Дрожащими руками набираю номер телефон своего бывшего парня.

— Андрей, привет, — тихо говорю я, стараясь сделать голос спокойным.

— Привет, соскучилась, что ли?

Голос у него какой-то смазанный, словно пьяный.

— Нет… То есть, да… Андрей, ты когда мне деньги отдашь?

— Какие, нахер, деньги тебе еще? — ржет он, и я понимаю, что он в самом деле пьяный, — сучка тупая! Все вы такие! Только бабки вам… Твари…

— Андрей! Мне нужны мои деньги! — я пытаюсь настаивать, уже понимая, что бесполезно.

— Я тебе ничего не должен! Радуйся, что вообще в постель меня смогла затащить! Я пожалел тебя, овцу тупую, а ты… Деньги, — передразнивает он, — пошла нахер!

И бросает трубку.

А я застываю в немом отчаянии.

Грязные слова бывшего не касаются меня, не бьют уже, как раньше.

Просто приходит понимание, что никто не поможет. Никто.

Лада. Только Лада остается… Но…

Сижу, уставившись перед собой пустым взглядом.

Никогда не чувствовала себя такой незащищённой, такой одинокой и потерянной. Мне очень плохо, на нервах уже пару дней не сплю и не ем. Хотя, есть нечего, последнюю Элину гречку я доела.

Собираюсь с силами, чтобы все же позвонить Эле, но рука не поднимается.

В дверь опять звонят.

Я знаю, кто это, и пускать их не собираюсь. Хотя, таким, как они, разрешение не требуется…

Сижу, смотрю на дверь в ступоре.

Звонить прекращают. Начинают стучать.

А потом слышу спокойный жесткий голос:

— Ирина Анатольевна, я — руководитель подразделения банка, приехал специально, чтоб договориться по решению вашей ситуации. Не надо прятаться, откройте, поговорим, как цивилизованные люди. Найдем компромисс.

Я пару секунд вяло раздумываю над предложением. Голос звучит иначе, чем у тех, что приходили до этого.

В самом деле, какой смысл запугивать меня? Понятно же, что ничего у меня нет. А, значит, надо договариваться.

Не в двадцатом веке живем, все уже цивилизованно. И я готова к сотрудничеству.

Открываю.

Без приглашения в прихожую входят трое мужчин, проталкивая меня вперёд. Я не поднимаю глаза, смотрю на их обувь. У двоих кроссовки чёрные, можно даже с ботинками перепутать, а у этого, толстого, туфли мужские. Наверно, он главный.

Смотрю ему в лицо и тут же отворачиваюсь, понимая, что зря впустила. Отвратительная физиономия, расплывшаяся и злобная. Взгляд неприятный. Рыбий какой-то.

— Здравствуй, Ирина Анатольевна, — говорит мужчина.

— Здравствуйте, — вздыхаю я. Надо же с чего-то начинать…

— Меня зовут Виктор Евгеньевич. Ситуация не очень хорошая, Ирина… Мы навели справки. К сожалению, ты неплатёжеспособная, возможности отдать кредит у тебя нет.

Да я и так в курсе, ничего нового…

Для того и впустила, чтоб договориться.

— Я могу отработать, — говорю я быстро, — просто требуется отсрочка. Я уже устроилась на работу, и еще продам свои…

Тут мужчина ловит пальцем мой подбородок и поднимает голову вверх, чтобы своими неприятными каре-желтыми зрачками посмотреть мне в глаза.

Мерзкий жест, какой-то… Собственнический. Отстраняюсь, складываю руки на груди в нелепой защите.

— Мне просто нужно время, — нетвердо повторяю, уже понимая, что меня никто и не слушал все это время.

— Отлично, — он улыбается одними губами, не показывая зубов, отчего и без того неприятное лицо становится похожим на маску. — Квартира не твоя, имущества нет. Маму твою мы беспокоить не хотим.

— Не надо маму! — Сердце от страха заходится.

Мама болеет, у нее сердце… Если узнает, если эти… Приедут к ней…

В глазах темнеет от ужаса.

— Не будем, — кивает мужчина, успокаивая, — но ты отработаешь.

— Работать? — воодушевляюсь я, не веря ушам своим. Работа! Это же хорошо! — Хорошо! — и начинаю торопливо перечислять сферы, где могу быть полезна, — я рисовать умею, не только шить! И еще… Не боюсь никакого труда! Если надо, буду прибираться, и на кухне… Подсобной рабочей… Но, конечно, больше пользы будет, если найдется работа по моим основным умениям, рисованию, дизайну, мой дизайн всегда очень…

— Я безумно рад. — Серьезно перебивает поток бреда мужчина, и я замолкаю растерянно.

Здоровые парни за его спиной посмеиваются.

— А что за работа? — что-то нехорошее щемит внутри.

Не может же быть… Да ну нет. Бред. Сейчас, в современном мире, всегда есть возможность применить свои умения, а всякие страшилки про продажу органов, там… Или… Или еще что-то… Это не может быть так просто. Так явно. Это…

— Творческая работа, — успокаивает меня мужчина, и его улыбка перестаёт быть такой натянутой и неестественной. — По твоему профилю как раз. Мы посмотрели твое… Как это называется? Портфолио, да?

