Дерьмо…

Прикрываю глаза и втягиваю носом приятный запах. Пахнет натуральной кожей, бергамотом, кориандром и чем-то ещё. Впервые такой запах чувствую. Брутальности, строгости, опасности в одном флаконе.

Забываюсь в нём настолько, что просыпаюсь только на кожаном сиденье салона.

Оглядываюсь по сторонам, и сглатываю. Мужчина садится напротив. Снова жалит изучающим взглядом.

А я съёживаюсь. Сильнее обхватываю себя руками. Не только из-за внимания, но и из-за кондиционера. Холодок проходит по коже, порождая мурашки.

Соски твердеют, просвечивая через лифчик, но благо я прижимаю их рукой. Зубы стучат друг о дружку.

Я не рискую сказать, что мне холодно.

Понимаю, в какой ситуации оказалась. У меня выбора нет. Ни права голоса. Ничего.

Нахожусь в какой-то прострации, не понимая, как из одних лап попала к другим. И боюсь, что эти окажутся такими же, как и предыдущие.

Снова вспоминаю, что меня могли подложить под кого-то. И тошнота подступает к горлу.

— Лови, — мне в лицо прилетает что-то холодное. Но пахнет изумительно.

Его куртка.

Я не сопротивляюсь, укутываюсь в неё, на мгновения опускаю руки. Замечаю взгляд на своей груди и быстро скрываю её в огромной куртке, в которой тону. Вжимаюсь в угол, свожу вместе ноги и боюсь пошевелиться.

— Спасибо.

Сглатываю, отвожу взгляд в сторону, боясь даже задышать.

Один нерв, как минимум, умирает.

Боковым зрением замечаю шевеление. Огромная груда мышц подаётся вперёд.

Ощущение, что он сейчас накроет меня и задавит.

— Я делаю это не для тебя.

Голос его похож на гром. Но в то же время такой тихий, вибрирующий, твёрдый.

— Ты воняешь тем местом.

Напрягаюсь и чуть сама не морщусь.

— Куртку можно выкинуть, а салон менять — жалко. Только вчера чехлы сделали.

Киваю. Плевать вообще.

Он откидывается на спинку сиденья и достаёт сигарету. Прикуривает её и вставляет зубы. Закашливаюсь, прикрываю нос рукавом. Весь вкусный аромат перекрывает запах сигарет.

И его становится ещё больше.

Мужчина затягивает и выдыхает сизым дымом.

— Ну, давай, рассказывай всё с самого начала.

Глава 3

Ого…

Он меня выслушает?

— Я… — начинаю, замешкавшись. — Полина. Я из Москвы.

— И что же Полина из Москвы забыла у нас? — усмехается и натягивает уголки губ так сурово, страшно, но в то же время обольстительно, что я опять теряюсь.

— С парнем приехала.

— А парень где?

Поджимаю губы.

— Видимо, в клубе.

Отвожу взгляд. Не могу об этом нормально говорить.

— Там, где меня и продал.

Заминаюсь.

Стыдно за него.

— Это правда. Мне незачем обманывать. Меня притащили в эту комнату, сказали, что клиент скоро придёт. Сопротивление любит. Отобрали телефон, документы. И вот… Тут вы. Я не шлюха.

И лицо горит от этих слов. Уже вместе с ушами. Вспоминаю как он сказал раздеться перед глазами у многих людей. Показать лобок.

Боже…

Эмоции чуть-чуть поутихли, и я снова начинаю смущаться. Как же всё это абсурдно звучит.

— И не знаю о какой татуировке речь, — проговариваю, стискивая пиджак в ладонях. — У меня ничего нет. И при тех людях я бы ни за что не…

— Ясно, — обрубает всё с концами. Он что, даже не скажет, что это бред? Или что я должна ему за спасение?

— Вы мне верите? — задыхаюсь, сама, не ожидая от себя такого вопроса.

— А есть повод не верить? — усмехается.

Не знаю… Он странный.

— Нет. Я докажу. Только не насилуйте меня, пожалуйста.

— Я девчонок не насилую. И не похищаю. Мне достаточно твоего взгляда, чтобы понять, что ты не шлюха. Но, не исключаю того, что ты хорошая актриса.

— Нет-нет, — мотаю головой в испуге. — Я на педагога обучаюсь. Английского языка.

— Училка, — снова насмехается.

Больше он мне ничего не говорит. Мы едем в такой тишине, что я невольно засыпаю на пять или десять минут. Вырубает в один миг, когда понимаю, что наконец вырвалась из той грязной комнаты.

Но я снова просыпаюсь, когда вижу перед глазами вырубленные тела.

Подпрыгиваю на сиденье авто, выпрямляюсь и растерянно смотрю по сторонам. Всё тот же салон. Всё та же кожа, которой пропах весь салон. Тот же мужчина.

Сон словно рукой снимает.

Как можно было уснуть в машине незнакомцев? Которые тебя спасли, но… Нельзя этого делать!

— А куда мы едем? — решаюсь спросить.

— Ко мне домой, — отвечает мужчина рядом, блокируя экран телефона.

— А что вы со мной сделаете? — может, не стоит тогда с ними разговаривать, а стоит уже пытаться открыть дверь, чтобы сбежать отсюда? — Не убьёте ведь? Поможете домой добраться? Мне бы…

Хочу сказать «позвонить родным», но осекаюсь. У меня их нет.

