Вера Колочкова
Три жизни жаворонка
Светит солнце, воздух тонок.
Разыгралася весна,
Вьется в небе жаворонок —
Грудь восторгами полна!
Житель мира — мира чуждый,
Затерявшийся вдали, —
Он забыл, ему нет нужды,
Что творится на земли…
(С. Е. Раич «Жаворонок»)
Ей снилось счастье. Не картинки, не образы, которые обычно приходят во сне, а ощущение счастья. Просто ощущение. Просто чувство. А может, оно и не снилось, а давно жило в ней, заполнило ее всю, перекликалось с утренним пением птиц и нежным лучом солнца, огладившим щеку. А еще перекликалось с запахами мальвы, бурно растущей под окном, и чего-то съестного, сытного и ужасно аппетитного. Наверное, мама к завтраку блинчики с творогом затеяла. Даже проснуться захотелось. Но еще больше хотелось, чтобы сон все-таки не кончался…
— Настена, вставай! Завтрак готов! — ворвался в сон буднично сердитый голос мамы. — Сколько можно спать? Вставай!
Ну вот… Мама испортила все. Счастье испугалось и замерло внутри. Или совсем упорхнуло. Хотя чего бы ему вдруг совсем упорхнуть? Нет, оно живет в ней, хоть и съежилось до поры до времени. По крайней мере, до вечера. Вечером она снова увидит Никиту…
— Настя, ты встала? Не слышу?
Да что ж такое… Что за порядки у них в доме — обязательно всей семьей к завтраку собираться? Можно ведь и потом… После… Когда мама с папой на работу уйдут… Дисциплина, как в армии! Подъем, завтрак по расписанию!
— Я встала, мам… Ну, то есть почти встала…
— Что значит — почти? Не серди меня с утра, Настена, быстро вставай, умывайся и выходи к завтраку! Тем более у меня вопросы к тебе есть, ответить придется!
Вопросы, вопросы… Знаем мы эти вопросы. Где была, почему поздно пришла, а еще вспомни, сколько тебе лет… Как будто она может забыть, сколько ей лет! Ну, шестнадцать, и что? Разве человек в свои шестнадцать не имеет права быть счастливым? Тем более если человеку скоро семнадцать должно исполниться? Хотя маме все равно ничего не объяснишь и ничего не докажешь… Лучше слушать и во всем соглашаться. Молча. Чтобы счастье не вспугнуть.
Когда Настя вошла на кухню, мама с отцом уже сидели за столом. Мама пила крепкий кофе, отец — зеленый чай: ему кофе нельзя, сердце слабое. Мама не разрешает.
— Ну, наконец-то изволила… — ворчливо проговорила мама. — Садись, завтракай… Что будешь, чай или кофе?
— Кофе хочу…
— Тогда в кофе молока налей, черный не пей. Для желудка вредно. Вот тут блинчики с малиной, а тут с творогом… Ешь давай…
— Доброе утро, Жаворонок! — ласково приветствовал ее отец и тут же добавил насмешливо: — Хотя какой ты жаворонок, фамилию не оправдываешь… Ты скорее сова, чем жаворонок! Уж больно спать горазда!
— Так я ж себе фамилию не выбирала, пап… И погонялку мне в школе только из-за фамилии дали! Если Жаворонкова, значит, Жаворонок, и точка! Никого не волнует, в котором часу я просыпаться должна!
— Ну, не скажи, не скажи… Зачем зря на себя клевещешь? Я-то знаю, что ты у меня настоящий Жаворонок! Не только из-за фамилии…
— Хм… А что значит — настоящий?
— А то и значит… Жаворонок, он же вверх летит, к раннему утреннему солнышку, земли под собой не чует. И песню поет… Это ж особое свойство души — быть жаворонком, не каждому дано… Чтобы песню петь и вверх лететь, в небо…
— А я, значит, лечу и пою?
— Да, ты летишь и поешь. Душа у тебя такая, Настена. Поющая.
— Это я в тебя такая, пап…
— Ну, завели свою песню! Слушать невозможно, — тихо проговорила мама, быстро взглянув на часы на стене. — Прямо с утра в романтику ударились, что отец, что дочь… И как вам, бедным, тяжело со мной живется, с такой приземленной, а? Может, вас пожалеть надо?
Отец ничего не ответил, только плечами пожал, уткнулся носом в свою чашку. А маме только того и надо — понеслась с недовольством, не удержать:
— Ты бы лучше спросил, в котором часу твоя доченька домой опять заявилась! Говорю ей, говорю, все без толку… Еще молоко на губах не обсохло, а на уме одни ночные гуляния!
— И вовсе не ночные… — тихо проговорила Настя, чем только подстегнула маму к еще большему недовольству.
— А какие, по-твоему? Ты думаешь, я сплю и ничего не слышу, да? Ты ж опять во втором часу ночи пришла! Сколько это безобразие будет еще продолжаться, Анастасия? Хочешь, чтобы я на крайние меры пошла?
— Мам, ну зачем ты…
— А затем! Как еще с тобой поступать, если ты сама ничего не понимаешь? Или тебе надо объяснять, чем могут закончиться твои ночные гуляния? В подоле нам с отцом принести хочешь?