— Да! — опять оживляюсь я, чувствуя, как в груди перестает щемить от ужаса. И даже надежда появляется. Портфолио смотрели! Конечно! Подготовились! — Если необходимо, у меня еще дополнительные материалы…

— К сожалению, в городе ничего для тебя нет, мы едем в Москву, — опять перебивает он меня.

А затем добавляет значительно:

— Ирина Анатольевна, такой шанс у вас отработать всю сумму, не упустите.

— Я… я согласна, конечно, но хотелось бы подробнее… — Я все же стараюсь до конца понять, что мне предлагают, хотя получается слабо. В голове бедлам полный, мысли скачут от опасения, что это ловушка, до невероятной надежды, что это все же мой шанс, мой единственный шанс выбраться! — И где я буду жить в Москве?

— Фирма предоставляет жильё, так же питание. К сожалению, ваша зарплата идёт в счёт погашения долга.

— Да, да, я понимаю.

— Но мы уезжаем сегодня.

Повисает пауза.

Они смотрят на меня. Парни с совершенно тупыми, бессмысленными лицами жуют жвачку.

Виктор Евгеньевич печально улыбается.

— И… Договор же? Да? Трудовой… И поподробнее про саму специфику… Дизайн? — голова отказалась работать ещё вчера. В ушах шум, никакой ясности, но тем не менее, все-таки пытаюсь продавить, узнать хоть что-то.

От недосыпа чувствую сильную слабость, он недоедания трясутся руки.

— Я же сказал, работа творческая… Все по приезду. Собирайтесь.

— А надолго?

— Смотря, как работать будете. Может, пару месяцев… Возьмите вещи, самое главное — документы.

Я киваю, бегу собирать вещи.

Мужчины, не снимая обуви, распространяются по квартире. Слышу, как Виктор Евгеньевич шипит на своих подчинённых: «Ничего не трогать».

Правильно, квартира же не моя. Они думают, я снимаю…

В спортивную сумку отправляю пару трусиков, сменный спортивный костюм и тёплый свитер. Расчёску беру. Пока завязываю кроссовки в прихожей, Виктор Евгеньевич проверяет мой паспорт, отдает мне обратно.

Это почему-то успокаивает. Они не собираются забирать мои документы. Ну конечно, зачем они им?

Без сопротивления выхожу из квартиры. Виктор Евгеньевич закрывает дверь. Ключ кидает в почтовый ящик на первом этаже. Мы выходим в прохладный осенний день.

Двое здоровых парней зажимают меня между собой, и я иду как на эшафот, растерянно поникнув головой.

Усаживаемся в чёрный огромный внедорожник и выезжаем со двора.

Тихо. Пахнет кофе и немного сигаретами.

Мимо проносятся привычные с детства улицы, люди ходят… Мы с Ладой столько времени провели здесь.

Гуляли с коляской, потом за руку с Богданчиком… Надо все же им позвонить. Предупредить, что я работу нашла…

Беру в руки телефон, и в этот момент желудок начинает урчать на всю машину, громко-громко.

Ужасно стыдно! Краснею, прячу взгляд, изо всех сил уговаривая проклятый организм угомониться!

— Ирина, хотите есть? — начальник смотрит на меня как-то по-доброму, как на ребенка. И это участие неожиданно подкупает.

Я торопливо киваю.

Очень хочу. Очень.

Он щёлкает пальцем. Один из парней достаёт из багажника чёрный рюкзак. Подаёт мне термос. Сам помогает открыть крышку.

Ударяет в нос невероятный аромат тушёной картошки. Я чуть сознание не теряю.

Откладываю телефон. Потом наберу, когда поем.

Уже понятно, что ничего плохого мне не сделают. Надо же, картошка… С мясом, Господи!

Мне в руки вкладывают пластиковую ложку.

Благодарю и начинаю есть.

Боооже… Это самое вкусное, что я вообще в своей жизни ела!

Мне так хорошо в этот момент, что буквально с трёх ложек морит в сон от невероятной сытости.

— Спасибо, — еще раз, почему-то шёпотом благодарю я, ищу телефон, чтоб набрать Ладе, и не нахожу.

Руки почему-то не слушаются, но я упорно обшариваю сиденье, гадая, куда он мог завалиться.

Виктор Евгеньевич с переднего сиденья внимательно наблюдает за моими действиями. Поднимаю голову и ловлю его взгляд.

И ужасаюсь. В нем нет и кали того добродушного участия, что было буквально пару минут назад, когда он предлагал мне термос с едой.

Нет. Он разглядывает меня, как подопытного зверька, которому уже вкололи смертельную дозу какого-нибудь экспериментального лекарства, и теперь просто фиксируют данные.

Приходит осознание ситуации, но, как всегда в моем случае, поздно.

Телефон я не найду.

И паспорт при мне совсем ненадолго, скорее всего…

В голове мутно, все плывет. Поворачиваюсь, смотрю на проплывающий мимо родной город.

Мне бы закричать, стекло разбить…