Вера Колочкова
Выбери меня
«Скорый поезд Воркута — Сочи прибывает на третий путь… Стоянка поезда двадцать минут…»
Голос диктора был сонным и недовольным, будто поезд Воркута — Сочи вовсе и не должен был прибыть на вокзал точно по расписанию, а свалился ниоткуда, заставив диктора вынырнуть из дремотного расслабленного состояния.
«Наверное, хорошо им там, в поезде… — вяло подумала Варя, рассматривая некрасиво сломавшийся ноготь на большом пальце. — Едут себе из холодной Воркуты в теплый Сочи, с наслаждением предвкушают… И правда, вот бы оказаться в том поезде, в купе на нижней полке! Хотя можно и на верхней, какая разница… Проснуться от толчка вагона, который остановился, услышать далекий сонный голос диктора… И догадаться из своего сладкого спросонья — ага, вон в какой город прибыли… Большой город… Глянуть бы на него в окно, да неохота…»
Интересно, когда же она успела сломать ноготь? Наверное, когда вещи собирала, уходя от Максима. И не заметила, не до того было. Если б тогда землетрясение случилось или другой какой катаклизм, она бы тоже не заметила, наверное. Так все быстро и жестко произошло! Можно сказать, судьба сломалась, вся ее жизнь — разбилась вдребезги! А тут какой-то ноготь — подумаешь…
Варе никогда не приходилось проводить ночь на вокзале потому, что некуда больше идти. Бывало, слышала от других о таких вынужденных ночевках и вздыхала жалобно — бедные, мол, бедные… Но чтобы себя соотнести с этими «бедными» — такое и в голову не приходило. Но разве кому-нибудь приходит в голову что-то подобное, когда в жизни все хорошо, когда есть теплый дом и гарантированный бутерброд с маслом к завтраку? Когда живешь себе и живешь и не задумываешься ни о чем…
Выходит, надо было задуматься. Надо было предполагать, пугаться, искать запасные варианты. Но опять же — кто это задумывается о вариантах, когда жизнь течет счастливо и беззаботно, обещая впереди еще больше счастья?
Но теперь-то, теперь… Зачем об этом думать? Только себя убивать. А она, Варя, и без того убита. Причем убита дважды за день. Если предательство можно считать убийством, конечно. Неожиданное предательство, будто нож в спину.
Краем глаза она увидела, как по проходу медленно бредут двое мужчин в форме, и вжалась испуганно в сиденье, сунув руки в карманы ветровки. И в самом деле, а если к ней подойдут, попросят билет показать? Что она им станет объяснять, если никакого билета нет и в помине? Что ей ночевать негде? Ну да, ага… Они только этого ответа и ждут, чтобы попросить ее пройти на выход… Интересно, какой умник придумал это правило? А если, допустим, человеку и в самом деле ночевать негде? Хотя бы одну ночь — почему нельзя-то? Одну-единственную ночь, может, самую отчаянную в жизни…
Наверное, нельзя делать вид, что она боится. Наверное, надо сесть прямо, расслабить лицо и изобразить на нем безмятежность. Или хотя бы накинуть на него тень обреченности и усталости от долгого ожидания. Да, пожалуй, что так… Наверное, обреченность выглядит достоверней безмятежности. Пусть полицейские думают, что она транзитная пассажирка, волею судеб застрявшая на вокзале.
Наверное, все-таки Варя переиграла — то ли с обреченностью, то ли с безмятежностью. Не сориентировалась в промежуточных оттенках. Потому что один из полицейских прямиком направился к ней с явной готовностью задать свой сакраментальный вопрос…
— У вас есть билет, девушка?
— Нет… У меня нет билета.
— Но без билета находиться на вокзале в ночное время не положено… Ничего не поделаешь, такие правила…
— Да, я знаю. Я сейчас уйду, извините.
— А вам что, ночевать негде? Можем проводить вас до привокзальной гостиницы, хотите?
— Нет, не надо в гостиницу. Все равно у меня денег нет.
— Как же так, девушка? Может, и документов у вас никаких нет?
— И документов нет. То есть они есть в принципе… Но с собой нет.
— А прописаны вы где?
— У меня все в порядке с пропиской, правда. Извините, я пойду…
— Куда вы пойдете?
— Домой пойду… По месту прописки.
— Точно?
— Да. Точно. Если нельзя ночевать на вокзале, я уйду.
Варя торопливо поднялась с места, и на лице полицейского отобразилось нечто вроде удивленного смятения — не ожидал такой быстрой реакции, наверное. Ожидал, что она будет канючить, плакать, просить. А чего просить-то? Нельзя так нельзя… Можно и уйти, по улицам побродить остаток ночи. Ей уж теперь все равно, куда свою душеньку неприкаянную приспособить…
— Господин полицейский… Или как вас там… Товарищ милиционер… Что ж вы молодую девушку в ночь прогоняете, так же нельзя! — услышала Варя за спиной возмущенный мужской голос и обернулась, движимая автоматическим любопытством — кто это, интересно, вдруг решил за нее заступиться?