— Ирина, прекрати… — быстро вскинул на маму сердитые глаза отец. — Не надо с ней в таком тоне разговаривать, слышишь?
— Как считаю нужным, так и буду разговаривать! Она моя дочь, в конце концов! Если ты ничего не соображаешь, то у меня, слава богу, нормальная голова на плечах имеется! И я рассуждаю здраво! И говорю то, что думаю, без романтических экивоков!
— Да я совсем не против твоего здравомыслия, Ирин… Я просто хочу сказать, что нельзя в таком уничижительном тоне разговаривать…
— Как умею, так и разговариваю! И еще раз могу повторить — этим ночным гуляниям надо положить конец! И не спорь со мной, Егор!
— Да разве с тобой поспоришь… Себе дороже…
Настя вздохнула, подумав про себя, какие же они разные все-таки, мама с папой… И как только умудрились столько лет вместе прожить? Хотя говорят, милые бранятся — только тешатся? Но ведь бранится обычно мама, а папа молча выслушивает! И при этом как-то так получается, что мамина брань будто и не достает его вовсе… Он вообще по природе молчун. И очень добрый. И спокойный. И умный. А мама… Мама — огонь! Ей надо, чтобы последнее слово всегда за ней было! Причем это слово должно быть решительным и громким, хотя часто обстоятельства этого и не требуют. В общем, все, как у Онегина с Ленским — «Они сошлись, волна и камень, стихи и проза, лед и пламень»… И все бы ничего, и слава богу, что сошлись… Если не брать во внимание, конечно, чем там у Пушкина все это закончилось.
Нет, в общем и целом они замечательно живут, и в поселке их семью считают показательно образцовой. Дом хороший выстроили, двухэтажный. Сад вокруг дома, цветы. Папа бригадиром в леспромхозе работает, мама аптекой уже много лет заведует. Очень ее в поселке все уважают, потому как она любой совет может дать, какую болячку чем лечить. Фельдшер Тамара Филипповна часто шутит — хлеб у меня отбиваешь, Ирина Ивановна! Ты ж, мол, провизор, ты не можешь советы давать! Мама только усмехается понимающе — а что, мол, тебе еще остается говорить, если народ ко мне за советом тянется… Такой, стало быть, ты фельдшер, что провизору доверия больше.
— …Настя, я с тобой разговариваю или нет? Опять в облаках витаешь, не слышишь, о чем тебя спрашивают? — ворвался в ее тихие мысли мамин сердитый голос.
— Да, мам, прости… Я и впрямь задумалась… А о чем ты спросила?
— Я спросила тебя — даешь ли ты себе отчет, что с тобой сейчас происходит?
— А что со мной происходит, мам? Со мной все хорошо…
— Что значит — все хорошо? Да ты хоть понимаешь, что этот Никита просто развлекается с тобой от нечего делать? Ну что ты о нем знаешь вообще? Кроме того, что Никитой зовут?
— Я… Я все про него знаю, мам…
— И что же?
— Ну… Он студент…
— И где же он учится, очень интересно знать?
— Кажется, в политехническом… А может, в технологическом… Я точно не помню, мам.
— Ну вот! А говоришь, все знаешь!
— Но разве это так важно, где он учится? Я просто не запомнила, но он говорил…
— Понятно. А фамилию его хотя бы ты знаешь?
— Фамилию знаю! У него очень красивая фамилия, мам! Я даже не поверила сначала…
— Ну? И какая же эта замечательная фамилия?
— Ветер… Он Никита Ветер… Красиво звучит, правда?
— Ну, не знаю… Если у него и характер такой, как фамилия… Ой, не нравится мне все это, ужас как не нравится! Похоже, ты совсем голову потеряла, Настена! А вот он, Ветер твой… Кто знает, что у него на уме… Ладно бы, в нашего какого парня влюбилась, я б и не возражала! А тут — Ветер… Какой с ветра спрос, и концов не найдешь, если что…
Мама вздохнула, с тоской посмотрела на отца, словно ждала, что он поддержит ее сомнения. Он и поддержал. Только в обратную сторону, то есть проговорил вполне уверенно, слегка хлопнув ладонью по столешнице:
— Да ладно тебе, мать! Что ты бежишь впереди паровоза, будто Настене замуж за этого Никиту выходить приспичило! Ну, случилась у нее первая любовь… Настоящая… Не нам с тобой решать, кого ей любить, а кого нет! Пусть влюбляется на здоровье!
— Да как ты не понимаешь, Егор, господи… — снова вздохнула мама. — Ей же всего шестнадцать… Голова совсем дурная… Да мало ли что…
— Хм… А когда надо влюбляться, по-твоему? В сорок пять? Когда голова поумнеет?
— А если…
— А вот давай без «если»! Давай не будем заранее плохо думать о человеке! И вообще… Мне кажется, он хороший парень, этот Никита. Вишь, баклуши не бьет, работать подрядился на все каникулы, деньгу зашибает! Что, разве не так?
— Да так, пап, так… — опередила Настя маму с ответом. — Он мне говорил, что за учебу надо деньги вносить, а он у родителей брать не хочет…