— Домой…

— Поможем, — сухой и короткий ответ. По тону слышу, что не стоит с ним сейчас говорить. Может, он устал. Или же… Настроения нет? Но всё равно что-то или кто-то тянет меня за язык.

— А как вас зовут?

— Родион.

И опять исчерпывающий ответ.

Так, значит, Родион… Его звали тогда, когда я сидела в шкафу. Ясно.

Больше я не решаюсь задавать вопросы. Хотя мне очень хочется узнать, что они делали там. Почему напали на этот бордель. И куда увезли остальных.

Наблюдаю. Точнее, рассматриваю его. Кожа чуть смуглая, лицо такое… Жестокое, с острыми чертами. Нос с горбинкой, пухлые губы. А взгляд… Из-под тёмных и густых бровей буквально убивает наповал. Особенно злой.

Но он красивый. Очень. Я никогда таких мужественных и больших мужчин не видела. Спортсмен, с бугристыми и рельефными мышцами. Он не выглядит, как те, что будто с надутыми шариками. Естественный. И сильный.

Взгляд скользит на пальцы.

Длинные, мощные. Ладонь большая.

Я как представила, как он ей затрещину даст… Аж в горле от испуга пересыхает.

Отвожу взгляд, внезапно понимая, что только что делала. Рассматривала его. Пялилась без стеснения. И какого-либо угрызения совести!

А теперь смотрю в окно и пытаюсь понять, почему я вообще это делала.

Полин, он так-то мутный тип, который везёт тебя непонятно куда. К нему домой. А там что? Оргию устроит?

Мамочки…

Теперь эта мысль не даёт мне покоя.

Через полчаса мы останавливаемся у многоэтажки почти в центре города. Всё пестрит огоньками, яркими вывесками даже в спальных улочках. Я не сопротивляюсь и иду за мужчиной только по одной причине.

Он спас мне жизнь.

И хоть я ему не доверяю…

Всё равно иду за ним.

Глава 4

Мы оказываемся в двухкомнатной, но просторной квартире. Я бы не сказала, что здесь кто-то живёт. Вообще нет. Осматриваюсь по сторонам. Цепляюсь за каждую мелочь. Пыли нет. Вообще ничего нет. Ни привычных рамок, как у нас в общаге. Даже одеколон, которым пахнет мужчина, не попадается на глаза. Всё выглядит таким холодным, одиноким и пустынным, что создаётся ощущение…

Тут вообще никто не живёт.

Напрягает.

— Иди в ванную. От тебя воняет, — произносит грубо, напоминая мне и скидывая с себя обувь. Морщусь, сама понимая, где сидела всё это время. В каком-то траходроме, в которой вряд ли кто-то убирался.

Скорее снимаю с себя куртку, аккуратно опускаю её на вешалку. И опять смотрю в центр гостиной.

Быстро нахожу дверь в ванную комнату.

— А во что можно будет переодеться после? — спрашиваю аккуратно. Я сама была бы не против помыться с мочалкой. Оттереть даже прикосновение с ковром. А ещё сжечь всю одежду!

Но, на самом деле, банально хочется остаться одной.

— Ща.

Мужчина скрывается в другой комнате. Я стою посреди зала и понимаю, что это жильё… маловато для него. Думала, такие люди живут в просторных хоромах.

А не… в этом.

Потому что мужчина буквально перекрывает собой дверной проём.

Кидает мне чёрную ткань, которую я ловлю. Футболка.

— Спасибо.

В ответ — тишина.

Чтобы не надоедать ему — бегу в ванную. И всё же поражаюсь этой чистоте. Все гели и шампуни закрыты и новые.

Напрягаюсь еще сильнее.

Купаюсь я быстро, но сижу на дне душевой кабины ещё полчаса. Слишком много думаю.

Начиная от того, как Лёша так мог со мной поступить до того, почему я так легко пошла за этим человеком.

Он спас меня. Наверное, поэтому.

Но теперь боязно. Он же мне поверил? Ему ничего не придётся показывать?

Вздыхаю. Родион может попросить свою плату тем путём, которого я опасаюсь не больше, но и не меньше остальных.

Встряла же я по полной.

Как бы я ни хотела здесь остаться — всё же поднимаюсь, обтираюсь полотенцем и накидываю чёрную безразмерную футболку на голое тело. Ткань доходит до колена, а горловина настолько широкая, что постоянно съезжает, оголяя плечо.

Поправляю её в очередной раз и выхожу из душной ванной комнаты. Покрываюсь мурашками от мощного кондиционера, съёживаюсь от прохлады и не знаю, что делать дальше. Пойти к Родиону? И что я скажу? Я искупалась?

А может, спросить, могу ли я лечь на диване?

Или…

Когда я вернусь домой?

Не хочется ему надоедать.

Но он хозяин этого дома, и я боюсь сделать что-то не так.

Поэтому останавливаюсь возле его двери, дёргаю на себя и захожу в его спальню. Пусто.

Взгляд цепляется за балкон. За мощную оголённую спину на нём. Родион стоит обнажённый по пояс, опираясь локтями о ограду. Курит и смотрит вниз. Я сама немного приглядываюсь и ахаю от красоты.