Тамара Айленд Стоун
До последнего слова
Посвящается К. и другим неповторимым умам
Полугодом ранее
Зря я это прочла.
Хейли подрезает розу и передает мне. Пока привязываю блестящей розовой ленточкой открытку к колючему стеблю, невольно успеваю ее прочесть. Записка, пожалуй, слишком помпезная, но все же милая. Передаю цветок Оливии, и она опускает его в ведро.
— Ничего себе! Во дает… — фыркает Оливия и заливается смехом, перевернув открытку. Видимо, она тоже их читает. — Кажется, я знаю, кто ее написал, но… Бедняжка. Плохо ее дело.
Чье-то неудачное трогательное стихотворение передается по кругу. Алексис в истерике падает на мою кровать. Кейтлин и Хейли сгибаются пополам на ковре. Затем к ним присоединяюсь и я.
— Какие мы злые. Давайте не будем их читать, — предлагаю я, втыкая розу в самый центр ведра и искренне желая защитить этого безымянного парня, решившегося признаться в своих чувствах какой-то девчонке по имени Джессика, с которой вместе ходит на занятия по математике.
Оливия берет стопку открыток, лежащую напротив меня, и начинает ее перебирать.
— Господи, кто все эти люди и откуда мы их знаем?
— Может, все дело в том, что мы не изгои какие-нибудь? — предполагает Алексис.
— Да и школа у нас большая, — встревает Хейли.
— Ладно, вернемся к работе. Цветы вянут. — Кейтлин, все еще посмеиваясь, возвращается к роли организатора нашей благотворительной акции в честь Дня святого Валентина. — Оливия, если тебе так нравятся открытки, поменяйся местами с Самантой.
Оливия резко качает головой, и ее хвостик подлетает в воздух.
— Ни за что. Мне нравится моя работа.
— Я могу поменяться. У меня все равно руки устали, — замечает Хейли, и мы с ней меняемся местами.
Я беру из ведра новую розу и поднимаю с пола ножницы. Но стоит моим пальцам скользнуть в кольца этих самых ножниц, как сознание пронзает пришедшая из ниоткуда мысль. Толком не успев ничего предпринять, я чувствую, как мозг вонзает в мысль свои клыки, не желая ее отпускать, и готовится оказать мне сопротивление. Рука начинает дрожать, во рту пересыхает.
Это же просто мысль.
Ножницы падают на пол, а я несколько раз встряхиваю руку и оглядываю присутствующих, проверяя, не смотрит ли кто.
Все под контролем.
Повторяю попытку. Роза в одной руке, ножницы — в другой. Сжимаю пальцы крепче, но руки какие-то неуклюжие и непослушные, пальцы подрагивают, из них все выскальзывает. Поднимаю взгляд на Кейтлин, которая сидит напротив. Ее лицо кривится и подергивается дымкой, а на меня накатывает головокружение.
Дыши. Отвлекись на другую мысль.
Стоит обрезать только одну розу — и все пойдет как по маслу. Я уверена. Я возьму следующую розу, а потом еще одну, и буду их укорачивать, пока не останутся лишь горы стеблей, листьев и лепестков.
А потом я изрежу на мелкие кусочки все эти невыносимо слащавые, выведенные аккуратным почерком открытки. Все до единой.
Господи, какой ужас.
А потом я подскочу с ножницами к Оливии и отрежу ей волосы.
Черт. Отвлекись на другую мысль. На другую мысль.
— Мне бы воды, — говорю я, стоя посреди комнаты и искренне надеясь, что никто из девочек не замечает бисерин пота, выступивших у меня на лбу.
— Что, прямо сейчас? — спрашивает Кейтлин. — Саманта, ты нас задерживаешь!
Ноги у меня ватные, не уверена, что смогу спуститься по лестнице, но вдруг обнаруживаю, что давно распрощалась с ножницами и теперь сжимаю перила. Спешу на кухню — там засовываю руки под холодную воду.
Вода очень холодная. Слушай ее шум.
— Ты как, в порядке? — Вопрос Пейдж прорывается сквозь голоса у меня в голове. Только в этот момент я замечаю, что моя младшая сестренка сидит за кухонной стойкой и делает уроки. В тот же миг мой взгляд падает на подставку, утыканную ножами. И на пару ножниц.
Я ведь и впрямь ей едва не отрезала волосы.
Широкими шагами пячусь, а потом вдруг врезаюсь спиной в холодильник. Ноги подкашиваются, и я сползаю на пол, закрыв глаза ладонями и продолжая повторять свою мантру в кромешной темноте.
— Сэм, открой глаза, — доносится до меня откуда-то издалека мамин голос, и я подчиняюсь ее словам. Опустив руки, я вдруг замечаю, что мы с ней сидим нос к носу. — Давай поговорим. Прямо сейчас.
Бросаю испуганный взгляд на лестницу.
— Не волнуйся, — говорит мама. — Никто не узнает. Все наверху.
