— Эти исчезнувшие знали друг друга?

— Нет. И вообще, между ними — ничего общего. Ну, кроме визита в клуб. Возраст, круг общения, доходы — всё разное. Я чуть голову себе не сломал, искал хоть мало-мальскую связь. Но только время потратил.

Стэн хмуро кивнул. Подумал — ну вот, час от часу не легче. Мало было одного пропавшего без вести, так теперь ещё и нераскрытая серия вывалилась из прошлого…

— Давно это было, Фрэнки?

— Началось года два назад. Набралось полдюжины случаев. Это ещё при мне. До того, как меня турнули.

— На всякий случай всё-таки уточню — никого из них так и не нашли?

— Никого, малыш. И раз уж ты не просто так заявился, а за советом — не суйся в эту помойку. Смердит. Хотя многие почему-то не замечают.

— Да, — буркнул Стэн, — сегодня мне уже намекали.

— Ну, видать, я всё-таки не единственный в этом городе, у кого мозги уже не отсохли. Это даже немного радует.

Стэн хотел уже распрощаться, но решил всё-таки забросить ещё один крючок наудачу. Поинтересовался:

— А про Роггендорфа что скажешь? Ну, про миллиардера?

— Ха! — Теперь Фрэнки изучал его с весёлым недоумением. — А ты, малыш, сегодня не мелочишься, да?

— Так уж вышло. Я и сам не рад, поверь на слово.

— И что же, позволь спросить, тебя интересует конкретно?

— Галерея прежде всего. Дошёл слух, что она — прикрытие для чего-то другого. Как полагаешь, стоит прислушаться? Ну и вообще, расскажи, что знаешь.

— Беседа у нас, смотрю, получается обстоятельная. На голодный желудок как-то оно неправильно, не находишь?

— На голодный? Серьёзно?

— Малыш, к чему это жлобство? Оно тебе не идёт. И кстати, в горле от всей этой трепотни уже пересохло.

Вздохнув, Стэн снова кликнул официантку. Она поставила перед Фрэнки ещё один индюшачий бургер и пинту пива. На этот раз процесс насыщения продлился несколько дольше.

— Так о чём бишь мы? — Фрэнки сыто моргнул и развалился на стуле с видом заправского гедониста. — А, ну да, о мистере Роггендорфе. Тут я тебя немного разочарую, мой щедрый друг. Все эти твои слухи, мягко говоря, не новы. Они гуляли уже в те годы, когда я был сопливым стажёром. Весёлое было времечко, между прочим. Я даже облысеть ещё не успел. А какие тут, у моста, девчонки водились — просто фейерверк полнолунный…

— Не сомневаюсь. Но давай, может, ближе к делу?

— Не груби, щегол. — Фрэнки одним глотком допил пиво. — А Роггендорф твой — хитрая сволочь. Знаешь, сколько раз его подловить пытались? Замучаешься считать.

— На чём подловить?

— Да на чём угодно. На налогах хотя бы. Но утёрлись, само собой. У него там такая свора защиту держит: адвокаты, лоббисты, чиновники на прикорме. На моей памяти был единственный случай, когда ему нервы по-настоящему потрепали. Лет пятнадцать назад. Ты тоже, наверно, слышал, скандал был на загляденье.

— Я в другом городе тогда жил. Оканчивал школу.

— А, ну говорю же — щегол. Но было увлекательно, да. Санаторий перетрясли до фундамента.

— Стоп, какой санаторий?

— Да есть тут один, миль десять за городом. «Мокрый снег» или как-то так, выскочило из памяти. Старею, ничего не поделаешь.

Стэн уже устал удивляться. Машинально нащупал во внутреннем кармане визитку, полученную от доктора, но не стал её доставать. Спросил:

— И что не так с санаторием?

— Его Роггендорф спонсирует. А один журналюга тявкнул — там, дескать, опыты над людьми. Журналюгу, конечно, заткнули сразу, но вонь пошла… В санатории, правда, всё оказалось чисто, комар носа не подточит. Такие вот дела, малыш Стэн. Чего ты насупился?

— Да так. День сегодня насыщенный. Похмельные художники, психи, миллиардер. А накануне ещё и Вестник ждал в переулке.

Фрэнки вытаращил глаза и начал медленно подниматься. Аккуратно обошёл стол, не выпуская Стэна из виду, и кинулся прочь, на улицу.

6

В клуб «Жёлтый глаз» Стэн приехал к вечеру.

Сумерки заполнили город, мокрые и холодные. Туман над рекой пропитался мраком. С клубной парковки смутно виднелся мост, до него было ярдов триста. Его опоры, массивные и тускло подсвеченные, походили на крепостные башни. А дальше, за ними, туман сгущался уже так плотно, что ничего нельзя было рассмотреть.

Над входом в клуб призывно сияла вывеска в форме глаза. Радужку заменяла стилизованная луна — Падчерица, но не уныло-блёклая, как в реальности, а приукрашенная, нарядно-лимонная. Вместо зрачка чернел женский силуэт со всеми сопутствующими изгибами.

