. Он на меня запал, и сейчас мне липко от всего этого, потому что мне он не нравится. Черт.