Слышу, как мама шепотом просит Пейдж взять пачку чипсов, отправиться ко мне в комнату и отвлечь подруг.
А потом так крепко стискивает мои руки в своих, что ее обручальное кольцо больно врезается мне в костяшку.
— Это всего лишь мысли, — спокойно произносит она. — Повтори, прошу.
— Это всего лишь мысли, — вторю ей я. У меня получается скопировать лишь слова, но не твердость голоса.
— Молодец. Все под контролем. — Я отвожу взгляд, и она крепче сжимает мои ладони.
— Да, все под контролем.
Это ложь. Все совсем не так.
— Сколько мыслей ежедневно обрабатывает мозг? — Мама переключается на факты, чтобы помочь мне прийти в себя.
— Семьдесят тысяч, — шепчу я, а слезы капают на джинсы.
— Правильно. И неужели ты приводишь в исполнение каждую из них?
Качаю головой.
— Разумеется, нет. И эта мысль была всего-навсего одной из семидесяти тысяч. В ней нет ничего особенного.
— Ничего особенного.
— Умница. — Мама берет меня за подбородок и приподнимает мою голову, чтобы я посмотрела ей в глаза. — Я люблю тебя, Сэм. — От нее пахнет ее любимым лавандовым лосьоном, и я вдыхаю его запах, чувствуя, как поток новых, более радужных мыслей рассеивает мрачные и жуткие. — О чем бы ты сейчас ни думала, это не страшно. Твои мысли — это вовсе не ты. Понятно? А теперь расскажи мне…
Мы уже не в первый раз с ней вот так сидим. Таких случаев не было уже давно, но мама входит в свою роль с привычной легкостью. У нее прекрасная выучка.
— Ножницы, — шепчу я, уронив голову маме на грудь и ощущая себя больной, грязной, униженной. Делиться с ней этими жуткими мыслями мучительно, но водоворот в голове куда страшнее, и рассказать ей обо всем — единственный шанс от него избавиться. У меня тоже неплохая выучка.
— Розы. Волосы Оливии и… Пейдж… — Мама позволяет мне не заканчивать фразу: ей и так все понятно. Она крепче обнимает меня, а я хватаюсь за ее футболку, утыкаюсь ей в плечо, со слезами шепчу, как мне стыдно.
— Тебе нечего стыдиться, — говорит она, ласково отстраняет меня и целует в лоб. — Посиди тут. Я скоро приду.
— Не надо… — молю я, но знаю, что она меня не послушает, а сделает то, что должна. Я нервно хватаюсь за шею, впиваясь в кожу ногтями — и так трижды, а потом мама наконец возвращается. Я поднимаю взгляд и вижу, что она опустилась на корточки передо мной и протягивает мне ножницы.
— Возьми, пожалуйста.
Мне совсем не хочется их трогать, но выбора нет. Касаюсь кончиком пальца холодного металла и провожу вверх по лезвию, легко, медленно, едва уловимо притрагиваясь к поверхности. Добравшись до колец, ныряю в них пальцами. Мамины волосы совсем рядом, только руку протяни.
Я могла бы их срезать. Но ни за что не стану.
— Молодец. Это всего лишь ножницы. Они пробудили в тебе страшные мысли, но ты не станешь их слушать, потому что ты хороший человек, Саманта Макаллистер, — говорит мама, и ее голос звучит уже ближе.
Я бросаю ножницы на пол и отталкиваю их как можно дальше от себя. Обнимаю маму за плечи, крепко прижимаю к себе, надеясь, что больше этого не повторится, хотя в душе знаю, что это не так. Панические атаки — как землетрясения. Когда земля под ногами вновь становится неподвижной, мне делается легче, но я знаю, что будет и новый приступ, который я опять не смогу предугадать.
— А что я всем скажу?
Друзьям нельзя знать о моем ОКР [Обсессивно-компульсивное расстройство, характеризуется навязчивыми, зачастую пугающими мыслями, которые сложно контролировать, и острым чувством тревоги. — Прим. перев.], о моих мучительных, бесконтрольных мыслях, потому что они — нормальные люди. Можно даже сказать, безупречные. Они ценят в себе эту нормальность и безупречность и даже представить себе не могут, как мне далеко до обоих этих качеств.
— Пейдж подрезает розы вместо тебя. Девочки думают, что ты помогаешь мне на кухне. — Мама протягивает мне полотенце, чтобы я вытерлась. — Можешь вернуться к себе в комнату, как только будешь к этому готова.
Я долго сижу на кухне одна, глубоко дыша. Я по-прежнему не могу смотреть на ножницы, лежащие на полу, в дальнем углу кухни, и точно знаю, что на ближайшие несколько дней мама спрячет от меня все острые предметы, но мне действительно легче.
И все же одна жуткая мысль по-прежнему таится где-то на мрачных задворках моего сознания. В отличие от других она на меня не нападает, но пугает совсем по иным причинам. Она никогда не выходит у меня из головы. И ужасает меня сильнее, чем все остальные.
А вдруг я сошла с ума?