— В понедельник в город приезжает французский режиссер Доминик Дюваль, — ворвался в мою голову голос Зеброва. Встрепенувшись, осмотрелась. Юлька, сидящая справа от меня, во все глаза пялилась на шефа. Она слушала мужчину с завидной жадностью. Мне же не было так интересно.

— Я смог договориться с ним о встрече. У нас будет сорок минут в зале ресторана «Сомелье», — Артур бросил на меня беглый взгляд. А я снова покраснела. Черт знает что. О работе нужно думать, а у меня одни пошлости на уме. Похоже, пора внести пару запретных тем в нашу переписку с Демоном.

— Кто же будет счастливчиком? — спрашивает Юлька, нетерпеливо ерзая на стуле.

Зебров скользит взглядом по всем присутствующим.

— Я думаю, мы сделаем подарок новичку, — останавливается на мне. Улыбается так загадочно. — Марика, ты готова?

— Конечно, — отвечаю, а про себя кричу: «Какого черта? Нет, я не готова! Я французского-то не знаю, а тут интервью! У известного режиссера!»

— Чего раскисла-то? — толкает меня в бок Юля, когда мы выходим с ней из дверей кабинета начальника.

— Не хочу показаться дилетантом… но я и есть дилетант, — смеюсь нервно, устраиваясь на своем рабочем месте. — Доминик Дюваль… серьезно? Я провалю это задание, и меня выгонят, — вздыхаю, роняя голову на столешницу.

— Не переживай ты так. Я помогу, — раздается тихий голос девушки. Не веря собственным ушам, поднимаю на нее глаза.

— Правда?

— Правда, — улыбается, кивая. — Я, конечно, и сама мечтала о таком материале. Ну, ничего, будет когда-нибудь и на моей улице праздник.

— Мне, правда, очень неудобно…

— Перестань, — отмахивается девушка. — Все в порядке, — подавшись ко мне, шепчет заговорщическим тоном. — Я буду чувствовать себя лучше, если ты принесешь мне карамельный латте в обед. На завтра много материала нужно готовить, вряд ли смогу сбежать на ланч.

— Карамельный латте… будет сделано, — улыбаюсь ей. Юля протягивает мне ладонь, и, дав друг другу «пять», мы принимаемся за работу.

Время пролетело незаметно. Не успела и глазом моргнуть, уже возвращаюсь из ресторана неподалеку от нашего офиса с чашкой карамельного латте для Юли. Нежусь под теплыми лучами солнца и думаю о предстоящем интервью. Сейчас я уже более спокойно воспринимала эту новость и настроила себя более чем положительно. Юля пообещала подстраховать с языком (оказывается, она по первому образованию преподаватель иняза и специализируется на французском). Оставалось дело за малым — изучить информацию о режиссере вдоль и поперек, чтобы грамотно составить вопросы.

Конечно, я понимала, что данное задание скорее аванс для меня. Возможность проявить себя, доказать, что я не зря занимаю место. Так что я просто обязана выдержать испытание с блеском.

Погруженная в собственные мысли, проходя мимо старого шестиэтажного здания, обрамленного строительными лесами, я не сразу заметила странные движения на втором этаже. Услышала сзади себя оглушительный грохот и инстинктивно отскочила на шаг в сторону.

— Эй, — я слышу чей-то крик и резко поворачиваюсь, проливая часть напитка на себя. В следующий момент огромная фигура в черном накрывает меня, а 0по обе стороны от нас раздается громкий треск, и сотни осколков стекла разлетаются, отскакивая от спины моего спасителя, будто от зонта.

Ничего не понимаю, стою, прижатая к груди незнакомца его сильными руками. Вдыхаю его запах — кожаная куртка и парфюм с нотками востока, а под нашими ногами вместо персидского — ковер из острых осколков.

— Ты в порядке? — он немного отстраняется, продолжая удерживать меня за предплечья, всматривается в мое лицо. Не могу отвести взгляда от зеленых радужек его глаз. Выпадаю из реальности. Будто и не в теле уже нахожусь, в астрале. Падаю в черную бездну. И мне не страшно, мне хорошо. Вот так — быть в руках незнакомца и смотреть в его душу.

— Как ты? — где-то там, сквозь туман, пробиваются слова. И голос — хриплый такой, низкий. Этот тембр что-то со мной делает. Касается каждого моего нервного узла, заставляя наливаться тяжестью низ живота. Я дико возбуждена, на взводе. Кажется, дотронься до меня еще где-то, и я кончу просто от его пальцев на своей коже.

— Д-да, — выдавливаю из себя, делая шаг назад. Пытаюсь прогнать наваждение. Но моя нога подворачивается, и я заваливаюсь на бок, падая со всего маху. Не успеваю столкнуться с твердой поверхностью асфальта, мужчина подхватывает меня. Теперь его взгляд еще напряженнее, еще сильней пробирает мое нутро. Сама не понимаю, что чувствую сейчас. Боль смешивается с похотью, страх — со спокойствием. Кажется, я схожу с ума.

