Дас Ублюдок — так звали приятеля Жагра.

Высокий, сутулый Дас не пользовался особой любовью в преступных кругах, но за соответствующее вознаграждение мог быстро и легко достать нужную вам информацию.

По его лицу нельзя было сказать, что Ублюдок умен. Обычное лицо обычного разгильдяя из Портового квартала.

Однако на самом деле он был хитер, как лиса, а может, даже хитрее.

Дас поприветствовал Жагра кивком и взглядом указал на дверь. Гарр кивнул.

Ублюдок вошел первым. Сыщик, оглядевшись по сторонам, нырнул следом.

Дверь снова закрылась. Дас повернул ключ в замке и повернулся к гарру.

— Ну, здравствуй. — По тону Ублюдка Жагр сразу понял, что стукач не слишком рад встрече.

— И тебе не хворать.

— Что на этот раз?

— Мне нужна кое-какая информация…

— Ну как обычно! — фыркнул Дас. Он резко отвернулся, сделал два шага и остановился.

Жагр молчал. Он знал Ублюдка не первый день. Подобное поведение вполне соответствовало этому чересчур вспыльчивому параноику.

— Сколько, сколько раз я просил тебя оставить меня в покое? — тихо спросил Дас. Он старательно не поворачивался к Паттерсону лицом, словно боялся его взгляда — колючего, цепкого взгляда сыщика, взгляда наглого и самоуверенного человека.

Жагр хранил молчание.

— Почему ты не отвечаешь?! — вскрикнул Дас. Резко развернувшись к сыщику, он хотел броситься на него с кулаками…

…но был остановлен тем самым взглядом.

Ублюдок некоторое время еще стоял, то сжимая, то разжимая кулаки, а потом резко ссутулился и тихо пробормотал:

— Нервы в последнее время ни к черту. После прошлой нашей встречи Билл Морда хотел сделать из меня лепешку…

— …но вовремя подоспели Зрячие и скрутили его. И теперь Билл может делать лепешки только в углу собственной камеры. Так?

— Наверное… да… — неуверенно ответил Дас. — Но он мог кинуть записку друзьям…

— Знаешь, тяжело кидать друзьям записки, находясь на пять футов под землей.

— Твоя правда, — вздохнул Ублюдок. — Ладно, выкладывай, что там у тебя…

— Вот так бы сразу, — удовлетворенно кивнул Жагр. — Мне нужно знать, кто мог наведаться в «Шута» вчерашним вечером… с неофициальным визитом.

— И какова была цель визита?

— Это твое дело выяснить. Я за это тебе и плачу. Этот парень утащил куда-то человека, которого я ищу. По возможности, я хотел бы узнать, куда он дел этого парня.

— И сколько ты готов дать за эту информацию?

— Не обижу.

— Нельзя ли поточнее?..

— Нет. Все зависит от информации, которую ты принесешь.

Дас задумчиво поскреб щетинистый подбородок.

— Ладно, я займусь этим, — сказал он наконец. — Встретимся через два дня на третий, в это же время. К тому времени я постараюсь узнать все, что тебе нужно.

— Идет.

Они скрепили договор рукопожатием, после чего Дас открыл дверь и отошел в сторону, пропуская Жагра вперед.

— Я надеюсь на тебя, — сказал гарр, переступая порог.

— Приятно слышать, — буркнул Ублюдок и закрыл дверь изнутри.

Паттерсон, оглядевшись по сторонам, быстрым шагом пошел прочь от старого дома. Маленький гарр, прогуливающийся по Портовому кварталу ночью, мог привлечь совершенно ненужное внимание со стороны Зрячих.

Жагр вытащил из кармана часы, открыл крышку.

Девять.

Пожалуй, стоит перекусить чего-нибудь и ближе к полуночи отправиться в «Пьяного шута», узнать, что у них там творится.

Гарр спрятал часы и ускорил шаг.

* * *

— Значит, так, ребята… — начал Марк.

Они стояли за углом соседствующего с «Пьяным шутом» домика. Молот разминал шею, Боровик тихонько стучал кулаком в стенку.

— Нам нужно вырубить их тихо и незаметно. Потом мы тащим их внутрь и связываем, а когда они приходят в себя, я начну допрос. За каждый неверный ответ будете давать им хорошего подзатыльника — не такого, чтобы выбить им мозги, но чтобы поняли: шутить с нами нельзя. Договорились?

