Татьяна и Дмитрий Зимины

Кибердемоны. Призрак

1

Все мы ходим по грани, чувак.

Гнев, богиня, воспой Ахилесса…

Да уж, гневаться герой умел на славу, ничего не скажешь. Особенно когда взмахивал своим длинным мечом, целя мне прямо в горло, в единственное незащищенное доспехом место. И скалился он при этом довольно злорадно: знал подлец, что хитпойнтов у меня осталось гораздо меньше, чем у него.

Не на того напал, герой Ахиллес. Я ведь тоже парень не промах — и с длинным мечом, и с коротким, да и булавой по забралу могу так звездануть — мало не покажется…

Присев в коротком выпаде, я сделал подсечку — хотел перерубить сухожилия, но Ахилл успел подпрыгнуть и меч только скользнул по знаменитой пятке. Тем не менее, рядом с шлемом героя загорелась красная полоса…

Прячась за щитом, он пытался уязвить меня в руку или ногу — потеряв подвижность, я стану более лёгкой добычей. Я же старался бить наверняка: глаза заливала красная хмарь и времени на манёвры почти не осталось.

Наконец, углядев шанс закончить поединок, я сделал выпад… Звонок из Минуса, настойчивый, как налоговый инспектор, лишил меня доли секунды, которая требовалась для победы. Ахиллес, уловив заминку, шустро отбросил щит и одним ударом снёс мне голову.

Ёрш твою медь.

Звонок продолжал верещать, вгрызаясь в мозг, словно бензопила. Это кто же умудрился прорваться сквозь весь лёд?

Вариантов было несколько, но Мирон выбрал самый элементарный.

— Здравствуй, мама.

— Откуда ты знаешь, что это я?

— От верблюда, — злился он, как тысяча чертей. Такая схватка — псу под хвост.

— Мирон, что ты сейчас делаешь?

— Работаю, — ответ слетел автоматически. Мирон настолько привык не говорить матери правды, что действовал на рефлексах.

Попутно скомандовал сброс биогеля — коли выдался перерыв, нужно поесть по-человечески. Толкнул крышку Ванны, глянул на часы — без четверти двенадцать. Значит, в Трое он провёл больше половины суток…

— Чего ты хочешь, Мама? — слишком поздний звонок. Неспроста.

— Только не злись. Знаешь, вообще-то я по делу… Я тебя не отвлекаю?

Он всегда удивлялся, каким молодым и чистым оставался её голос. Даже в двенадцать часов ночи. Даже сильно подшофе — а в это время по-другому быть не могло…

— Я же сказал, что работаю. Так что покороче.

— Ну, если покороче… Платон мне сегодня не позвонил.

Он почувствовал, как где-то в затылке заворочалась тупая боль. Вылез из Ванны и не озаботившись накинуть хотя бы трусы, пошлёпал в кухонный уголок. Не глядя, пробежался по кнопкам меню — ответный писк подтвердил, что заказ принят.

Теперь кофеварка. То, что присылают по линии доставки, пить нельзя. Кофе должен быть настоящим. И точка.

Раздался мелодичный сигнал, на приёмную панель опустился пакет. Пока закрывалась крышка, в трубе было слышно негромкое жужжание почтового дрона…

— Мы с тобой неделями не разговариваем, и ничего, — завершил он свою мысль, разворачивая чуть похрустывающий зеленым салатом сэндвич.

Звякнула кофеварка. Лофт наполнил запах кофе.

— Ты же знаешь, это не моя вина, — мать разыгрывала любимый защитный гамбит. — Я тебе звоню, пишу… Ты сам не отвечаешь.

— Ты же знаешь, это не моя вина, — передразнил Мирон. — Пока этот твой… Как его…

— Моя личная жизнь тебя совершенно не касается, — отчеканила мать. — Ты уже достаточно взрослый, чтобы понимать…

Ну всё. Оседлала любимого конька.

— Пока, мам. Поговорим в другой раз.

Кофе нужно пить в тишине. Наслаждаясь каждой каплей.

— Подожди! Ты должен поехать к Платону. Ты должен убедиться, что с ним всё в порядке.

— Ты с ума сошла? — он глянул в окно.

Ночь. Улица. Фонарь. Аптека. Откуда это? А, не важно… Кофе сделался горьким.

— Ты же его знаешь, — затараторила мать. — С этим его… С этой его особенностью. Он просто НЕ МОГ пропустить звонок. НЕ МОГ не позвонить.

Мирон вздохнул. Обсессивно-компульсивное расстройство старшего брата… Нельзя есть сэндвичи в целлофановой обертке, носить оранжевый цвет, наступать на трещины в асфальте, прыгать через две ступеньки… И это даже не верхушка айсберга. Так, налёт в несколько молекул толщиной.

Живя в одиночестве последние десять лет, Мирон отвык от бесконечных правил, условий и неписаных законов. Но теперь воспоминания хлынули лавиной. А вместе с ними вернулось и горько-солёное, душное, как колючий свитер, чувство вины. Ведь ему повезло. Он — нормальный…

— Мирон? — в голосе матери прорезались повелительные нотки.

