Рейнбоу Рауэлл
Верность
Каю, который невероятнее любого вымысла
Глава 1
От: Дженнифер Скрибнер-Снайдер
Кому: Бет Фремонт
Дата: Среда, 18.08.1999, 9:06
Тема: Ты где?
Ты не умрешь, если выберешься ко мне с утра? Я тут сижу в развалинах собственной жизни, а ты… ты, наверное, еще только проснулась. Жуешь овсянку и смотришь ток-шоу Салли Джесси Рафаэль. Черкни мне на почту, когда раскачаешься, перед тем как примешься за дела. Комиксы даже не читай.
‹‹Бет — Дженнифер›› Ладно, сначала ты, потом комиксы, только давай по-быстрому. Мы тут с Дереком спорим, в Канаде или нет происходит дело в «К лучшему или к худшему», и сегодня, может быть, они докажут, что права я.
‹‹Дженнифер — Бет›› По-моему, я забеременела.
‹‹Бет — Дженнифер›› Что?! С чего ты взяла?
‹‹Дженнифер — Бет›› В субботу я три раза заказывала выпивку.
‹‹Бет — Дженнифер›› Похоже, нам нужно поговорить о птичках и пчелках. Вообще-то, там немного по-другому все происходит.
‹‹Дженнифер — Бет›› Стóит мне перебрать — и я сразу чувствую себя так, будто забеременела. Видимо, это потому, что я вообще не пью, и мне кажется — только позволишь разок, так сразу… Три часа слабины, и всю жизнь потом сражайся с особыми потребностями жертвы пьяного зачатия.
‹‹Бет — Дженнифер›› Они, по-моему, как-то по-другому называются.
‹‹Дженнифер — Бет›› У него будут такие маленькие, широко расставленные глазки, и все в магазине будут пялиться на меня и шептаться: «Посмотри только на эту пьянь. Все девять месяцев не могла с бутылкой „Зимы“ расстаться. Вот трагедия-то!»
‹‹Бет — Дженнифер›› Ты «Зиму» пьешь?
‹‹Дженнифер — Бет›› Она хорошо освежает.
‹‹Бет — Дженнифер›› Нет, ты не забеременела.
‹‹Дженнифер — Бет›› Не нет, а да. Дня за два перед месячными у меня на морде вылезают противные такие прыщи. А сейчас лицо чистое, как у младенца попка. И прыщей никаких нет. А вот странное какое-то ощущение в районе матки есть. Как будто он уже там…
‹‹Бет — Дженнифер›› Позвони-ка на какую-нибудь медицинскую «горячую линию» и скажи, что у тебя странные ощущения в районе матки…
‹‹Дженнифер — Бет›› Факт: беременности я пугаюсь не в первый раз. Если честно, то перед месячными я почти всегда этого боюсь. Но сейчас все по-другому, точно. Я себя как-то не так чувствую. Тело будто шепчет мне: «Вот оно… Началось».
Я все волнуюсь, что будет дальше. Начнет тошнить, затем разнесет, а потом я умру от аневризмы в родилке.
‹‹Бет — Дженнифер›› Или… родишь красивого ребеночка, — видишь, как я поддаюсь твоим беременным фантазиям?
‹‹Дженнифер — Бет›› Или… рожу красивого ребеночка, которого даже не увижу, ведь он целыми днями будет в детском саду, с какой-нибудь нянькой, получающей гроши. Ее он и станет считать своей мамой. Когда вечером он заснет, мы с Митчем сядем за ужин, но сил уже не будет. Я дремлю, пока он рассказывает мне, как прошел у него день, а он и рад, потому что говорить не очень-то любит. Он молча жует свой гамбургер и думает о новой учительнице, которая в старших классах ведет семейную экономику. На ней всегда высокие черные шпильки, колготки телесного цвета и юбки из искусственного шелка, шуршащие при каждом шаге и задирающиеся выше колен, стоит ей только сесть.
‹‹Бет — Дженнифер›› А Митч о чем думает? Ну, о том, что у тебя в матке что-то есть, а не о новой учительнице семейной экономики.
‹‹Дженнифер — Бет›› Он думает, что мне надо пройти тест на беременность.
‹‹Бет — Дженнифер›› Молодец! Наверное, такой здравомыслящий тип, как Митч, подошел бы учительнице домоводства, только от нее фиг бы он дождался гамбургеров на ужин. Но, мне кажется, он все равно останется с тобой, тем более что теперь на горизонте этот ребенок с особыми потребностями.
Глава 2
— Линкольн, у тебя ужасный вид.
— Спасибо, мама.
Хочешь не хочешь, а приходилось верить ей на слово. Сегодня он еще не смотрелся в зеркало. И вчера тоже. Линкольн протер глаза, запустил пятерню в волосы, чтобы хоть как-то их пригладить или, наоборот, приподнять. Накануне вечером, после душа, можно было бы и причесаться.
— Серьезно, ну посмотри на себя. И на часы посмотри. Двенадцать уже! Ты что, сейчас только встал?
— Мам, я раньше часа ночи с работы не прихожу.