— Конечно, — кивнул Молот.

— Тогда я первый, а вы, когда увидите, что я начал разговаривать, идите.

— Делаем вид, что просто прогуливаемся, — сказал Боровик.

— Именно. Когда вы поравняетесь с ними — атакуйте! Они ребята не промах, но, думаю, вы справитесь.

— Обижаешь, — хмыкнул Молот. — Мы таких «ребят» вынесли уже не один десяток!

— Знаю, — улыбнулся Марк. — Ладно, пора. Помните все, что я сказал!

Братья кивнули, и сыщик двинулся ко входу в трактир.

— Здорово, мужики, — поприветствовал он братьев.

— Опять ты, что ли? — спросил Барт хмуро. — За добавкой пришел?

Джеб смерил Марка презрительным взглядом.

Ну конечно! Они ведь думают, что перед ними обычный пьянчуга!

— Ага, — кивнул Бойз. — Продайте, мужики, еще одну. Не могу вообще!

— В этот раз будет в два раза дороже, — холодно заметил Барт.

Камнеглоты вышли из-за угла и теперь, оживленно беседуя, приближались ко входу в трактир.

Марк изобразил смятение — мол, как же так, в два раза дороже?! Но потом все же махнул рукой и простонал:

— Давайте уже хоть так!

Барт посмотрел на Джеба. Тот кивнул и скрылся внутри.

Дворфы были уже совсем рядом, а он все не появлялся наружу. Марк делал вид, что не видит парочку бойцов, Барт, напротив, пристально следил за каждым их движением.

Слава богу, как раз в этот момент Джеб решил вернуться.

Он не успел выйти. Боровик с ревом бросился на верзилу, сбил с ног и вместе с ним покатился в глубь трактира.

— Что за?.. — начал было Барт, но к нему вовремя подоспел Молот. Старший брат ударил вышибалу в нос, и тот, ударившись затылком о стену, осел на землю.

— Тащи его внутрь, — прошипел Марк.

Дворф взвалил тело на плечо и зашел в трактир. Бойз последовал за ним. Едва переступив через порог, он запер дверь на внушительный внутренний засов.

— Готово, друже, — довольно сказал Боровик.

Он присел на лавку, стоящую поблизости, закинул ногу за ногу. Поверженный вышибала лежал у его ног и не подавал признаков жизни. Только как следует приглядевшись, можно было понять, что он все еще дышит.

— Нехило ты его приложил, — заметил Марк.

— Да не то чтоб сильно. Разик дал головой, он и сник. Слабенький какой-то, для вышибалы, — заметил Боровик.

— Вряд ли трактирщик думал, что его парням придется иметь дело с двумя лучшими бойцами в Сартоне, — улыбнулся Бойз.

Барта Молот бросил рядом с Джебом.

— Давай веревку, братец, — сказал старший Камнеглот.

Боровик порылся в сумке, выудил оттуда моток и бросил его Молоту. Дворф легко поймал «подарочек» и приступил к делу.

Спустя пять минут братья-вышибалы были надежно связаны. Теперь следовало дождаться, когда они придут в себя и приступать к допросу.

— Может, лучше на второй этаж их поднять? — предложил Молот. — А то начнут кричать, привлекать внимание… вдруг патруль услышит? На втором поспокойней будет.

Бойз согласно кивнул.

Они перенесли братьев в одну из комнат, уложили рядом с кроватью, заперли двери и закрыли ставни. Дворфы уселись на кушетку, дабы в случае чего легко стимулировать у пленников желание отвечать на поставленные Марком вопросы; сам же сыщик разместился на грубо сколоченном стуле.

Вышибалы пришли в сознание практически одновременно — Барт чуть раньше, Джеб прямо следом за ним.

— Что происходит?! — воскликнул Барт, и Бойз не без удовольствия почувствовал в голосе великана страх. — Ты чего удумал, козел? Отзови своих дружков и…

Молот влепил ему звучный подзатыльник. Барт согнулся пополам, застонал.

Марк перевел взгляд на Джеба. Тот смотрел на него все так же презрительно.

— Ты что скажешь? — поинтересовался дворф.

