Я перевернула страницу.

Спит вагон, мерцает газ,
Поезд мчит, уносит нас.
Бесконечна даль полей,
Месяц горестный над ней.
С юга, с юга — в мир снегов
Мчится поезд мертвецов.
Смотрит месяц к нам в окно,
Только — мертвым все равно!

В. Брюсов

Ни фига себе. Меня удивило не то, что в дневнике молодой девушки жили стихи о смерти, унынии или безысходности — кто из нас не проходил такой этап во время взросления? Само наличие стихов меня не удивляло. Но Брюсов?! Почему не Александр Сергеич? Тот тоже, знаете ли, умел вышибать слезу у барышень. Потом вон шел на дуэль — гордый, талантливый. Так и ходил, пока не пристрелили. Или стихи кого-то, кто творил еще раньше? Пролистала книжку дальше. Снова рисунки, наклейки, какая-то разномастная ерунда. И снова стихи. Я не слишком жалую рифмованные слова, но есть такие, которые читаются легко, а еще даже и удивить могут тем, что совпадают с твоими мыслями.

Посмотри на меня. У усталости стынут руки.
Уходи, уходя. Я попробую жить, как ты.
Мы старались с тобой, но случилась такая штука,
Что сломались с тобой, словно вышли из пустоты.

Без подписи. Что-то мне это напоминает.

Мы дурные какие-то люди.
Шум травы проживет без нас.
Жаль до слез, но мы вряд ли будем
Плакать так, чтобы кровь из глаз.

Или вот еще шедевр.

Костры танцуют по мне ужами,
И ночь без ангелов так темна.
Украшен трон мой семью крестами,
Корона сброшена.
Не нужна.

Приплыли. Стихи-то, похоже, сочинил подросток. Да еще раненный в самое сердце. Я, конечно, не Бальмонт, а до Блока мне ползти и плакать, но тут только дурак не поймет, что ребенок, который либо сам пишет такие нетленки, либо специально собирает их где-то, самый обыкновенный. Правильный. Сильно переживающий, как большинство людей его трудного возраста. И да, подбитый на самом взлете.

Я не просто так пристроилась лицом к окну — если бы кто-то зашел в комнату и застал меня врасплох, то я могла бы незаметно избавиться от дневника в плюшевой обложке. Так и вышло. В комнату вошел Сапсанов. Увидев меня, как будто расстроился. Я раскрыла пальцы, и дневник благополучно упал позади меня на пол. Прямо между туфель.

— Хотел побыть в ее комнате, чтобы… не знаю… — Игорь Дмитриевич посмотрел на пол. — Это ее плюшевый дневник?

Я не стала разыгрывать спектакль со случайно задетой книгой.

— Да, он.

— Могу я?..

Сапсанов протянул руку, хотел прикоснуться к плюшевой обложке. Но тут меня одолели сомнения.

— Разрешите, Игорь Дмитриевич, я еще немного с ним поработаю? Обещаю вернуть в том виде, в каком взяла.

— Только не уносите из этой комнаты, — попросил Сапсанов после паузы. — Он мне скоро понадобится.

— Хорошо, Игорь Дмитриевич.

Зачем он ему? Это меня озадачило.

Он уже почти вышел в коридор, когда я чуть не сказала ему вслед, что его дочь прекрасно рисует и даже пишет стихи. Что она не простая девочка. Что скучает по маме. Что ему бы следовало не муштровать дочь, а чаще проводить с ней время.

Чтобы такое произнести сейчас, надо быть зверем, решила я.

Сапсанов на секунду замер, а потом вышел из комнаты.

Глава 2

Оставшись одна, я, уже не скрываясь, присела на край кровати и продолжила листать дневник. Записи менялись — это я наблюдала некую эволюцию душевного состояния человека, который вел этот дневник. Рисунков становилось меньше, стихи пропали вообще. Появились коротенькие заметки, иногда без указания даты. Скорее, они напоминали мысли ни о чем и обо всем на свете, но порой несли какую-то смысловую информацию.

...

«Он совсем придурок. Не знает, во что ввязался».

Интересно, о ком это она?

...

«Кажется, я так и не научусь никому верить. Буду делать вид, прокатит. Все лгут. Все без исключения».

Знакомые мысли. Помню, в ее возрасте я вообще мало кому верила. Казалось, что так будет всегда. А потом это чувство сменилось осознанием того, что взрослые тоже имеют право ошибаться.

Последняя, недавно сделанная запись в дневнике Ксении была совсем непонятной:

...

«Это и страшно, и весело. Пусть все закончится хорошо. Иногда единственный, кто поможет решить проблему, сначала кажется врагом».

О ком это она?