— Соломон, вы в порядке? — вырывает из этого безумия мужской голос, доносящийся откуда-то со стороны. Соломон… какое необычное у него имя. Что-то библейское. Хотя этот мужчина будто соткан из диковинных странностей.

Соломон оборачивается на звук. Как только мужчина разрывает со мной зрительный контакт, я прихожу в себя. Испытываю дикий стыд за свои мысли. Спешу выбраться из его хватки.

— Выпустите меня, пожалуйста, — пищу в его руках, когда в ответ на попытки отойти встречаю полный игнор. Кажется, будто он и не чувствует моих слабых телодвижений.

Вместо этого Соломон подхватывает меня под ноги и несет. Его губы в нескольких миллиметрах от моего лица, и это заставляет чувствовать себя растерянной.

— У тебя нога повреждена. Не могу, — раздается властное над головой. Мой спаситель оборачивается, обращаясь к мужчине в черном костюме, идущему за нами:

— Открой дверь.

Пытаюсь осмотреться. Понимаю, что мы на обочине возле черного Бентли. Как только высокий бодигард открывает дверцу авто, Соломон осторожно усаживает меня на сиденье. Приседает рядом, вытягивая мою ногу, устраивает ее на своих коленях. Осматривает.

Пользуясь моментом, изучаю своего спасителя. Высокий, мощный. Сколько в нем роста? Около двух метров. Плюс весом Соломон килограммов сто. И ни капли жира — сплошные мускулы. Его глаза проходятся по оголенной щиколотке. Клянусь, я чувствую каждый сантиметр движения его взгляда. Губы мужчины напряжены. А я думаю о том, что с дикой радостью ощутила бы их сейчас, да прямо на своих возбужденных сосках. В голову, словно кадры кинопленки, приходят картины — я обнажена, а он на мне. Запускаю пальцы в его густые русые волосы, выгибаюсь навстречу, подставляя его рту свою грудь. И он целует… кусает, истязает, и это доводит меня до сумасшествия.

Будто почувствовав мои мысли, он вдруг поднимает глаза. Уголок его губ слегка приподнимается в грешной, издевательской улыбке.

— Если ты так этого хочешь… — раздается хриплый шепот мужчины, а я ушам своим не верю.

— Что, простите? — чувствую, как щеки заливает предательским румянцем. И, конечно же, это не проходит мимо его глаз. Улыбка мужчины становится чуточку шире.

— Я говорю, с ногой все в порядке, — стянув босоножку, Соломон поднимает и опускает мою стопу. — Так не больно?

Отмечаю, что, несмотря на внешнюю громоздкость, руки его невероятно нежны.

— Не больно…

Кивает в ответ.

Соломон выпрямляется во весь свой рост. Стягивает кожаную куртку, отряхивая ее от стекла. А я только сейчас понимаю, что на меня летело стекло одного из окон здания. Я ведь могла сильно пострадать, а то и погибнуть. Мамочки…

— Марк, иди, разберись, что за идиоты это сделали, — вдруг его голос становится злым. Он смотрит напряженно на своего охранника.

Как только мужчина удаляется в сторону входа в здание, Соломон снова приседает передо мной. На нем белая футболка, обтягивающая его сильные руки, и золотой браслет на правом запястье.

— У вас кровь, — замечаю красный ручеек, спускающийся по шее, и багровое пятно, расползающееся по ткани его футболки.

Опустив голову, смотрит на пятно.

— Ерунда, осколком задело.

Стряхивает с плеча пару стеклышек.

— Спасибо вам, — чувствую, как в горле пересыхает. Подумать только, это ведь могла быть я. Изрезанная, раненая… А он встал на мою защиту. Такой сильный и смелый… и такой загадочный.

Улыбается. Кивает.

— Нет, правда. Вы мне жизнь спасли… не знаю, как смогу вас отблагодарить…

Соломон замирает. Его взгляд вдруг становится жадным. Потянувшись ко мне рукой, подцепив мой подбородок, он заставляет посмотреть на него внимательно.

— Осторожней с предложением, — шепчет задумчиво, поглаживая указательным пальцем мою кожу. — Я ведь могу и попросить благодарность, — опускает красноречивый взгляд на мою грудь. — Слишком красивая…

— Что, простите?

Он что, и правда мои мысли читает?

Улыбается, убирает руки.

— Я говорю, ты очень красивая, но невнимательная. У тебя сильный ангел-хранитель…

Мне не нравится то, куда он свернул наш разговор. Об ангелах-хранителях точно не хочется вести беседу, будучи рядом с ходячим сексом.

— Соломон, это строители, — снова бодигард является в самый неподходящий момент. — Упустили стекло. Там двое рабочих — узбеки. Привести?

Окинув меня изучающим взглядом, громила поворачивается к Соломону и застывает в ожидании приказаний.

— Узнай данные прораба. Приведи его ко мне в офис, — бросает суровым тоном мой спаситель. Когда мужчина снова отходит, возвращает внимание ко мне.