— Хозяин не вернется. — Голос у вышибалы оказался хриплый, грубый.

— Это все, что ты можешь мне сообщить?

Джеб закрыл и снова открыл глаза. Видимо, это означало «да».

Боровик замахнулся, чтобы ударить неразговорчивого громилу, но Марк отрицательно покачал головой. Судя по всему, это означало «займемся пока Бартом».

— Ты понял, что происходит? — спросил он у верзилы.

— Да… — тихо ответил Барт. — Будь ты проклят, сволочь. Делай что хочешь, хоть пытай, но ты не узнаешь ничего. Я поклялся дяде молчать, и ничто не заставит меня эту клятву нарушить.

— Какие громкие слова!.. — восхитился Марк, поднимаясь со стула. — Черт возьми, ребята, а я ведь мог просто сдать вас Зрячим — как соучастников преступления.

— Преступления?

— Ты прав — я оговорился. На самом деле имелось в виду не одно, а несколько. И первое из них — убийство.

— Мы никого не убивали!

— А как же Марта? — Бойз блефовал, у него не было прямых доказательств против Джеба и Барта. Он не знал, жива девушка или нет. Даже не хотел думать, что нет…

Однако когда Барт отвел взгляд в сторону, Марк с ужасом понял, что его догадка верна.

— Мы… не хотели… — ответил вышибала виновато.

Так говорил бы соседский мальчишка, случись ему разбить ваше окно мячом.

Марк смотрел в пол.

— Это дядя велел! — поспешно добавил Барт.

Он, наивный, полагал, что Бойз не верит ему. Что он молчит, потому что ждет правды.

Марк же молчал, потому что не знал, что говорить.

Имеет ли смысл его расследование теперь? Имеет ли смысл вообще что-то… если Марты больше нет?

Он прекрасно справился с этим делом. Он узнал, что случилось с пропавшей девушкой…

Вот только обрадуется ли ее мать, когда узнает, что стало с дочкой?

— Где она? — спросил Марк. Голос у него был глухой, хриплый, будто чужой.

— Мы зарыли их на конюшнях, — ответил Барт.

— Их? — переспросил Бойз.

Проснулось чутье. Казалось бы, только что сыщику было на все наплевать, но он тут же ухватывается за одно-единственное слово.

Слово, которое вполне может оказаться очень важным ключом.

Барт, похоже, только сейчас понял, что сболтнул лишнего, и втянул голову в плечи, будто черепаха, решившая переждать ненастье внутри уютного и крепкого панциря.

Но было слишком поздно прятаться.

— Отвечай! — рявкнул Бойз.

Барт покосился на брата. Тот сделал вид, что внимательно изучает висящую на стене картину.

Тогда Барт вновь посмотрел на Марка. Сыщик, напротив, никуда отворачиваться не собирался — он ждал ответа.

Вышибала вздохнул и нехотя произнес:

— Мы зарыли на конюшне Марту и ее клиента.

— Что за клиент?

— Заходил, вечером вчерашним, паренек молодой. Я его вроде и раньше видал, не припомню только, кто таков. И, значится, убила она его, хотела, наверное, карманы обчистить. Мы припоздали: когда в комнату зашли, парень уже мертвый лежал. Я глазам не поверил, когда Марту рядом с трупом увидел!

— Почему вы не сдали ее Зрячим?

— А что толку? Трактир бы закрыли, и нас, наверное, забрали бы. Вместе с Мартой. Да и потом — дядюшка велел на конюшню…

Марк устало вздохнул.

Вот так и дела… Марта убила клиента, Барт с Джебом убили Марту.

Вопрос: зачем девушке убивать клиента? Случайно получилось? Может, у них потасовка началась, она его отпихнула, он споткнулся, упал, ударился обо что-то и — насмерть?

А может, и нет.

Как же интересно все, однако, получается! Пропажа книги, два убийства… Не много ли событий для одного вечера?

Будет достаточно забавно, если убитый клиент и есть тот самый вор, что украл мемуары Малеро, неожиданно подумалось Бойзу. Обойти все ловушки, включая «стену» и «звезду» — и погибнуть от рук обычной продажной девицы…

Обычной? Да, пожалуй, для любого другого — именно обычной.