Мать нахмурилась, протянула ему ложку со словами: «Помешай-ка фасоль» — и, включив миксер, заговорила громче, перекрывая его шум:
— Вот не понимаю, что это за работа такая, которую нельзя делать днем? Нет, не так! Ну что ты их гладишь? Мешай, мешай хорошенько!
Линкольн быстрее закрутил ложкой. В кухне сильно пахло ветчиной, луком и чем-то непонятным, сладким. В животе бурчало.
— Я же тебе говорил, — громко ответил он, так, чтобы ей было слышно, — кто-нибудь должен там сидеть. Вдруг с компьютером что-то случится или там… ну, не знаю…
— Чего не знаешь? — Мать выключила миксер и взглянула прямо на него.
— Может быть, меня поставили работать в ночь, чтобы я с кем-нибудь не столкнулся.
— Как это понять?
— Ну, если я с кем-нибудь познакомлюсь… то, может…
— Мешай. Говори и мешай.
— Если я с кем-нибудь познакомлюсь, — продолжил Линкольн, — то не смогу спокойно нарушать правила.
— Мне совсем не нравится, что ты читаешь чужую почту. Особенно по ночам, когда никого нет. Пусть другого кого-нибудь на твое место ставят. — Она попробовала пальцем то, что перемешивала миксером, и, протянув ему чашку, сказала: — На, попробуй. Ну и мир у нас, если даже это — карьера!
Линкольн провел пальцем по кромке чашки. Сироп.
— Попробуешь кленовый сироп?
Он кивнул.
— Там не совсем уж никого нет. Люди по ночам работают, готовят новый выпуск.
— Ты с ними разговариваешь?
— Нет. А вот почту их читаю.
— Нехорошо. Как люди могут свободно общаться в таком месте? Когда понимаешь, что кто-то посторонний знает все, что ты думаешь.
— Кто что думает — меня не волнует. Меня волнуют их компьютеры, вернее, компьютеры компании. Все знают, что это…
Матери без толку это объяснять. Она и почты-то электронной ни разу в глаза не видела.
— Давай ложку, — вздохнула мать, — только все портишь.
Линкольн передал ей ложку и сел у стола, рядом с блюдом, на котором дымился свежий кукурузный хлеб.
— У нас тут один работал почтальоном, — начала мать. — Помнишь? Он еще открытки наши читал. И всегда этак многозначительно говорил: «Ваш знакомый, стало быть, хорошо в Южной Калифорнии отдыхает». Или там: «А я вот в Маунт-Рашморе никогда не был». На почте, наверное, все открытки читают. Ну все, кто на почте работает. Нудная у них работа. Но этот прямо гордился — так, что противно было. Он, видимо, и соседям раззвонил, что я подписываюсь «миссис».
— У нас не так, — ответил Линкольн и снова потер глаза. — Я читаю, только чтобы проверить, не нарушают ли они правила. Это не то, что я их дневники читаю или что-то в таком роде…
Мать не слушала.
— Есть хочешь? Похоже, да. Заморенным выглядишь, если уж правду говорить. Дай-ка тарелку.
Линкольн поднялся за тарелкой, передал ее матери, а та, вдруг цепко схватив его за запястье, спросила:
— Линкольн, а что это у тебя с руками?
— Ничего…
— А пальцы почему серые?
— В чернилах.
— В каких еще чернилах?
Когда в старших классах Линкольн подрабатывал в «Макдоналдсе», он не мог отделаться от растительного масла. Вечером, после работы, ему казалось, что он весь в масле — как ладони бывают в масле, когда ешь картофель фри. Кожа была в масле, волосы тоже. Наутро, потея, он пачкал маслом и школьную форму.
В «Курьере» повсюду были чернила. Серая пленка затягивала все, мойся не мойся. Серая пыль оседала на стенах, затянутых тканью, и на поглощающих шум потолочных плитках.
Ночные редакторы почти всегда хватали оттиски горячими, прямо со станков. Серые отпечатки пальцев испещряли клавиатуры и столы. Линкольну казалось, что они походят на кротов: серьезные такие люди в очках с толстыми линзами и серой кожей. «Это потому, что свет здесь такой», — думал Линкольн. На улице, при солнечном свете, он, наверное, их даже не узнает.
И они его, конечно, тоже не узнают. Линкольн почти не выходил из своего отдела информационных технологий — закутка под лестницей. Тысячу лет назад здесь была фотолаборатория, а теперь, при полном свете, среди компьютерных серверов, казалось, что сидишь внутри больной головы.
Линкольну нравилось, когда его вызывали наверх — перезагрузить компьютер или разобраться, почему вдруг принтер закапризничал. Новостной отдел был широкий, просторный, с окном вместо одной стены, и почти всегда там кто-нибудь да был. Ночные редакторы сидели допоздна, как и он. Они собирались в одном углу комнаты, там, где стоял ряд телевизоров. Две, совсем молодые и очень хорошенькие, всегда сидели вместе у принтера. Линкольн решил про себя, что можно быть и хорошенькой, и одновременно похожей на крота. Любопытно, когда те, что работают ночью, бегают на свидания — днем, что ли?