Больше никаких записей в дневнике не было. Я аккуратно вернула его под покрывало и еще раз осмотрела комнату. Ничего, что могло бы натолкнуть на мысли о побеге Ксении из отчего дома — а это я тоже взяла за причину исчезновения, — я не обнаружила. Перебирая стоявшие на подоконнике коробочки и баночки, я вдруг нашла в одной из них свернутые в трубочку купюры. Пересчитала — ничего себе, почти пятнадцать тысяч рублей. Вряд ли побег состоялся без этих денег. Значит, плюсуем к версии о похищении.

Лаки для ногтей, блестки какие-то, кремы и помады дорогих брендов, пара флаконов недешевых духов, а в шкафу-купе целый арсенал одежды и обуви на все сезоны — она мало в чем нуждалась. Но хотя в ее комнате было почти все для того, чтобы жить и не тужить, все же что-то намекало на то, что Ксения Игоревна Сапсанова не чувствовала себя здесь как дома.

Особняк Игоря Дмитриевича не был наполнен всякой золоченой или мраморной вычурной показухой, которой некоторые богачи любят украшать свои жилища. Ни статуй, ни декоративных фонтанчиков, ни собранных в гармошку атласных гардин здесь не наблюдалось. В доме было много света, но мебель имела темные оттенки, так же, как и немногочисленные напольные ковры или светильники. А сама мебель, кстати, явно не выписывалась из-за границы. В общем, обстановка, в которую я попала, была аскетично-икеевской, но наличие прекрасного вкуса чувствовалось во всем. Смущали только эти расписные настенные тарелочки, которые я увидела на втором этаже. Ну, может, это дело рук кого-то из домашних. Увлекаются же люди всяким-разным. Пришлось мне как-то сопровождать на ежегодном благотворительном съезде одну тарасовскую телеведущую, которая все четыре дня, которые мы провели вместе, приглашала меня после работы зайти к ней домой и обсудить прошедший день за чашкой чая. Там я услышала от нее массу закулисных историй, о которых никогда не напишут в газетах, а также была сильно удивлена одним фактом. Дама, казавшаяся, мягко говоря, не совсем умной, просто поддерживала такой имидж на публике. Дома же занималась совсем другим — выхаживала покалеченных жизнью бездомных животных, которым, как правило, не дают надежды ветеринары. Она держала больное зверье в специально для этих целей отведенной комнате, которую оборудовала под мини-лазарет. Устроила там целый госпиталь. И никому об этом не рассказывала. Меня тоже попросила молчать.

— Понимаете, Женя, ведь если люди узнают, что я из пипетки выкармливаю подвальную крысу, то, конечно, это будет мне в плюс. Сначала. А потом все перевернут и поднимут на смех.

— Отчего же вы не пользуетесь ветлечебницами? — спросила тогда ее я. — Думаю, вам бы там не отказали.

— Именно там мне и отказали.

— Вы занимаетесь этим без помощников?

— Моя домработница имеет высшее ветеринарное образование. Когда меня нет, она тут всем заправляет. И мне самой нравится с ними возиться. Понимаете? Мне помогают и другие люди, конечно. И я прилично плачу им за их молчание.

— Мне не нужно платить, — сказала я. — Я вообще могу ослепнуть ради дела.

Я ее понимала. Понимаю и сейчас, спустя время. И не вижу связи между ее публичным образом и ночными бдениями возле капельниц, которые она вместе со своими помощниками ставит всякой живности.

Другой мой клиент — ювелир, «золотые руки» — очень любил строить дома из шоколадных батончиков. Один такой «небоскреб» упирался в потолок его квартиры. Это была копия Большого театра. Я до сих пор пребываю под некоторым впечатлением.

В общем, разные увлечения у людей случаются. Сапсанов вот, владея огромным состоянием, не спешит украшать свой особняк самоцветами. Тоже, можно сказать, хобби. Или диагноз. Называется «Синдром отшельника».

Вспоминая и размышляя, я незаметно дошла до другого конца второго этажа, спустилась по лестнице и увидела огромную кухню, в самой середине которой был установлен здоровенный кухонный стол. Возле него спиной ко мне стояла невысокая немолодая женщина. Понимая, что могу напугать ее своим внезапным появлением, я решила «постучаться» в стенку высокого шкафа, стоявшего около входной двери.

Женщина обернулась. Я увидела на столе разделочную доску с огромным букетом свежей петрушки. В руке у женщины был нож.

— Здравствуйте, — как можно дружелюбнее сказала я. — Извините, если отвлекаю.

— А вы кто? — недобро спросила она и бросила тревожный взгляд мне за спину.

— Евгения, — протянула я руку. — Знакомая Игоря Дмитриевича. Еще раз прошу прощения.

Женщина положила нож на доску и тоже протянула мне руку.

— Иза, — представилась она. — Повар я. Или кухарка. Как угодно. Вам, наверное, что-то надо? Просто так на кухню знакомые Игоря Дмитриевича не приходят. Перекусить хотите? Водички? Или что?

— Ничего, спасибо. Вы, наверное, в курсе, что произошло с дочкой Игоря Дмитриевича.