Он продолжал упорно убеждать себя в том, что Марта делала это из каких-то высоких побуждений. Что иначе она и ее мать умерли бы от голода.

Как же ему хотелось верить, что на самом деле девушка была прекрасной, умной, доброй…

Впрочем, есть ли смысл рассуждать теперь, когда Марта мертва? Все ее пороки не имеют значения, он все равно запомнит ее такой, какой себе неоднократно представлял.

И уже никто никогда не заставит его думать иначе.

Она умерла. О мертвых либо хорошо, либо никак.

Точка.

Марк с ненавистью посмотрел на Барта.

Вот кто убил его любовь!

Бойз поднял было руку, чтобы ударить вышибалу, но не смог.

Сыщик не должен давать волю эмоциям. За пеленой ненависти можно не заметить деталей, упустить из виду что-то очень важное — нить, которая, возможно, приведет к раскрытию дела…

— Мне нужно осмотреть тело, — сказал Марк наконец.

— Чье? — спросил Барт.

— Того парня. Вы помните, где его зарыли?

— Да, но…

— Что? — нахмурился Марк.

— Я не хочу…

— А придется, — тоном, не терпящим пререканий, заявил Бойз. — Радуйтесь, что я не сдал вас Зрячим.

— Они не стали бы тебя слушать, — покачал головой Барт.

— В самом деле? — изобразил удивление Марк. — А с каких это пор они перестали верить сыщикам? Конечно, они бы урвали всю славу себе, словно им самим вдруг пришла в голову мысль покопаться на конюшне «Шута»… Но вам-то что за дело до моей славы? В любом случае пойдете в тюрьму.

— Сыщик не имеет права врываться в трактир, избивать вышибал и просто выбивать из них информацию.

— Цель оправдывает средства, — невозмутимо сказал Марк. — Вот и все. Пусть у меня отнимут лицензию, пусть. Зато вам, ребята, я бы не позавидовал. Тех, кто убивает женщин, в тюрьме Сартона ох как не любят…

Барт покачал головой:

— Ты не посмеешь.

— Отчего же? Вполне посмею, если вы откажетесь мне помочь.

— Зачем тебе это?

— Мне заказали найти Марту. Я ее нашел. Нашел и вас двоих — убийц. Цель оправдывает средства, как я уже говорил. За те деньги, что мне пообещали, ребятки, я смогу купить себе пару новых лицензий взамен отобранной старой. Так что сдать вас Зрячим мне — раз плюнуть.

Он снова блефовал, снова лгал, недоговаривал. Он играл с ними в игру, простую и сложную одновременно.

Простую — для того, кто ведет ее по своим правилам.

Братья не могли отказаться. Слишком они боялись попасть в тюрьму.

— Мы сделаем это, — сказал Барт наконец.

— Отлично, — кивнул сыщик. — Ребята, тащите их на конюшню. И позаботьтесь о лопатах. — Он подмигнул вышибалам.

Здоровяки явно были не в восторге. Они понимали, что им уже не отвертеться, но, по всей видимости, не теряли призрачной надежды упасть в обморок раньше, чем в руки попадут лопаты.

Взгляд Марка был красноречивей слов.

«Цель оправдывает средства» — снова и снова повторял этот взгляд.

И в любом случае сыщик доберется до трупа неизвестного парня. Пусть даже вместо него придется положить в могилу еще двоих.

На конюшне было темно.

— Где у вас тут фонарь? — спросил Бойз, заглянув внутрь.

— На нижней полке, за стойкой, — нехотя ответил Барт, после того, как Молот ткнул его кулаком под ребра. — В трактире.

— Я сейчас, — сказал Марк и пошел к задней двери.

Он миновал кухню, зашел в общий зал и, взглядом отыскав фонарь, наклонился за ним…

Бутылка над головой со звоном разлетелась вдребезги, щедро полив сыщика содержимым.

Не слишком понимая, что происходит, Марк тем не менее тут же рванул обратно на кухню.

Судя по звуку, в захлопнувшуюся за его спиной дверь что-то воткнулось.

Похоже, Хозяин узнал о его присутствии в трактире и теперь очень сильно хотел отправить Бойза на тот свет.

Не мешкая, Марк бросился обратно к конюшне.

— Быстро, внутрь, — сказал он, пробегая мимо Камнеглотов и пленников.