— Сейчас ночь, — он чувствовал, как сжимаются челюсти капкана, но продолжал слабо трепыхаться. — Я не знаю, где он живёт. Наверное, туда добираться целую вечность… Может, отложим до утра? Или… — мысль осенила внезапно, как удар молнии. — Пускай этот твой… как его… — в сознании всплыло архаичное слово "хахаль" — пускай он поедет!

— Платон ни за что не впустит чужого. Даже разговаривать не будет, — слова матери прозвучали упрёком, но Мирону немного полегчало: значит, его чужим не считают… — Одевайся. Я уже вызвала такси. Там есть адрес и всё остальное.

Мать знала, что он поедет. Будет орать, сопротивляться, но как миленький оденется, выйдет из дома и сядет в такси.

— Да, вот еще… — голос её сделался деловым и отстранённым. — Я оплатила поездку в один конец.

— Вот уж спасибо, — выдавил Мирон. — Век не забуду.

— Отзвонись, когда доберешься.

С отвращением посмотрев на остывший кофе и засохший бутер — неизвестно, из чего их лепят, но свежие на вид сэндвичи делались черствыми ровно через десять минут после того, как их вынимали из упаковки — Мирон пошел одеваться.

Ванна, изобретение середины двадцать первого столетия, требовала к себе особого отношения. В систему жизнеобеспечения нужно было погружаться нагишом. Биогель обеспечивал ПОЛНЫЙ контакт. В дорогих моделях был предусмотрен режим очистки — чтобы пользователи не ляпали студенистые комки на дорогие ковры, но свою Сони Плэйпод Плюс Мирон купил довольно давно. В те времена немного слизи на полу не казалось такой уж проблемой.

Тогда его миром был киберспорт.

Сейчас белое яйцо Ванны занимало большую часть лофта, однокомнатного модуля с встроенной линией доставки. Мирон не возражал. Минус — это для плебеев. Для тех, кто не может подняться выше плотских удовольствий.

А он принадлежит миру чистого разума.

Лифт, словно прозрачный жук, медленно полз по отвесной стене мимо шестигранных секций Улья, собранных в стотридцатиметровое здание. За сероватым стеклом — ударостойким монолитом из стекла и аргона — летели крупные снежинки.

Мирон пытался вспомнить, когда в последний раз выходил на улицу. В прошлом месяце? В позапрошлом? Помнится, тогда было тепло. В воздухе кружил тополиный пух, лица прохожих прятались под масками из нанопоры…

Лифт прошел мимо зависшего на уровне пятнадцатого этажа полицейского дрона. Чёрное стрекозиное тело, с прижатыми к металлическому брюшку лапками сенсоров, четко вырисовывалось на белесом фоне зимней пурги.

Мирон сочувственно посмотрел на окно, в которое через секунду ударит пневмо-таран.

Все мы ходим по грани, чувак, — беззвучно обратился он к тому, кого вот-вот скрутит полиция. — Просто у некоторых не получается удержаться…

Отвернувшись, он стал смотреть, как медленно приближается земля.

Вестибюль встретил тихой музыкой и запахом мочи. Источник запаха обнаружился у стены — бесформенная куча драной плёнки, под которой темнел силуэт бомжа. Лицо у него было точно такого же цвета, как пол под ногами, усыпанный упаковками от презервативов, пневмошприцами и одноразовыми смартфонами. Тонкие пластинки хрустели под подошвами ботинок, как панцири диковинных прозрачных жуков.

Проходя мимо, он заметил чёрных пиявок у мужчины в ушах. Нирвана.

Сам он, что греха таить, тоже зависал в Нирване. Но только в Ванне и не больше пары часов в день — этого хватало на оплату счетов и самого необходимого, вроде настоящего зернового кофе…

А от пиявок, полуживых киберорганизмов, его всегда бросало в дрожь. Это ж как совокупление, но только без секса, верно?

Как только он подошел к двери, ветер впечатал в лицо порцию снежной крупы. Запах снега ошеломил, поднял вихрь воспоминаний, а потом… Мирон замер. В темном углу, там, куда не долетал свет уличного фонаря, кто-то стоял.

Тень не имела шеи — грубый нарост головы торчал прямо из плеч, как какой-нибудь гриб. И не пропускала свет. Просто сгусток тьмы, отдалённо напоминающий человека…

Моргнув раз, другой, сделав глубокий вдох, Мирон сделал шаг. Затем еще один, еще… Никого в том зассаном углу не было. Показалось.

Ударостойкая, такая же, как и стенки лифта, дверь была разбита. В проёме всё еще торчали осколки. Камера же, призванная следить за порядком, слепо таращилась в потолок.

Мирон посмотрел вверх, вдоль шероховатой стены Улья — черная стрекоза полицейского дрона пропала. Или, выбив стекло, всё-таки залетела внутрь, или убралась в своё гнездо на крыше полицейского управления…

Он вновь усмехнулся. Камеру отвернули, скорее всего, малолетние хакеры. Долбаная дверь, поди, до сих пор думает, что находится в полном порядке.