В зале царила интимная полутьма. Народу было пока немного. Стэн занял маленький столик с краю, чтобы видеть и зал и сцену. Заказал себе виски — чистый, без льда — и ещё раз внимательно огляделся.

Публика была здесь приличная, но без вызывающей роскоши. Мужчины при галстуках, дамы в коктейльных платьях. Над столами витал сигаретный дым. Короче говоря, вопреки страшилкам от Фрэнки ничего зловещего здесь пока не наблюдалось. Хотя, конечно, Стэн и не ожидал, что на него с порога набросятся бандиты с ножами. Или маньяки с пилами.

Саксофонист на сцене, невысокий и пожилой, наигрывал блюз. Ему никто не аккомпанировал. Мелодия не имела строгого, чётко выверенного ритма. Она как будто блуждала в табачной дымке, искала выход наружу из душного полумрака, сквозь полог туч в бескрайнее небо, где луны светят чисто и ясно.

От этих звуков щемило сердце и прорастали воспоминания о чём-то прекрасном, чего никогда не происходило. Как будто заново расцветал позабытый сон, в котором люди не скалятся друг на друга, не впадают в лунный психоз и не таскают с собой заряженные стволы.

Казалось, ещё минута и сон проявится окончательно, станет материальным, а город растворится бесследно, вместе с туманом и сквозняками, конторами и дорогами, монорельсовыми путями и картинами в галереях.

Стэн слушал, а сигарета тлела в руке, осыпаясь пеплом на стол.

Когда саксофонист доиграл, ещё несколько секунд висела полная тишина, потом ему негромко захлопали. Стэн встряхнулся, сунул окурок в пепельницу. Глотнул виски и вновь задумался о произошедшем в обед.

Тогда, в забегаловке рядом с полицейским участком, он не стал преследовать Фрэнки. Было бы глупо устраивать беготню на глазах у копов. Но то, как тощий любитель бургеров отреагировал на упоминание Вестника, не добавило оптимизма.

И вообще, это дело о пропавшем художнике разбухало и ширилось с пугающей быстротой, хотя поначалу казалось простеньким. Охотнее всего Стэн сейчас позвонил бы Эмили и сообщил бы ей, что ничего не выйдет. Тем более что даже не взял аванс. Да, формально он в своём праве, но…

— Встречайте, — сказал ведущий. — Саманта Найт, несравненная и прекрасная.

На сцену вышла певица.

Стэн медленно поставил стакан на стол.

Она была в тёмно-красном облегающем платье. Этот наряд казался и строгим, и волнующе-чувственным — сногсшибательный парадокс. Он не скрывал достоинств и всё равно будоражил воображение. Узкий подол прикрывал колени, но подчёркивал округлые бёдра. Ткань обтягивала высокую грудь, а тонкие плечи были открыты.

Стэн не запомнил ни единого слова из её песни, лишь смотрел неотрывно, боясь вздохнуть. Луч прожектора выхватывал фигуру певицы из полумрака, и свет струился по её распущенным волосам, отблёскивал платиной.

Потом она замолчала.

Он понял это лишь потому, что свет изменился. Погас прожектор, а обычные лампы засветились чуть ярче. Люди за столами задвигались. Певица отступила от микрофона. Какой-то тип, сидевший у сцены, подскочил, неистово аплодируя.

Женщина в красном поклонилась коротко и изящно, помахала рукой всем зрителям сразу. Равнодушно кивнула типу у сцены, который пожирал её взглядом. Медленно оглядела зал, словно выискивая кого-то.

И посмотрела прямо на Стэна.

Он сначала подумал, что ему померещилось. Даже оглянулся на всякий случай, но позади не обнаружилось никого. Певица же, заметив его сомнения, улыбнулась. А затем спустилась со сцены и подошла к нему.

Стэн ущипнул себя, но наваждение не развеялось.

— Вы позволите?

— Да, — сказал он, приподнимаясь, — прошу вас.

— Благодарю. Вы не из наших завсегдатаев, верно? Я вас раньше не видела.

— Впервые зашёл.

Глаза у неё были большие, голубовато-серые.

— Вы не очень-то многословны, — констатировала она. — Но, надеюсь, вам понравилась песня?

— Не знаю, — честно признался Стэн, — я её не слышал. Смотрел на вас.

Она засмеялась:

— Я могла бы обидеться, что вы не оценили мой вокальный талант. Но ваш простодушный комплимент мне по вкусу. Как ваше имя?

— Стэн.

— А моё — Саманта, но вы, наверное, уже знаете. Рада знакомству, Стэн. Хоть вы и скромничаете, но мне почему-то кажется — вы из тех, кто умеет смотреть и слушать по-настоящему. Поэтому я и подошла к вам.

— Это лучшее, что со мной случилось сегодня.

— Только сегодня?

— Я боюсь отпугнуть вас, переборщив с комплиментами.

— Не волнуйтесь, я не пугливая.

— Буду знать. Разрешите вас угостить?

Она качнула головой с сожалением:

— Не сочтите за грубость, но откажусь. Расслабляться мне пока рано. Так что, если не возражаете, посижу с вами просто так минуту-другую.