Защитником оказался деревенского вида дядька, плотный, краснощекий, с розоватой блестящей лысиной. Добрый дядька, наверное. Надо бы подойти, спасибо сказать… Да ладно, обойдется. Она же не просила заступничества, вот и не надо… Ей теперь вообще ничего не надо. Ей теперь все равно. А пропадать и без лишнего заступничества можно. Так даже лучше. Чтобы вообще — ничего…
— Нет, что же это такое, гражданин… Товарищ… Как вас там теперь называют, не знаю! Что же вы делаете, а? Как вам не стыдно? — продолжал возмущаться дядька. — Это же превышение полномочий, между прочим! Сейчас не те времена! Вон сейчас на каждом углу рапортуют, что не человек живет для государства, а государство старается для человека! Вам разве вокзальной скамьи жалко? Что от нее, убудет за ночь, от этой скамьи? А вы… Это же произвол настоящий…
— А у вас билет есть? — равнодушно перебил его полицейский.
— У меня-то есть! Есть, конечно! Но речь ведь не обо мне!
— Прошу вас предъявить билет…
— Да вот же, пожалуйста! Вот мой билет! Отправление поезда в шесть утра!
Варя не услышала, чем закончился диалог доброго дядьки и равнодушного полицейского, — толкнула тяжелую дверь, вышла на улицу.
Шел дождь, дул сильный ветер. По привокзальной площади бежали редкие пассажиры — кто-то спешил поскорее нырнуть в теплый зал ожидания, кто-то бежал к стоянке такси, укрываясь от дождя под капюшонами и зонтами. У каждого была своя цель. А у Вари никакой цели не было. Оставалось только под дождь — и в ночь… У нее даже капюшона на куртке не было. И зонта тоже.
Она подняла воротник, сунула руки в карманы, поежилась. Да уж, если погулять по такой погоде часика три… Запросто можно схватить воспаление легких… А потом помереть под забором, да… И Ольга бы хоронила ее и плакала, плакала…
Варя содрогнулась, испугавшись, как далеко зашла в своих обиженных мыслях. Ольга ведь ей, по сути, ничем не обязана… И обвинять ее в чем-то — сущий инфантилизм, честное слово. Детская обидка. Ведь если не считать их ссоры, которая произошла вечером, больше и предъявить Ольге нечего.
Но все-таки хотелось бы знать, Ольга немного раскаялась после ссоры или нет? Она ж ей родная сестра, не чужой человек… Наверное, звонила кому-нибудь, узнавала, куда она напросилась с ночевкой… Может, и ей звонила. А только чего звонить — батарея на телефоне давно села… Еще тогда, когда она от Максима ушла. С чемоданом. Чемодан был тяжелый, а душа — пустая. И было очень страшно и больно. Даже дышать было страшно, будто пустота давила на ребра, пытаясь протечь сквозь них. И Варе казалось — а хорошо бы, чтоб она сдулась, как воздушный шарик, и совсем бы исчезла… Все лучше, чем вот так, под холодным дождем…
— Эй, девушка, подождите! Ну куда вы идете, подождите…
Варя резко обернулась, облизнула мокрые от дождя губы. А может, они от слез были мокрые. Непонятно. Да и не все ли равно!
Давешний дядька бежал за ней, волоча за собой тяжелый чемодан. Вернее, не бежал, а пытался бежать, пыхтя как паровоз.
— Подождите… Подождите же, девушка, куда вы так торопитесь… Я зову вас, зову, а вы не слышите…
Варя остановилась, резко обернулась к дядьке и проговорила не очень вежливо:
— Ну что, что вы хотите от меня? Благодарности за ваше заступничество? Но я ведь ни о чем таком не просила…
— Да господь с вами, милая, какая такая благодарность… Не нужно мне вашей благодарности! Только ведь дождь на улице… Ночь… А вы одна…
— И что?
— Как это — что? Разве можно молодой девушке одной ночью? Да еще в такое ненастье! Вы же промокнете… К тому же холодно ночью, и вы совсем замерзнете…
— И что вы предлагаете? Хотите вместе со мной промокнуть и замерзнуть?
— Да нет, что вы… Давайте лучше в кафе посидим. Там тепло…
— Да не пойду я с вами в кафе!
— Ну почему же? Хотя… Вы меня, наверное, не так поняли! Я ж ничего такого… Такого плохого и в мыслях не держу… Я ж от души предлагаю! Тем более мне и самому надо время убить, до моего поезда еще три часа… Не верите? Хотите, билет покажу?
— Да зачем же мне ваш билет, я же не полицейский…
— Нет, отчего же? Я могу показать!
— Не надо, — замотала головой Варя. — Я вам верю.
— Тогда пойдемте! Холодно же на улице…
Вон я уже весь промок. А кафе тут рядом, за углом… Оно как бы при вокзале, и потому круглосуточное… Чебуреки там очень даже неплохие, я ел!