Дворфы не стали выяснять, что стряслось. Они молча последовали за сыщиком, прихватив с собой связанных братьев.

Только оказавшись за дверьми конюшни, Молот тихо спросил:

— Что-то стряслось?

— Там кто-то есть. И он два раза чуть было не отправил меня на тот свет.

Молот кивком дал понять, что услышал все, сказанное Марком.

— Что там? — подал голос Боровик.

— По наши души. Будь готов, — ответил старший Камнеглот.

Боровик молча кивнул и замер.

Вышибалы тоже старались не шуметь. Разумеется, не из-за великой любви к странной троице, взявшей их в плен, а из-за страха потерять собственные жизни.

Камнеглоты стояли по обеим сторонам от входа, готовые наброситься на любого, кто решит заглянуть внутрь. Марк присел на корточки рядом с Молотом.

Секунды ожидания тянулись нестерпимо долго. Бойз старался потише дышать, прислушивался к каждому шороху снаружи и отчаянно размышлял, как бы выбраться из сложившейся ситуации.

По идее, арбалетные болты для них сейчас неопасны — стены слишком толстые, не пробьет.

Но что, если нападающих там много? И среди них есть хотя бы один маг? В трактире он не хотел использовать заклятье, потому что боялся привлечь лишнее внимание… ну или еще почему-то, не суть…

А теперь, на открытом пространстве — что ему стоит снести двери с петель?

Ворота распахнулись. Одинокий стрелок с арбалетом в руках прыгнул внутрь… и повстречался с пудовым кулаком Молота.

— Один готов, — сказал дворф. — Брат, выглянь, есть там кто еще, поумнее?

Боровик толкнул ближнюю створку ворот, высунул голову и, удостоверившись, что снаружи никого нет, кивнул Молоту:

— Чисто.

— Значит, всего один. Причем очень глупый.

— Больше никого? — спросил Марк на всякий случай.

— Нет. Иди сюда.

Сыщик подошел к лежащему без сознания арбалетчику.

— Допрашивать будем? — осведомился Молот.

— Да не мешало бы, — задумчиво произнес Бойз. — Узнать, кто да откуда. И чего хотел.

Марк поднял с земли оброненный незадачливым убийцей арбалет. При ударе о землю он разрядился — из противоположной стены торчал выпущенный им болт.

— Повезло, что никого не зацепило, — сказал сыщик и отбросил оружие в сторону.

— Надо бы его в чувства привести, — заметил Боровик.

— Водой полить, может? — предложил Молот.

Сыщик задумчиво кивнул.

Убийца выглядел так, как и положено выглядеть любому представителю его профессии: черный обтягивающий костюм, накидка с капюшоном, призванная скрыть лицо…

Само лицо тоже было неприметным, будто специально подобранным для такого времяпровождения, как убийство людей. Такого человека вы видите в толпе на рыночной площади, когда случайно сталкиваетесь с ним плечами. Вы извиняетесь, он кивает и уходит, а пять минут спустя вы о нем совершенно забываете.

Подоспел Молот с полным ведром воды. Размахнувшись, он щедро плеснул на убийцу.

Парень мотнул головой, выругался и открыл глаза. Некоторое время он лежал, молча наблюдая лица трех друзей, склонившихся над ним, а потом попытался вскочить, но Молот не позволил ему этого сделать — дворф попросту наступил убийце на грудь и припечатал его к земле.

— Куда собрался-то? — спросил старший Камнеглот как ни в чем не бывало. — Мы ж еще даже не поздоровались!

— Пошел ты, — прорычал парень, пытаясь выбраться из-под живого пресса.

— Грубишь… — покачал головой Молот. — Ладно, на первый раз прощаю. Все слишком неожиданно, понимаю. Ты, наверное, сильно волнуешься, да?

— Убери… свою… ногу… — просипел убийца. — Пожа… луйста…

Бедняга… Он еще не понял, что просить Молота о чем-то — совершенно бесполезное занятие.

Впрочем, любой перестал бы отвечать на ваши просьбы, если бы вы буквально минуту назад пытались всадить ему или его лучшему другу арбалетный болт в живот.

— Кто тебя прислал? — спросил Марк.

— Святой Мартин, — огрызнулся парень.

— Теперь дерзишь…